La musique inconnue

La musique inconnue

Elle est au piano, comme jamais elle ne sera à moi.
Elle joue, le dos tourné.
En face d’un miroir noir où ses cheveux sont d’or.
Son visage y fait une tache claire.
Une large double feuille ouverte, un peu jaunie, absorbe son regard.

Je ne comprends rien à sa lecture.
Fermer les yeux, tendre l’oreille:
j’ignore tout de son silence à elle quand ses mains vont sur le clavier.
J’ignore cette langue qu’elle ne parle pas,
mais qui lui court par les épaules, de l’oeil jusqu’au bout des doigts.
Blanches ou noires sont les touches.
Noires encore, les portées sur la page blanche.

L’homme poursuit noir sur blanc, observait Mallarmé…
La musique, en effet, est séparée de la couleur
par autant de nuit que le poème.