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EAN : 9782493322210
154 pages
L'Ire de l'Ours Editions (03/03/2022)
4/5   5 notes
Résumé :
C’est l’histoire d’un rendez-vous manqué, d’un amour inexaucé : l’amour fou de Franz pour Mila, sa voisine, cette femme d’à côté ; cette femme du dessus. Mais c’est aussi un volcan où fusionnent les registres ; une sorte de tourbillon, entre poésie, jeux de mots, références culturelles tous azimuts et images fantaisistes ; un contenu qui balance entre sentimentalité, érotisme et profondeur philosophique (l'Identité, le regard des Autres mais aussi le destin de vies ... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (4) Ajouter une critique
Originaire des Cévennes Michaël Martin vit en Auvergne où il enseigne l'Histoire-Géographie. Je n'en sais pas plus sur cet écrivain qui a eu la gentillesse de m'envoyer son bouquin. La Femme du dessus est son premier roman.
Le sujet du roman est très court : Franz, traducteur de son métier, vit seul. Quant Mila, prof de français, emménage dans l'appartement au-dessus de chez lui, il en tombe raide amoureux sur le champ. Les galères pour l'approcher intimement vont commencer pour ce brave garçon pas très entreprenant… mais à l'imagination fertile.
Honnêtement ce n'est pas le genre de pitch qui me donne envie de lire un roman, loin de là, et l'auteur a bien fait de m'envoyer son livre directement sans me demander mon avis ! D'ailleurs je ne suis pas certain non plus que ce soit le sujet qui soit la priorité de l'écrivain. Et malgré cette entame de billet tristounette, j'ai bien aimé lire ce roman qui se termine sur une habile pirouette.
Ce qui est le plus notable c'est l'écriture. le style est particulièrement chiadé, fait de giclées de mots et d'images imprévues, de références ou de phrases parfois absconses (« Elle tachycardait mes quatre heures des miettes dispersées de ses petits beurre »), d'excès de lyrisme aussi. La scansion des phrases leur confère un rythme particulier auxquelles de fausses rimes donnent des airs d'alexandrins (« Je me suis assis sur le bord de ma vie qui reprenait bien avant minuit sa nature de salsifis »). Néologismes, mots rares (rusticle, phiale…), effets de style, jouent des coudes pour en mettre plein les mirettes au lecteur. Aujourd'hui ce feu d'artifices m'a séduit.
La grande question restant en suspens est multiple : j'ai aimé ce style, néanmoins plein des défauts d'un premier livre (pourquoi cet emploi exagéré de majuscules pour des noms communs ?) car trop ostentatoires mais qui de nos jours y sera aussi sensible que moi ? J'ai aimé ce roman aujourd'hui, en eut-il été de même si je l'avais lu hier ou demain ? Un prochain roman de Michaël Martin écrit de la même encre tiendra-t-il la route ? En plein doute, je range l'ouvrage dans ma bibliothèque et j'attends le suivant avec impatience et curiosité.
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Un roman court (les éditions L'Ire de l'Ours en deviennent spécialistes) au style incisif. Michaël Martin là aussi coutumier du fait : il a - il y a quelques années - publié un petit recueil où sa prose faisait déjà merveille au travers de nouvelles et récits.
L'histoire ici développée est assez simple : un homme tombe amoureux de sa voisine du dessus. On pense à Truffaut, bien vite aussi à Sautet. Car l'attitude de cette dernière va conditionner la suite qui oscille ostensiblement entre la quête de l'identité et le regard de l'autre.

Emporté par l'écriture pétillante, à la fois poétique, réaliste et pleine d'humour, on pardonnera parfois à l'auteur d'user des mêmes ressorts. La tournure des évènements est surprenante et on se laisse - au fond - embarquer dans cette histoire qui a la prétention de mélanger les genres et y arrive au fond fort bien !
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On ne peut plus s'arrêter quand on a commencé... L'intrigue se mêle à des subtilités narratives et rend le narrateur, sensible, cultivé et un brin névrosé, très attachant !
Quant à la fin, elle invite à relire le livre en entier pour mieux le savourer !
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Avant de commencer, je voudrais remercier l'auteur Michaël Martin, de m'avoir envoyé son premier roman. J'ai passé un très bon moment lecture.
Franz est tombé fou amoureux de sa voisine Mila, "La femme du dessus". Mais il faut dire qu'elle ne le voit que comme un voisin, à la limite une connaissance, mais sans plus. Franz s'imagine avec elle pour le restant de sa vie. Entre rêve et réalité, il n'y a parfois qu'une simple porte...
J'avoue avoir été un peu perturbée au début de ma lecture à cause de toutes les rimes de fin de phrase. Et puis, vous êtes emportés dans l'histoire et cela va tout seule au niveau du rythme de lecture. C'est également très poétique comme roman. On rêve avec Franz, mais la réalité nous rattrape.
L'auteur nous signe un très bon premier roman que j'ai pris plaisir à découvrir.
Lien : http://laconteuseblog.canalb..
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Citations et extraits (5) Ajouter une citation
De mon côté, pour la première fois vraiment, je sentais poindre la rage ; lentement d’abord, puis plus fort, jusqu’à être mordu par une crampe à l’estomac. Car, je le savais, mon corps aimait cette femme. Il geignait pour le dire et il appelait de la sorte. Je l’aimais autant par amour que par dégoût de tous ces hommes dont elle raffolait et qui défilaient sur son canapé. Je l’aimais parce qu’elle était mon abîme, ma défaite, mon altérité inversée.
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Le miracle du bois, c’est de flotter. Ce miracle lui est propre. Il ne le doit à personne sinon à lui-même. Ton miracle à toi, c’est d’aimer. Cela fait fleurir en toi des rivières de mots, des arcs-en-ciel de pages. Arrête donc d’être triste ! On ne peut pas faire changer les Autres. Elle n’est pas faite pour Toi, tu le sais. Elle est ton impossible possibilité. Mais tu ne connaîtras pas la paix tant que tu ne la connaitras pas. Il y a une chose que je peux faire pour toi : te changer Toi pour te faire devenir un Autre. Différent à chaque fois. Tu la charmeras, à la fois ni tout-à fait le même, ni tout-à-fait différent . . .
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Aller tutoyer le ciel et les nuages du bout de ses doigts, au milieu du pépiement des moineaux friquets, du chant des mésanges nonnettes ; et autres célestes galimafrées. Se griser de leur effet Doppler, perçu sans oreillette ni quelconque sampler. Goûter à l’air pur du grand mystère, juste avant la stratosphère, celui qui ne se visite d’habitude qu’au travers d’un hublot. S’en réserver une tranche puisque déjà au loin la Terre penche. Puis regarder sans vraiment que l’on y pense au-delà de la ouate, et y découvrir, en toute évidence, un peu à la hâte, tout au bout, son ange…
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Au loin, le ciel n’avait plus rien des giroflées revenues de croisades. Il avait viré au maussade, au blanc cassé. Il planait autour de moi des parfums d’homicide. De fricassée. De génocide indien. Une sorte de Columbine sans Arlequin !
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"En rentrant, je croisais parfois Mila. Chaque fois, quand je la sentais qui se rapprochait de moi, j’étais alors comme l’Hébé sur l’île d’Ouessant qui tremble dans les bras du vent. Elle agitait mes branches, faisait siffler mon anche en modifiant les veines à l’intérieur du tronc."
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