Couleur de fumée

Je sais que ça se passerait pas comme ça, mais c'est toujours agréable de faire de beaux rêves.

Quel autre but pourrait avoir un arbre, ou un homme, sinon de percer les ténèbres pour embrasser l'horizon, de braver le temps, de savoir qu'après la chute des feuilles viendra la floraison, de savoir que rien n'est fini, que tout se renouvelle.

Chaque fois que la vie me réservait de ces surprises, je recommençais à me tourmenter, à me poser des tas de questions. N'appartenir à rien, voir s'enfuir les mois et les années, se précipiter les minutes et les secondes, être sans cesse à déguerpir, me dire tout m'est égal, n'avoir qu'un seul désir : partir d'ici, m'en aller au diable, vers la prison, vers ma perte, ou bien dans le monde des autres, ce monde qui est en train de sombrer, n'importe où mais ailleurs, s'il faut pourrir, au moins que ce ne soit pas ici. Pas dans ce monde de comédie dont l'air ranci, jamais renouvelé, fane les fleurs éclatantes des jupes, où l'éternelle obsession du sexe vous rend fou, où l'amour enfante la vengeance. Fuir ce monde tsigane où rien ne dure, sauf le temps qui s'est figé, et la peur.
p.220-221

Jusqu'au moment où elle a compris combien la vie est courte, et combien il serait absurde de ne pas la boire jusqu'à la lie, jusqu'à la fange... dans le monde de la fausse dévotion et des couleurs voyantes, on n'a le choix qu'entre boire tout ou mourir de soif avant d'avoir vécu. Se fichant pas mal du Salut, de la félicité promise, que personne n'a encore pu prouver. 
p.168

Quel autre but pourrait avoir un arbre, ou un homme, sinon de percer les ténèbres pour embrasser l'horizon, de braver le temps, de savoir qu'après la chute des feuilles viendra la floraison, de savoir que rien n'est fini, que tout se renouvelle.

Toutes les laideurs dont elle n'avait pas conscience autrefois ont pris des proportions énormes, et elle les fuit maintenant avec terreur. Elle n'a pas moins de raison que toi de vouloir se venger, mais elle sait que la vengeance appelle la vengeance et qu'elle finit par se retourner contre son auteur.

Des mille rêves que j'avais amoncelés, il ne me reste qu'un morne sentiment de satiété, prix de mon enfance gaspillée.

Je condamnais les autres parce que j'étais incapable de me connaître moi-même.

Les gens bien nippés ont toujours plus de veine, et mets-toi ça dans la tête : on leur parle toujours autrement qu'à des loqueteux. T'aurais pu l'apprendre.

Je ne sais pourquoi, il me fallait décharger ma bile contre quelqu'un, elle ou un autre, pour me dédouaner – alors que j'avais ma part comme eux tous dans ce qui était arrivé.