Une bête ordinaire

PRELUDE :

Qu’est-ce que tu donnes de toi, toi, quand tu me touches.
Toi l’autre. Toi l’autre qui n’es pas moi.
Qu’est-ce que tu mets sur la table pour rivaliser avec ma générosité.
Qu’est-ce que tu livres de toi, toi, toi qui me ressembles, qu’est-ce que tu mets dans la balance contre ma nudité.
Contre le poids de ma nudité.
Ma naïveté.
Mon enfance.
Le coût de ma naïveté.
La valeur tarifée de mon enfance.
Je t’ai offert mon corps morceau par morceau, chaque jour un nouveau. Tu connais tout de moi, zone après zone. Tes dix doigts savent les yeux bandés mon territoire de peau.
Mais toi, toi, qu’est-ce que tu t’arraches.
Quelles armes déposes-tu pour avancer vers moi.
Pour faire commerce de mes 7 ans.
7 ans et quelques petites coupures.
Quelles armes déposes-tu pour te saisir de moi.

Moi. Moi qui ne suis pas toi
Si semblable pourtant.
Qu’est-ce que tu lâches.
Qu’est-ce que tu perds.
Qu’est-ce que je peux te prendre.
Qu’est-ce que je peux ôter à toi, toi, l’autre, pour que tu me voies enfin.

Il semble que tu ne sois sensible qu’à ce qui te manque.
Tout, je peux tout emporter de toi, qui ne consens qu’à bribes.
Faut-il que je dérobe ta vie pour que tu considères la mienne.

Va mourir.

Si je vais à l'école sans croiser un seul chat noir - pas noir et blanc ou noir et roux ou noir et gris - mon père m'emmène avec lui pour toujours. Si j'arrive à sauter à cloche-pied sans tomber jusqu'au panneau là-bas, le grand garçon muet m'aime. Si j'arrive à manger un oeuf à la coque sans faire couler le jaune, les billes s'arrêtent, l'herbe s'arrête, tout s'arrête, je redeviens une petite fille sans touffe et sans seins.
Si dans la minute quelqu'un que je ne connais pas me sourit, je retourne en classe jusqu'aux grandes vacances. Si j'arrive à monter et descendre l'escalier B de l'immeuble 302 sans respirer, je vais à la police et leur dis qui je suis.