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ISBN : 2846260303
Éditeur : Au Diable Vauvert (01/03/2002)
Résumé :
Je rêve d’une autre vie est un roman qui raconte l’histoire de Youcef M.D, fils d’immigré marocain, né en France mais rentré au bled à 5 ans, dans un pays qui n’est pas le sien. C’est le parcours de Youcef avec Jawad, le “prophète”, l’ami, celui avec qui il regagne clandestinement la France. L'histoire de leurs rapides et douloureuses désillusions, de leurs dérives, leurs galères d’apatrides misérables et leurs trafics en tous genres. L’histoire du désespoir de ceux... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (1) Ajouter une critique
RAMSES1967
  08 novembre 2018
Dans ce roman, au détour d'une page, nous trouverons
une cité de banlieue prête à exploser. Comme toutes les
cités exploseront un jour – bientôt. Nous trouverons
également de la haine, du désespoir et les personnages
suivants :
—Le Prophète, de son vrai nom Jawad, arabe et
basané. le pauvre !
—Salim, dit Citrouille fêlée, receleur, avec rien
dans la tête.
—Des keufs qui resteront anonymes.
—Un couple de retraités.
—Des pédés qui vendent de la drogue.
—Des parenthèses qui contiennent une vie.
—Marie, la douce Marie. Ma virgule.
—Nous trouverons également du matériel, beaucoup
de matériel volé.
—Et puis moi ! Vingt-six ans et belle gueule. Je
veux dire que je ne fais pas arabe. Et cela me protège
des nombreux contrôles d'identité.
Toute ressemblance avec des personnages
existant ou ayant existé ne serait pas
que pure coïncidence.
Mais alors, pas du tout !
Je rêve d'une autre vie
4
Je ne peux donner que les initiales de mon nom, et
je le regrette. Appelez-moi Youcef ! (c'est mon vrai prénom).
Chacun comprendra que je ne tienne pas à me
faire identifier par les keufs, la police pardon! Comme
remparts donc, rien de mieux que les murs de l'anonymat
pour dévoiler la vérité en restant protégé. Parmi
d'autres larcins, je tiens à dire que ce livre ne sera pas
le dernier que je commettrai. Inch'Allah !
Merci cher lecteur. Toi, qui, en achetant mon livre,
me permettras de vivre sans voler. Peut-être qu'écrire,
finalement, n'est qu'une façon plus décente d'implorer
une aumône ? Je suis le seul auteur, je dis bien
auteur et non pas écrivain, qui fait la manche avec sa
plume. Je le revendique. Je ne suis pas un écrivain,
j'écris tout simplement. Et mes écrits sont beaucoup
plus proches du « je » que d'une littérature du « moi,
moi, moi ». Un « je » qui pourrait peut-être dire :
j'existe.
Bien sûr, j'aurais pu me placer à un feu rouge. Et,
toute la journée, tenir dans mes mains une pancarte
en carton. Sur laquelle, j'aurais écrit ceci :
Je sors de prison.
Je ne sais pas où dormir. Je n'ai pas de travail.
Donnez-moi une pièce. Pour manger.
SVP
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