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Citations sur Le sang des Atrides (18)

"Curieux, pensa le commissaire, comme un imbécile devient intelligent dès qu'il parle de choses qu'il connaît bien."
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"Eh bien, messieurs ?, Avons nous progressé ? demanda le procureur.
Il appliquait volontiers cette méthode des chefs véritables : s'étonner qu'un travail à peine commencé, ne fût pas déjà fini.
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- Voulez-vous que je vous dise, juge ? Eh bien ! ce crime me fait mauvaise impression.
- Oui, somme toute, ça m'a l'air d'un fort beau crime. Je vous sais gré de me faire participer dès l'abord à son atmosphère. Ca m'aidera le cas échéant. "
J.-P. Chabrand se réservait toujours le droit de considérer les choses d'un point de vue purement artistique.
"Je forme le vœu qu'un jour tu aimes quelqu'un et qu'un fort beau crime te l'enlève ! " pensa le commissaire.
Mais à considérer attentivement ce profil de sinistre incorruptible, il ne lui paraissait guère possible d'espérer que le juge Chabrand aimât quelque jour autre chose que les pauvres et les opprimés… et encore, virtuellement.
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"Curieux, pensa le commissaire, comme un imbécile devient intelligent dès qu'il parle de choses qu'il connaît bien".

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-Eh ben voilà ! On progresse ! Ce quelque chose c'était donc quelqu'un.
-Bè...Bè...
-Quoi "bè bè" ? Quand vous aurez fini de faire les brebis tous les deux ? C'était quelqu'un, oui ou non ?
-Bè oui.
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"L'amour est aveugle aussi sur soi-même [...]."
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[...] ... "Mon cher petit assassin,

Il y a déjà trois semaines, je vous adressais cette grande épître pathétique et vous ne daignez toujours pas répondre ! Ce n'est pas gentil ! Vous savez que lire me fatigue les yeux et que pourtant, j'adore la lecture ! Vous savez que je ne m'endors jamais avant trois heures du matin et que j'adore la compagnie ! Je ne vous demandais pourtant pas grand chose : venir me faire la lecture trois fois par semaine ! Et puis : vous m'auriez raconté vos crimes ! Vous savez que je suis friande de belles histoires ! Pourquoi ne me répondez-vous pas ? A moi qui vous ai fait sauter sur mes genoux ? Vous savez que je n'aurais qu'un mot à dire et ... Vous me comprenez ! Allons, faites un petit effort ! Vous en faites tant de si grands ! Ce n'est pas bien de sortir la nuit, seul comme ça, à l'insu de votre pauvre mère qui se tue au travail ..."

La douairière s'interrompit, la plume en suspens, et laissa couler d'elle un ricanement sarcastique. Après quoi, elle reprit de plus belle :

" ... Si vous venez, je vous rendrai ce bel instrument de précision que m'avait offert naguère votre cher père ! Et tout sera dit ! Je ne regarderai plus jamais votre fenêtre s'éclairer, ni la lucarne du grenier, comme elles le firent certaines nuits que je vous énumérais dans ma dernière épître. Sinon ... Mon cher petit ... Mais je vous embrasse tout de même, persuadée que vous ne résisterez pas à votre tendresse pour moi.

A. de Champclos

PS : je me suis permis de vous écrire, sachant que c'est vous qui relevez la boîte-aux-lettres. Sinon, vous pensez bien ! ..." ... [...]
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Ma foi... La mort, qu'est-ce que c'est ? Ils l'avaient tant connue au cours de leur vie ! Et à leur âge, elle commençait à mûrir tout doucement en eux, par mille petits signes amicaux. Cette constatation journalière leur permettait, lorsqu'ils la rencontraient chez autrui, de la traiter avec le plus grand calme, de n'en pas faire tout un plat.
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[...] ... Car c'était un crime. Du côté opposé où sa tête portait au sol, le cadavre présentait dans la région temporale une énorme contusion noire, masquée par un large caillot encore gélatineux. Tout le pariétal était enfoncé.

- "Naturellement, vous avez retrouvé l'arme du crime ?" demanda Laviolette.

- Ca ne saurait tarder, chef ! Mais on n'a rien voulu toucher avant votre arrivée.

- Z'avez bien fait !" grommela Laviolette.

Il n'en pensait pas un mot. Il aurait préféré les constatations faites, le cadavre emporté, le coupable inopinément arrêté, alors que, derrière un arbre, il observait les investigations de la police. C'était un rêve. Au travail !

- "J'ai téléphoné au procureur," annonça Laviolette. "Oui," poursuivit-il, tourné vers l'agent Montagnié, "après votre coup-de-fil, je me suis souvenu que la police, c'était moi."

Il se tourna vers Jouve.

- "Vous avez reconnu le corps, naturellement ?

- J'en ai bien peur. C'est le fils Vial ?

- Oui. C'est Jeannot Vial. Eh ben ! Il va falloir annoncer ça à la mère ! Elle que, déjà, son mari a laissé tomber, il y a dix ans ! Enfin, bon ! Le Parquet sera là dans un petit moment. Avec le médecin de l'Etat-civil. Et le photographe. Que j'ai réquisitionné. Celui-là, il ne voulait pas se lever, mais je lui ai récité le code. Bon ! Alors, cette arme du crime ? Si on la cherchait un peu ?

- Sans doute," dit Jouve, "mais ça ressemble à quoi ?

- Un instrument contondant," dit Laviolette : "un marteau, la crosse d'un fusil, une clef anglaise, un picoussin, un pied-de-biche, une pioche ...

- Non ! Ni une clef anglaise, ni un marteau, ni un pied-de-biche, ni un ... Comment dites-vous ça ?

- Un picoussin.

- Non. Une boule de pétanque. Peut-être ?" ... [...]
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Le juge l'observait avec méfiance. Le commissaire était physiquement le type même du flic bourgeois, avec sa grosse bouille, son cache-nez, ses bretelles et son embonpoint, et pourtant l'intérieur ne correspondait pas toujours à cette image, et c'était fort agaçant.
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