La rousse qui croyait au père Noël

Mon entourage préfère que je sombre dans l'alcool, la bringue et la luxure plutôt que me voir finir vieille fille. C'est bon de se sentir aimée à ce point.

Dès que tu passes 30 ans, il y a pénurie de princes charmants.

Je réalise soudain que si je ne saute pas dans les train avec les autres maintenant, je vais passer à côté de ce que je suis venue chercher ici: l'insouciance et l'oubli de moi-même dans la fête.

Je préfère ne pas compter et ignorer le temps. Ce n’est pas la science qui s’y opposera. Pour la physique quantique, le temps n’existe pas. Nous non plus. Ou peut-être que si. Comme je ne sais pas si je suis réelle ou imaginaire, si la vie est limitée ou pas, a un sens ou pas, j’ai choisi de croire au père Noël. Et aussi au prince charmant.

Après quelques banalités, la conversation oblique vers le sujet favori des femmes entres elles : les hommes.

Tu cherches quel genre d’étalon ?
Le genre qui me donne envie de sauter dans un string.
Pourquoi, tu mets quoi ?
Des culottes en coton, je suis frileuse.
Misère…

Je suis sur le point d’entamer un éloge du slip, quand le fessier galbé et de torse en V de Gabriel nous passent sous le nez pour rejoindre quelques DG garçons et filles attablés dans notre champ de vision.

Pour ce genre là, je veux bien sacrifier toute la collection.

Céline lève les yeux au ciel :

L’alezan ? Laisse-le galoper celui là, tu pourras jamais lui passer le mors. Ce genre de poulain c’est décoratif mais : 1) il faut le bouchonner à mort et 2) au plumard c’est un mulet.

Devant mon air dubitatif, elle conclut :

De toute façon, il sort avec la pouliche avec les airbags.

Le 1er janvier, elle se pose un ultimatum : si elle n’a pas obtenu un seul rôle payé ou rencontré l'amour avec un grand A avant son anniversaire, elle abandonne la course aux rêves. Car est-il raisonnable à 39 ans de croire encore au père Noël ?

« Je suis une célibataire française du XXIe siècle. Rousse. Je ne bois pas, je ne fume pas, je ne me drogue pas, j'évite le soleil à cause de mon teint cachet d'aspirine et par peur du vieillissement. Je ne suis pas du matin, pas du soir non plus. Je suis opérationnelle enter onze heures et vingt-deux heures trente. Avant je ne suis pas réveillée, après je dors, au milieu je rêve.

Je m'appelle Flamme. Je suis abstinente depuis dix ans. Pas par choix ou vocation, c'est comme ça. Seul choix que j'ai réellement fait après quelques relations sentimentales désastreuses : vivre seule plutôt que mal accompagnée, arrêter le sexe pour ne plus faire l'amour qu'avec un grand A. C'est ambitieux et romantique... Si, par un concours de circonstances que je n'arrive pas vraiment à imaginer, un homme se retrouvait ce soir dans mon lit, je ne saurais plus quoi faire avec lui. Et si, par une sorte de miracle, ledit spécimen mâle s'avisait de vouloir vivre avec moi, je me demande bien à quoi il me servirait.

J'ai erré pendant six années d'école en université. Je ne savais pas quoi faire après le bac, alors j'ai cherché. À dix-hui ans je visais une carrière brillante, à vingt ans un boulot sérieux, à vingt-trois ans un boulot rentable, à vingt-cinq ans un boulot qui me plairait un minimum, à trente un boulot qui me plairait un maximum. Aujourd'hui, j'aimerais avoir un boulot tout court.

​À trente-neuf ans, je me demande comment j'en suis arrivée là. »