Les rats de Montsouris

« Une carrée dégueulasse dans la bicoque la plus dégueulasse de cette rue dégueulasse, rauqua-t-il. Mais les punaises qu’on y élève sont très propres. Elles sont astiqués comme des coccinelles. »
Il n’y avait qu’à souhaiter qu’elles soient d’une taille au-dessous.

C’était une de ces chaudes nuits d’été trop rares. Une de ces nuits comme je les aime, étouffante et sèche, sans une once de brise, sans même les perspectives d’un orage fallacieusement rafraîchissant. Il en faisait un plat, comme on dit. Ou un bol, au gré des préférences vaisselières. Le mercure montait à la tête de tous les thermomètres et le drap le plus fin devait peser une tonne. Une torpeur moite enveloppait la rue du Cange.

Cette masse liquide aux tons verts ,limpide et d'un calme impressionnant,perfide,froide et lisse,donnait l'impression de quelque chose de solide et de compact.Il ne semblait pas qu'on eût le droit d'élever la voix en ce lieu;le chuchotement paraissait de rigueur,sinon le silence.Le moindre son se répercutait et allait mourir comme une plainte dans l'ombre des piliers dont on devinait là-bas ,très loin , la perspective ,aux frontières d'on ne savait quel royaume de fantômes.

Mais le gars étouffe ses cris et, de toute façon, Courtenay n'entend rien. Quant à Marie, c'était une drôle de fille et le type, j'en ai plus que l'impression, un fameux dégueulasse. C'est son dernier amant en date. Elle en conserve encore le souvenir dans sa chair. Courtenay a trouvé la formule juste : « Elle n'avait pas frotté sa peau contre celle d'un homme depuis quarante huit heures. C'était plus qu'elle ne pouvait supporter. » Si votre pudeur vous interdit de comprendre ce que je veux dire, ne comprenez pas. Ma démonstration reste valable.

C'était un de ces bustes qui servent, dans les vitrines des boutiques de lingerie, à présenter des soutiens-gorge, mais qu'une imagination délirante avait transformé en l'objet poétique le plus étonnant qui se puisse rêver, une sorte d'insolite épave, de tronçon de sirène, on ne savait quelle hallucinante figure de proue de quel vaisseau-fantôme, caressée par les algues visqueuses et où seraient venus se poser, comme des baisers solidifiés, des coquillages rugueux et polychromes. Car, sans bras ni tête, et pathétiquement cambré comme s'il offrait encore sa gorge au couteau sacrificateur, il était recouvert du cou à la taille d'un conglomérat de coquillages marins et d'escargots, agglutinés, se chevauchant, immobiles, mais paraissant grouiller en un permanent assaut.

Et si d'autres cinglés désirent que j'aille me balader, habillé en femme à la Poterne des Peupliers, déguisé en prêtre le long du canal de Saint Martin, ou nu comme un ver place de la Concorde, notez soigneusement leurs appels téléphoniques et leurs indications. Je me ferai un plaisir de les satisfaire à tour de rôle. Je suis là pour amuser les gens, n'est-ce pas ? 

Ecoutez la suite et vous verrez. Ca doit se passer cette nuit rue du Moulin-de-la-Vierge, dans le XIVème. Je dois être fringué plus ou moins en cloche et nous devons nous rencontrer tout à fait fortuitement autour d'une table de billard. Ce n'est pas du carambolage, c'est du rocambolage. Parce que, ce n'est pas tout. Il y a des signes de reconnaissance. Oh ! C'est un fameux fignoleur, ce Ferrand. Pour éviter toute erreur sur la personne, je dois fumer ma pipe à tête de taureau – j'en possédais une semblable au stalag - , et lui me montrera un tatouage que je lui connais. Il ne doit plus savoir très bien quelle profession j'exerce. Il doit me confondre avec un acteur de cinéma. C'est égal ! Je croyais que les romans policiers ou d'espionnage ne figuraient pas au catalogue de la bibliothèque de Fresnes. Avec toutes ces améliorations – qu'ils disent – de la condition pénitentiaire, ça a du changer et ces lectures lui ont chamboulé le ciboulot.

Il était un peu plus de quinze heures, lorsque j’avais arrêté ma bagnole place Jules-Hénaffe. (…) Je l’avais rangée le long du petit square, pelé comme un tondu, qui crève de consomption et de dépit de ne pouvoir rivaliser avec le Parc Montsouris proche. Le soleil donnait toute la gomme sur le Réservoir de Montsouris qui fournit en eau potable une partie de Paris et érige, avenue Reille, ses hauts talus couverts d’herbes folles. Comme s’il se fut agi de crus réputés (Lunain, Voulzie, Loing), le belvédère en céramique qui domine gaiment cet ouvrage d’aspect vaguement militaire était frappé sous sa corniche de son millésime : 1888.

Le pluviomètre de Montsouris, qui est le plus bel ornement de la copie du Palais du Bardo érigée dans le Parc depuis l’Exposition de 1867, resta sur sa soif.

Oui, tout ça doit vous paraître assez tocbombe. — Pas plus que si Martine Carol me demandait en mariage, mais autant.