Le fermier qui parlait aux carottes et aux étoiles

Ce livre est tombé entre les mains de mon mari qui a trouvé drôle de me l'offrir au motif que ça parlait d'un Alsacien bougon originaire de la vallée de Munster. Je vais donc faire la seule chose que ce consternant roman mérite, bougonner.

Rien ne va. À commencer par l'écriture. Il faudrait que l'autrice comprenne qu'écrire, ça n'est pas aligner des mots avec une syntaxe à peu près correcte et un vocabulaire digne d'un élève de primaire. C'est plat, convenu, sans invention, sans intérêt. Avec de si blêmes tentatives d'humour que cela en devient gênant.

L'histoire. Absente, tout simplement. Un fermier bougon qui vit seul avec sa soeur, son neveu et sa nièce, se retrouve dégrossi par une Maghrébine et son fils, tombe amoureux d'une Anglaise qu'on croirait sortie d'un roman-photo des années soixante, sort de sa ferme et prend même l'avion pour l'Angleterre. C'est tout. C'est peu. Ah, si parfois il se retient d'engueuler un client agaçant. Barbara Cartland aurait fait mieux, cent fois mieux.

Le potager. La rhubarbe, le navet, les fraises, les tomates, les carottes, tout y mûrit en même temps. On y fume les légumes et les fleurs en plein été. Si l'autrice a déjà vu un jardin, elle le cache bien.

La gastronomie. Un festival de grand n'importe quoi. D'ailleurs, les recettes-alibi à la fin du volume sont grotesques. Les plats du Bas-Rhin se retrouvent dans les fermes auberges de la prétendue vallée de Munster. du beckaoffe, de la tarte flambée (!), on croit rêver. Les descriptions sont aberrantes, elle fait des fleischschnacka avec de la pâte brisée au lieu de pâte à nouille, j'en passe mille autres qui, lues par une ménagère de la vallée, provoqueraient en lynchage. Si l'autrice a déjà mis les pieds dans une cuisine, elle le cache très bien aussi.

L'Alsace. L'autrice se dit alsacienne. Elle n'y a pas compris grand chose et nous sert des clichés tout juste bons à tromper un Français de l'intérieur. Elle nous met par ci, par là quelques expressions alsaciennes avec un mépris le plus total de leur déclinaison, de leur pluriel ou singulier, même. Quant à savoir si cela se dit dans la vallée de Munster, elle s'en préoccupe visiblement peu. Les indications de prononciation sont aberrantes, sauf à habiter le Sundgau ou Mulhouse. Rien que le nom du euh, héros, voilà, on va dire héros, indique qu'il vient d'ailleurs alors qu'il est supposé n'avoir jamais quitté sa ferme. Si l'autrice a jamais essayé de comprendre l'alsacien, c'est une excellente cachottière.

Passons sur la description des paysages qui ne correspondent en rien aux endroits par où ils sont supposés passer.

C'est la chose la plus mauvaise, la plus prétentieuse et la plus inintéressante que j'ai lue depuis plusieurs décennies.