La fille de mes rêves

(Concernant le lycée Marcel Dassault)
Depuis que le conseil d'administration des bahuts est ouvert aux grands groupes privés, il y a des statues des généreux donateurs dans les halls de certains établissements sponsorisés - c'est la même chose au collège Francis Bouygues et au lycée Lagardère, à ce qu'il paraît. Chez nous, les salles portent le noms d'avions de chasse. Ce matin, on a cours de français en F-14. Original.
A la fin de nos études, on effectuera six mois de stage non rémunéré dans une filiale du groupe Dassault. Une manière de remercier nos généreux donateurs. c'était ça ou rien, si on voulait continuer à financer l'éducation en France.

"les voies d'accès au monde des rêves artificiels sont officiellement closes. Les clients réclament des dommages et intérêts. Avoir été observés, épiés, au plus profond de leur âme, ça les rend furax."

Le monde des rêves ne me suffit plus. Je voudrais passer le reste de ma vie avec Lara et, ce voeu-là, ni Real Dream ni personne ne pourront l’exaucer! Je me retrouve pris à mon propre piège.
Dans quatre jours, l’imposture s’arrêtera. Il faudra que je rende sa clé à Marc Herpoux – d’ailleurs, comment il s’en sort, celui-là? Je n’ai pas de nouvelles depuis l’échange des avatars.
Ouais, bientôt, ce sera “terminus, tout le monde descend”. Cette perspective me serre les tripes.
Je soupire:
- Je suis dans la merde…

le réel, c’est la porte ouverte aux déceptions, aux visages cernés par une mauvaise nuit, sans compter les soucis et les contingences bassement matérielles

Et puis, ils m’ont offert un abonnement de base et une Dreambox. Depuis le temps que je rêvais de m’éclater la nuit avec plein de gonzesses différentes ! La box coûte la peau des fesses et l’abonnement n’est pas donné : 100 euros par mois, le double si on prend le mode Premium, sans compter un paquet de suppléments si on veut avoir des rêves vraiment sympas ! Bon, pour l’instant, question « éclate », je dois admettre que je reste sur ma faim…

L’unité Watchmen est un service ultra secret. Ses membres, les « veilleurs », ont pour mission de contrôler les rêves des abonnés. Ils travaillent dans une salle bardée d’écran. Chaque songe s’apparente à un programme télé, une chaîne différente. Les techniciens zappent sans relâche. Au moment de la mise en place de Watchmen, il s’agissait de répertorier et d’analyser les habitudes des consommateurs, leurs fantasmes, leurs déviances, pour mieux anticiper la demande et proposer un éventail de décors oniriques toujours plus attractifs. Puis, au fil des semaines, des incidents se sont multipliés. On peut les ranger en deux grandes catégories. Les incidents de type comportemental, tout d’abord. De temps en temps des gens – surtout des hommes – vont un peu trop loin. Un viol virtuel n’est pas un viol, mais quand même… Des clientes traumatisées, voilà une publicité dont la société tient à se dispenser. Quand une telle alerte se déclenche, les veilleurs doivent analyser la situation en quelques secondes et interrompre le rêve avant que l’irréparable ne soit commis. Un simple bouton et « clic », c’est fini.

Pourquoi personne ne me croit jamais quand je dis un truc ?

Arrivé sur le palier du quatrième, je rencontre Momo et sa bande, assis en demi-cercle, qui discutent de tout et de rien. Ils sont plus vieux que moi. Ils ont arrêté les cours il y a un bout de temps. Au début, ils faisaient leurs petits trafics dans le hall du rez-de-chaussée. Hash, fichiers et logiciels piratés, contrefaçon… Puis, quand la police a installé une caméra, ils sont montés au premier. Et, devinez quoi, l’année suivante, les keufs ont mis le premier étage sous surveillance vidéo, alors ils ont encore grimpé d’un cran. C’est comme ça d’année en année. Une espèce de poursuite très lente entre les caméras de la police et eux. Un jour, ils vont finir sur le toit. Quand ils ne sont pas dans la cage d’escalier, ils traînent du côté du terrain de sport.

Repli stratégique vers la cuisine, le domaine de ma mère. Des batteries de casseroles, queue en l’air, renvoient des reflets cuivrés. La radio ronronne et de bonnes odeurs flottent dans l’air. La lumière du petit jour inonde l’endroit. Je m’arrête sur le seuil, savoure ce moment. Thé et pain au miel m’attendent.

Chez nous, on n’a jamais manqué de rien. Jamais. Ma mère fait des ménages et j’ai un petit boulot. Il y a un an, j’ai appris que le siège parisien de Real Dream cherchait des gardiens de nuit. J’ai postulé. Le type qui m’a fait passer l’entretien m’a trouvé sympa. Il paraît que j’ai la tchatche. J’ai été engagé dans la foulée. Je bosse là-bas le soir, de 20 heures à minuit. Je gagne de quoi mettre des pois chiches dans la semoule.

Le paternel savait se faire obéir. Il a été tué il y a dix ans, en 2006, dans un accident de chantier. J’ai assez peu de souvenirs de lui, mais je me rappelle bien le contact piquant de ses moustaches sur ma joue. Maintenant, c’est moi l’« homme de la maison ».