À chacun sa mort

Je ne suis qu'un point d'interrogation lancé à la dérive qui attend qu'une réponse veuille bien mordre.

Dans le centre d’Hollywood, les places de parking étaient aussi rares que les vertus cardinales.

Ma question la frappa comme une accusation et désor­ganisa son charme.

- Vous êtes armé. Ou alors vous avez une tumeur sous l'aisselle.

J’éprouvais cette espèce d’excitation plus visionnaire que divinatoire qui vous transporte lorsque tout peut arriver, et arrivera sans doute.

— Vous ne connaissez pas Galley, dit une voix humide derrière l’écran des mains. Elle a toujours suscité une incroyable fascination chez les hommes, et elle ne sait pas comme ils peuvent être mauvais. J’ai essayé de la dessiller, mais sans résultat. Je n’arrête pas de penser au Dahlia Noir, à toutes les jeunes femmes qui se sont fait enlever et détruire par des hommes malfaisants.

- Vous perdez votre beauté, dis-je. Les meurtres volent leur beauté aux femmes. Vous les payez si cher qu'ils ne sont jamais la bonne affaire qu'ils semblaient être.

Même pour un million de dollars, ce n'était pas le genre de femme pour qui j'avais envie de travailler. Et elle n'avait probablement pas un radis.

- Nous voilà dans un joli pétrin, dit-il sans s’adresser à personne. Jusqu’à présent, nous étions plus ou moins sûrs que Tarantine avait tué Dalling. Il semble maintenant que ce soit le contraire. Quel revirement inattendu ! – Si Dalling a tué Tarantine, déclarai-je, qui diable a tué Dalling ? – Je n’en sais rien, fit-il songeur. Vous, peut-être… Cette remarque eut le don de me mettre en fureur.

Je dus me répéter qu'un homme était mort, que tout allait pour le mieux dans le meilleur des mondes possibles, et qu'en matière d'amour, de guerre et de meurtre les événements suivaient tous leur justice. Je m'affalai sur un coude, et le sommeil me tomba dessus comme une mandoline. Juste avant de sombrer, j'entendis une voiture démarrer en rugissant, quelque part là-dehors.