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Citations sur Le monde selon Billy Boy (9)

Notre durée n’est rien et celle de ceux qui nous succéderont ne vaudra pas plus. Autre chose, un tout autre choc est d’apprendre que le soleil mourra dans quatre ou cinq milliards d’années. La pauvre péripétie que notre disparition, alors, et la misérable pensée que celle qui accouche d’un calcul aussi aberrant : mesurer le temps qui nous sépare de la destruction de tout ce qui fut notre expérience de vivre, le jour, la nuit, la terre nourricière, l’air où nous volons et les mers que nous traversons – voguant, intrépides et stupides homuncules, voguant effrontément vers l’abîme.
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Depuis vingt-cinq ans qu'Eliane était morte et que Myriam vivait en foyer, ces zouaves-là, ces zigomars et ces zozos de tous horizons avaient été sa vraie famille quand, futile neveu, je me croyais héroïque si j'allais la chercher, pour diner dans un restaurant voisin de son foyer ou si je l'emmenais en week-end chez moi. C'est avec eux qu'elle avait compté les heures et vu se succéder les saisons, puis les années. C'était à eux de parler d'elle, aussi j'ai passé mon tour.
De toute façon, il valait mieux que je me taise : aurais-je ouvert la bouche, je me serais effondré.
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Ce que je comprenais pourtant, à la façon dont il accrochait sa main à mon épaule, une main jamais pesante, c’est que, loin de m’en vouloir d’être son point final, il ne m’en aimait que plus exclusivement.
Que signifie au juste cette obstination de deux lignées associées pour courir à leur perte ? C’est comme si un ordre supérieur du vivant avait décrété : il faut que ça cesse. Et les deux familles s’étaient trouvées pour arriver à leurs fins.
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Ils perdent leur virginité tous les deux la même nuit.
Ils la perdent ensemble, ignorant presque tout des gestes et des dangers – sans parler du plaisir introuvable.
Et ils n’auront pas le temps de recommencer, pas le temps de le refaire, cet amour, de l’éprouver, de le réprouver, que déjà ils seront parents en puissance, propulsés dans l’âge adulte avec ce glaive sur leurs têtes, ce poids de décider si l’on tranchera la troisième vie ou si on la sauvera.
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Et ce fut un garçon.
Elle se voyait chanteuse à texte ou tragédienne, elle en avait la voix et le physique aussi. Lui se rêvait aventurier ou footballeur, un homme qui bouge, qui court le monde.
Ils sont devenus père et mère – et leur fils un enfant fossoyeur.
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Viens avec ta petite amie, si tu veux… comment l’appelles-tu déjà ?... Iliana ? Quel drôle de nom. C’est russe, ça ? Ils sont communistes dans la famille ?...
Toujours ce flot ininterrompu, ce coq-à-l’âne continuel qui donnait la migraine ou soûlait l’auditoire, comme s’il fallait non pas tuer le silence mais dompter le fracas intérieur, la bête rugissante en elle, qui convulsait nuit et jour.
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Tant est puissant l’opium de l’habitude qu’il en vient à rendre vivable le plus monstrueux, le moins acceptable de notre condition, ce que vingt années de toile cirée et de soupe anesthésiante lui avaient fait oublier, ce désespoir qui ne sait même plus qu’il désespère, voici qu’il resurgissait et lui coupait le souffle avec la violence d’un coup au sternum.
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Parfois, elle se souvenait. "Pour toi, je n'aurai aucun de secret". Elle riait en se rappelant les recettes de bonnes femmes pour me faire passer, la plus ridicule étant selon elle le saut en lessiveuse. "Mais non, tu t'accrochais. Rien à faire contre ton envie de vivre."
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"Quant à mon beau sac, princesse, tu n'y as vu que du feu, comme tous le monde : c'est de la tortue. C'est fait dans la peau des nageoires, oui."
Elle dit ça avec solennité, avec aussi la bonne foi des criminels qui se savent protégés par la prescription ou bien absous par un vide juridique, comme rendant hommage à toutes les tortues sacrifiées au non du chic - ce bon goût vulgaire qui va avec l'astrakan, la panthère et les escarpins à mors.
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