Magie vaudou

- Est-ce que cela signifie quelque chose pour vous ? Tuer des poulets ? La fumée ?
Il marqua un temps, puis ajouta :
- Des corbeaux, des miroirs et des bougies ? Respirer une poudre ?
Grant lança un regard inquiet à son épouse :
- Ce n'est pas le moment de parler de choses pareilles. Ni le lieu. Nous sommes des gens pieux, monsieur Rook. Nous n'approuvons pas le blasphème.
- Alors vous savez de quoi je parle ?
Elisabeth leva les yeux vers lui et Jim ne comprit pas du tout l'expression qui se dessina sur son visage. Mais Grant déclara :
- Oui, je sais de quoi vous parler. Vous parlez de tuer des poulets, afin de contenter les esprits. Vous parlez de corbeaux et parfois des hommes. Vous parlez de miroirs... le genre de miroirs qui ne réfléchissent pas votre visage.

Jim avait déjà tracé un cercle de cendres à côté du canapé, avec ses propres symboles improvisés pour le soleil, la lune et le vent. Il s'allongea sur le canapé et se cala un coussin derrière la tête. Il se sentait ridicule, pour ne pas dire plus. Mais cela avait marché pour Mme Vaizey. Il n'y avait aucune raison pour que cela ne marche pas pour lui. Des tas de gens quittaient leur corps matériel la nuit et se promenaient sous la forme de fumées, d'esprits, de brises d'été. Pour quelle raison en serait-il incapable ?
Le félin répondant jadis au nom de Tibbles l'observa avec intérêt, paupières mi-closes, tandis qu'il commençait à réciter les mots que Mme Vaisey lui avait appris, ainsi que quelques ajouts personnels.
- Libérez mon esprit... laissez partir mon esprit... faites que mon corps dorme sans lui... laissez-moi aller où je le désire... Préservez mon corps des ténèbres... laissez partir mon esprit... laissez partir mon esprit...

« Il m’a appris tout cela. Il m’a montré. Il m’a amené à comprendre que le vaudou est la seule religion véritable, vous voyez ce que je veux dire ? Et c’est forcément le cas, parce que c’est la seule religion qui est réelle. C’est la seule religion avec des preuves qui vous permettent d’y croire.

Mais je pense que le mieux que je puisse faire, c'est de vous lire ce poème d'Emily Dickinson.

Jim prit un livre et l'ouvrit. Ses élèves étaient tellement silencieux qu'il les entendait respirer.

Parce que je ne pouvais pas m'arrêter pour la Mort.
Il s'arrêta aimablement pour moi ;
La voiture ne transportait que nous-mêmes.
Et l'Immortalité.

Nous passâmes devant l'école, où des enfants
Se mettaient en rangs, à la sonnerie ;
Nous passâmes devant les champs de blé immobiles
Nous dépassâmes le soleil couchant.

Depuis lors des siècles se sont écoulés, et pourtant
Ils semblent plus courts que le jour.
La première j'ai deviné que les chevaux
Se dirigeaient vers l'Éternité.

Éllie Fox croyait d'une façon quasi obsessionnelle à l'art sous toutes ses formes :

''Si des gens se suicident, c'est en grande partie parce qu'ils ne regardent jamais un tableau, ni une sculpture, ni quoi que ce soit. L'art vous épanouit. L'art vous
rend sain, de corps et d 'esprit ''.

— Exact. Et quand on pète pas à table. C’est ce que mon vieux dit : « Tu viens de péter ? ». C’est ce qu’il dit, et je réponds : « J’espère bien. Parce que si c’est l’heure du dîner, alors je mange pas ! ».

Le liquide luisant s'était répandu sur le sol et atteignait presque le bout de ses chaussures. Jim trempa son doigt dans le liquide puis l'approcha de son nez. Il senti brusquement des picotements glacés, lui parcourut l'échine. Ce n'était pas une fuite de mazout. Le liquide avait semblé noir sur le ciment armé, mais sur le bout de son doigt il était rouge foncé, un rouge figé.
Jim plissa les yeux et scruta les ombres. il chercha dans sa poche et trouva une boîte d'allumettes du restaurant mexicain El Torito. Il craqua une allumette, et elle s'enflamma brièvement, mais elle ne fit guère plus que lui brûler le pouce. il regrettait foutrement de ne pas avoir une torche électrique.
il avait QUELQUE CHOSE là-bas,... une FORME SOMBRE, ramassée sur elle-même... mais c'était tout ce qu'il était à même capable de distinguer.

Jim ne put s'empêcher de scruter le couloir désert, et se demander comment l'homme au chapeau à la Elmer Gantry avait fait pour disparaître de la sorte. Sans raison apparente, il faisait maintenant très froid dans le couloir, et il flottait une odeur étrange qui n'était pas celle de ''Je reviens''. Cela ressemblait plutôt à de l'encens.
Il eut un frisson involontaire, puis alla demander au concierge de nettoyer le sang dans les toilettes.

Mon père dit que le mal adore l’obscurité, mais qu’il se recroqueville quand on braque une lampe sur lui.

- Il y avait un auteur français au XVIIIe qui s'appelait Voltaire. Et il a dit "On doit le respect aux vivants, mais aux morts on doit seulement la vérité." Ma foi, je ne suis pas du tout d'accord avec ça. Parce que les morts... ils ont fait tout ce qu'ils étaient à même de faire. Nous pouvons respecter les efforts qu'ils ont accomplis, mais cela ne sert à rien de critiquer ce qu'ils n'ont pas réussi à faire, parce qu'ils n'ont pas la possibilité de s'excuser, ni de rectifier leurs erreurs.
Mais les vivants... ils ont la possibilité de rectifier leur erreurs, et c'est pourquoi nous leur devons la vérité, plutôt que le respect. Si l'un de vos amis se conduit de façon mesquine, ou très mal, si l'un de vos amis se met à dire du mal de ses parents, ou frappe des gosses plus jeunes que lui et leur vole l'argent de leur déjeuner, ou fume du crack, et que vous lui dites : "tu es un imbécile. Tu es ridicule. Tu gâches ta vie" alors là, c'est la vérité. Et il ne mérite pas le respect tant qu'il n'a pas changé sa conduite, parce que le respect, ça se mérite.