Un homme sans titre

Ce récit est à la fois une biographie se rapportant au père de l'auteur, - un homme humble qui n'a pas été épargné par la vie et une courte autobiographie de l'écrivain.
Un livre vrai, sans fioriture, sans haine, Les références à Albert Camus donnent encore plus d'intérêt et de chaleur.. D'ailleurs l'auteur était présent à l'Estival Camus qui s'est tenu à Lourmarin en ce début du mois d'octobre 2022?

Ce livre, je l'ai lu en une soirée. Terminé au coeur de la nuit, les larmes au bord des yeux. Et j'ai écrit à son auteur. Pour lui dire merci.
Ça n'arrive pas si souvent d'avoir entre les mains un livre qui vous submerge. Et c'est difficile de dire pourquoi il vous émeut tant.
C'est une histoire qui n'est pas la mienne, qui pourtant a fait écho en moi. Parce qu'elle dit l'importance de tous ceux qui oeuvrent dans ce pays pour permettre à chacun d'y trouver une place. Sa place.

Hamid Aït-Taleb était un de ses gamins qui passaient des heures à la bibliothèque. Celle où je travaille aujourd'hui. Chaque phrase sur l'importance de ce lieu dans sa vie me touche. Je crois n'avoir jamais lu un si bel hommage à mon métier. A mes collègues. A ma bibliothèque (après 10 ans dans cet endroit, c'est un peu devenu chez moi.)
Quand on grandit dans un univers rude, entouré de 8 frères et soeurs, de parents ne sachant ni lire ni écrire, la lecture est un refuge, un secours. C'est sûrement bateau de le dire, de l'écrire. Mais j'aime croire que l'exemplaire des Trois mousquetaires dérobé dans nos rayonnages a été une planche de salut. J'aime croire que dans cette ville, cet auteur a eu grâce à nous et à d'autres dont le nom vibre dans les pages et dans les rues, une place. Sa place.

Celle que son père, dont la photo sur le bandeau hante la lecture, n'a jamais su trouver. Exilé, cet ouvrier de la SMN n'était pas vraiment chez lui ici. Il ne l'était plus totalement en Algérie. Les silences auront jalonné sa vie. Les cris aussi. La relation de l'auteur à son père est faite de tout ça, de la perte qui ronge, des dos courbés, de l'horizon qui ne s'ouvre pas, d'une vie de travail qui un jour s'arrête. de ce sentiment puissant, indépassable de ne jamais être à sa place.

Hamid Aït-Taleb est parti. Parce que parfois il faut se faire une place ailleurs. Il a changé de nom. Il est devenu Xavier le Clerc. Son livre a rejoint les rayonnages de la bibliothèque (la mienne, la sienne, il y sera toujours le bienvenu). Il n'est pas loin de Camus. Pas loin de Dumas. Mais peu importe. L'essentiel étant qu'il y trouve une place. Et vous auriez tort de ne pas lui en faire une, vous aussi.

Xavier le Clerc raconte ici avec sobriété mais beaucoup d'amour, l'histoire de sa famille venue d'Algérie. Il nous dépeint son père comme quelqu'un de taiseux mais extrêmement digne. Né en 1939 il est venu en France et deviendra ouvrier métallurgiste pour faire vivre ses 9 enfants et sa femme. Il travaillera dur pendant plus de 20 ans sans se plaindre.
Ce récit rend hommage aux hommes venus en France et remerciés par des mesures politiques violentes, deshumanisées. C'est aussi un livre sur l'identité, l'integration, la misere, "un cri de révolte contre l'injustice et la misère organisée..."

Récit touchant d'un homme cultivé qui a réussi dans la vie malgré l'imigration de sa famille. Cela ressemble à une lettre ouverte au père, cet homme analphabète qui a trimé toute sa vie pour nourrir ses neuf enfants. Je comprends que pour l'auteur son destin est unique mais pour le lecteur rien de nouveau. Quand même un bel hommage aux livres, bibliothèques et à Camus.

A travers le portrait de son père, l'auteur met en scène dans ce livre, la violence coloniale en Algérie, et la violence sociale que ce dernier trouve en France à 25 ans lorsqu'il y arrive en 1962. Dans un récit plein de retenue et de pudeur, il redonne vie à ce père, après vingt longues années d'éloignement et de silence que la mort vient solder en 2020. Mohand Saïd Aït Taleb est un taiseux, écrasé par le travail à la Société métallurgique de Normandie, incapable d'exprimer par les mots sa peur du manque, du vide, de la faim, incapable de se révolter, car « la misère leur avait couvet les yeux, d'une croute plus épaisse encore que la corne des pieds »
L'ouvrier de 30 ans qui pointe à la SMN, creuse toujours ce sillon amer qu'il découvrait à 9ans en allant se vendre comme journalier, dans les exploitations des colons. La misère en France prend d'autres formes, elle se police un peu : les 3 pièces d'un logement HLM abriteront mieux les 9 frères et soeurs que le gourbi du bled, l'école vengera l'analphabétisme des parents, mais le manque sera toujours là, et Mohand Saïd n'aura pas d'autres armes que ses colères pour crier son désespoir.
« Un homme sans titre » est un récit d'une grande douceur pour dire la dureté implacable des conditions de vie d'un ouvrier immigré dans les années 60 et 70, puis le reflux aussi inhumain, lorsque la SMN ferme ses grilles sur fond de calcul de rentabilité, devant l'afflux d'aciers moins couteux venus d'ailleurs. Dans cet hommage à son père, l'auteur ne traque pas les traces de vie d'un héros, il donne l'image émouvante et pleine d'humanité d'un homme fragile dont l'histoire a creusé les failles jusqu'à l'écraser totalement. Devant cette réalité, l'auteur s'efface, en choisissant d'aborder son propre parcours discrètement, seules quelques allusions réussissent à l'esquisser en creux, dans l'ombre de son père retrouvé.
Ce père à qui il s'adresse directement à la fin du livre revendiquant son héritage, celui d'une rage partagée, celle qui lui a fait dresser la tête et assumer ses différences. Héritage d'un courage, celui de demander pardon, celui de choisir la traduction littérale de son nom pour ne rien oublier, pour affirmer un lien dont il est fier.
Ce roman vient s'inscrire parmi les récits d'auteurs qui ont voulu témoigner de leurs origines en mettant en scène la distance que leur vie a creusée. Xavier le Clerc apporte ici un témoignage original par le ton, par le style, par l'analyse fine et percutante de l'hypocrisie sociale. Je remercie Babelio et les éditions Gallimard de m'avoir permis cette découverte.