Recherche au sang

Les rats quittent le navire, mais le capitaine reste à bord.

"Le jeune tire quand le vieux mire" : ça c'est l'adage. Ça veut dire que tu dois réfléchir avant de tirer. Faut pas s'emballer. Garder la tête froide. Et PAN !

Les gens pensent qu'on parle du temps pour meubler la conversation : on voit qu'ils sont pas chasseurs, ou pire, qu'ils aiment pas la nature. Est-ce qu'il reste des crétins qui savent pas, ou qui se foutent de savoir, que les pluies détruisent les portées, les couvées trop précoces, mais qu'elles permettent le développement des invertébrés, qui font la pâture des canards, que le temps, enfin, c'est ça qui fait naître ou mourir les animaux, réussir ou échouer une vendange, une moisson ? Et on parlerait du temps pour combler les blancs de la conversation ! Il y a vraiment des gars qui ont pas les yeux en face des trous.

C'est pareil : les femmes, faut avoir l'œil, savoir les reconnaître. Y a la jeune et la vieille, la molle et la dure. Y faut mater ce gibier-là comme un autre.

Les prisonniers, donc, se divisent pour moi en deux catégories : les bons et les mauvais. Les bons, c'est ceux qui comme moi, mais agressifs, ont refusé le système ; les mauvais, c'est les tueurs d'enfants, ceux qui violent une petite fille de 4 ans, ceux qui noient leur propre rejeton dans l'eau, je vise personne mais j'oublie rien : les coupures de journaux, les entrefilets, les trois lignes écrites en minuscule, j'oublie rien de ces salauds qui ont égorgé leur nouveau-né, qui ont étranglé leur gamine de 6 ans, qui ont emmuré vivants leurs trois petits, qui ont attaché à un pied de table un môme de 3 ans et, avec une cigarette, lui ont brûlé les épaules, le ventre, le dos et les mains.

Le fusil représentait mon passage à l'âge adulte, un permis de tuer, mon attachement pour mon père, les liens insécables du sang.

Le chasseur chasse là où se trouve le gibier, et le gibier choisit pas forcément les frontières tracées sur les actes de vente, on s'en doute, il choisit d'autres frontières, celles d'un monde différent, qui nous appartient durant toute une saison. Les gens se plaignent qu'on tire sur leurs terres, ils nous trouvent dangereux : moi je parle pas pour les autres, c'est vrai que j'aime les armes, le bruit des balles dans le silence des forêts, j'aime viser le canard en vol, ses plumes qui brillent, et le voir tomber dans un nuage de poussière, les grains de poussières couvrant ses ailes d'un voile, certaines ont des plumes bleutées, que je ramenais à Paul quand il était gosse, après ça l'intéressait plus alors je les laissais retomber au sol. J'aime aussi la redistribution des richesses et des hiérarchies, être roi d'un domaine instable, qui change selon les saisons et le hasard, être roi, pas de la terre, mais de sa surface, de ses animaux, de son ciel.

Le découpage des terres, dans les villes de campagne, ça relève toujours de l'aberration, des parcelles d'un mètre carré de large, striant votre terrain, mais appartenant à un gars qui loge à deux bornes de distance. Des fois, le gars accepte de vous revendre à prix d'or la parcelle qui lui revient, mais qu'il peut pas franchir parce qu'il faudrait piétiner votre terrain, dont vous pouvez lui interdire l'accès ; d'autres fois, il refuse de vous la rendre, rien que pour vous emmerder, et on se retrouve dans des situations pendables ; d'autres fois encore, on veut se porter acquéreur des languettes de terre qui jalonnent son propre jardin, mais le propriétaire a disparu, peut-être mort, il faut alors lancer une procédure coûteuse pour retrouver ses héritiers.