Guy de Maupassant
Dominique Fernandez (Éditeur scientifique)/5 154 notes
Dominique Fernandez (Éditeur scientifique)/5 154 notes
Résumé :
Des contes de Maupassant surgit un pays, la Normandie de son adolescence. "Ces coins du monde délicieux qui ont pour ses yeux un charme sensuel" sont les falaises du Pays de Caux, la jetée du port du Havre, un lever de soleil éclatant sur la mer, les rives de la Seine. Ces paysages sont animés : paysans, bourgeois, fonctionnaires y vivent et meurent de trop aimer ou d'être mal aimés. Ils traînent comme des boulets leurs regrets ou leur avarice. L'égoïsme est roi. Le... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (16)
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Ce recueil comporte 12 nouvelles. (L'Héritage est beaucoup plus longue que les autres et n'est presque plus, par définition, une nouvelle car présentant deux voire trois moments distincts avec des sous-dénouements. Laquelle nouvelle est une reprise de la nouvelle intitulée le Million écrite auparavant.)
Ce n'est peut-être pas le tout meilleur de Guy de Maupassant, mais, justement parce que c'est du Maupassant, on flirte malgré tout souvent avec les sommets.
Je n'ai pas connu de ces fulgurants points d'orgue tels que Madame Baptiste par exemple (dans le recueil Mademoiselle Fifi) ou même Toine.
Mais on y rencontre tout de même une impressionnante brochette de succulentes nouvelles, plaisantes, solides, dont quelques unes sont mes favorites, tous recueils confondus.
Je vous conseille particulièrement : L'Âne, roublarde et cruelle ; la puissance négative de la vox populi dans La Ficelle, le couteau infâme du regard familial sur la réussite sociale dans Mon Oncle Jules, la déchirante Mère Sauvage et bien sûr, la nouvelle titre, la touchante et tout en subtilité Miss Harriet.
En conclusion, si vous aimez déjà le Maupassant nouvelliste, vous retrouverez tout le charme particulier de sa plume. Si vous cherchez à le découvrir, sachez que quelques unes des histoires de ce recueil sont parmi les chefs-d'oeuvre dont l'auteur est capable (d'autres étant évidemment un peu en dessous), et qui font son renom, à mon avis, justifié, mais ce n'est que mon avis, c'est-à-dire, pas grand-chose.
N. B. : Je me permets de noter que pas une seule nouvelle n'évoque la prostitution dans ce recueil malgré la couverture de la collection folio qui pourrait y faire songer, tandis que le recueil Toine, par exemple, où elles fourmillent, est affublé quant à lui d'une couverture très " terroir ". Il y aurait peut-être quelques choses à revoir mesdames et messieurs les éditeurs...
Ce n'est peut-être pas le tout meilleur de Guy de Maupassant, mais, justement parce que c'est du Maupassant, on flirte malgré tout souvent avec les sommets.
Je n'ai pas connu de ces fulgurants points d'orgue tels que Madame Baptiste par exemple (dans le recueil Mademoiselle Fifi) ou même Toine.
Mais on y rencontre tout de même une impressionnante brochette de succulentes nouvelles, plaisantes, solides, dont quelques unes sont mes favorites, tous recueils confondus.
Je vous conseille particulièrement : L'Âne, roublarde et cruelle ; la puissance négative de la vox populi dans La Ficelle, le couteau infâme du regard familial sur la réussite sociale dans Mon Oncle Jules, la déchirante Mère Sauvage et bien sûr, la nouvelle titre, la touchante et tout en subtilité Miss Harriet.
En conclusion, si vous aimez déjà le Maupassant nouvelliste, vous retrouverez tout le charme particulier de sa plume. Si vous cherchez à le découvrir, sachez que quelques unes des histoires de ce recueil sont parmi les chefs-d'oeuvre dont l'auteur est capable (d'autres étant évidemment un peu en dessous), et qui font son renom, à mon avis, justifié, mais ce n'est que mon avis, c'est-à-dire, pas grand-chose.
N. B. : Je me permets de noter que pas une seule nouvelle n'évoque la prostitution dans ce recueil malgré la couverture de la collection folio qui pourrait y faire songer, tandis que le recueil Toine, par exemple, où elles fourmillent, est affublé quant à lui d'une couverture très " terroir ". Il y aurait peut-être quelques choses à revoir mesdames et messieurs les éditeurs...
En différents lieux du pays, à la campagne où à la ville, dans un wagon, dans une brasserie, sur la place d'un marché, le long d'un fleuve ou dans une chaumière, des miettes de vie nous sont offertes, de petites anecdotes tragiques, poignantes, surprenantes, attendrissantes ou sinistres.
Dans ce recueil, autant de sujets exploités que de nouvelles.
Les deux premières sont plus longues comme celle de Miss Harriet. Dans la fraîche aurore d'un automne normand, un vieux peintre raconte « le plus lamentable amour de sa vie. » Dans sa jeunesse, il vagabondait, plongé corps et âme dans cette errance d'artiste, en osmose avec les terres foulées. Arrivé dans une ferme, il est attiré par le calme des paysages et la singularité d'une vieille fille anglaise exaltée par la nature et la religion.
De Guy de Maupassant, je n'avais lu jusque là que trois romans. Et me voilà de nouveau en admiration face à la beauté étourdissante de ses phrases. J'aime sa façon de mettre en mots et en image la tiédeur des soirs, les parfums sauvages, les petits riens de la campagne qu'il sublime. Mais aussi la vigueur des sensations, la fièvre des sentiments. Il met en forme les souffrances, les manques, les malheurs avec beaucoup de précision et aucune exagération.
Même si dans certaines histoires on se doute bien de leurs issues, la tournure que leur confère l'auteur suffit à elle seule à maintenir l'intérêt du lecteur.
Dix d'entre elles ne font qu'une petite poignée de pages mais renferment pourtant toute la puissance des petits faits humains. On y trouve un amour muet, né d'une reconnaissance infinie, un drame d'amour filial anéanti par la guerre, l'idylle d'une nourrice bien en chair qui prête à sourire sur la sensation de faim… La cupidité, les espérances financières, l'imbécilité cruelle de fieffés farceurs, les regrets, les mesquineries entre collègues s'enchaînent avec tout l'art De Maupassant à nous les insuffler avec un grand réalisme.
Un recueil varié, merveilleusement écrit, qui explore l'être humain sans parti pris, simplement dans son quotidien, avec ses faiblesses, ses défauts, ses égarements et ses sentiments, qui peuvent parfois prêter à sourire, parfois à hurler.
Dans ce recueil, autant de sujets exploités que de nouvelles.
Les deux premières sont plus longues comme celle de Miss Harriet. Dans la fraîche aurore d'un automne normand, un vieux peintre raconte « le plus lamentable amour de sa vie. » Dans sa jeunesse, il vagabondait, plongé corps et âme dans cette errance d'artiste, en osmose avec les terres foulées. Arrivé dans une ferme, il est attiré par le calme des paysages et la singularité d'une vieille fille anglaise exaltée par la nature et la religion.
De Guy de Maupassant, je n'avais lu jusque là que trois romans. Et me voilà de nouveau en admiration face à la beauté étourdissante de ses phrases. J'aime sa façon de mettre en mots et en image la tiédeur des soirs, les parfums sauvages, les petits riens de la campagne qu'il sublime. Mais aussi la vigueur des sensations, la fièvre des sentiments. Il met en forme les souffrances, les manques, les malheurs avec beaucoup de précision et aucune exagération.
Même si dans certaines histoires on se doute bien de leurs issues, la tournure que leur confère l'auteur suffit à elle seule à maintenir l'intérêt du lecteur.
Dix d'entre elles ne font qu'une petite poignée de pages mais renferment pourtant toute la puissance des petits faits humains. On y trouve un amour muet, né d'une reconnaissance infinie, un drame d'amour filial anéanti par la guerre, l'idylle d'une nourrice bien en chair qui prête à sourire sur la sensation de faim… La cupidité, les espérances financières, l'imbécilité cruelle de fieffés farceurs, les regrets, les mesquineries entre collègues s'enchaînent avec tout l'art De Maupassant à nous les insuffler avec un grand réalisme.
Un recueil varié, merveilleusement écrit, qui explore l'être humain sans parti pris, simplement dans son quotidien, avec ses faiblesses, ses défauts, ses égarements et ses sentiments, qui peuvent parfois prêter à sourire, parfois à hurler.
Retour à Maupassant dont je ne me lasse pas, et à nouveau à travers un recueil de douze nouvelles que j'ai toutes appréciées.
Tout d'abord la nouvelle titre, Miss Harriet, histoire de l'amour tragique d'une anglaise “d'âge” échouée on ne sait pourquoi dans un bourg de Normandie où elle fait de longues promenades, et témoigne de son amour pour Dieu et pour la nature.
Avec l'héritage nous faisons une nouvelle incursion dans le monde des employés des ministères qui selon Armand Lanoux représente 1/9 de son oeuvre. Au ministère de la Marine travaillent et se narguent le beau Maze, le père Cachelin et Lesable ambitieux et pour cela travailleur. le père Cachelin, veuf, à une soeur fort riche et une fille à marier. Il lui semble que Lesable ferait un gendre idéal. Mais la tante morte, le testament fait état d'une clause. Et c'est cette condition à remplir qui va révéler les caractères et motiver les actes. Une satire féroce.
Les autres nouvelles, plus courtes, mettent en scènes des célibataires masculins dans leur quotidien étriqué : Denis, Regret. Nous retrouvons aussi des paysans rusés éventuellement cruels, dans L'âne par exemple.
Quant à celle qui clôt le recueil, La mère Sauvage, exemple de justice spontanée en temps de guerre, elle est à la fois glaçante et compréhensible.
Mais toujours aussi étrange que paraisse leur comportement, on sent une tendresse pour eux chez Maupassant, sentiment que l'on arrive à partager.
De ce recueil de 12 nouvelles, c'est au final la nouvelle titre qui m'a le moins plu avec ce portrait délicat de Miss Harriet, femme tragique dans sa solitude.
Je préfère mon Maupassant dans un registre plus cynique où il se régale à croquer méchamment les petits bourgeois comme dans L'héritage qui n'en finit pas de ne pas arriver, ou Mon oncle Jules dont on fantasme la fortune.
C'est finalement la nouvelle qui clôt le recueil qui m'aura emballée, mettant en scène une Mère sauvage vengeresse pendant la guerre de 70.
E toujours ce style! mordant, enlevé, pointu, ciselé, marquant la patte inimitable d'un des meilleurs chroniqueurs de son temps.
Je préfère mon Maupassant dans un registre plus cynique où il se régale à croquer méchamment les petits bourgeois comme dans L'héritage qui n'en finit pas de ne pas arriver, ou Mon oncle Jules dont on fantasme la fortune.
C'est finalement la nouvelle qui clôt le recueil qui m'aura emballée, mettant en scène une Mère sauvage vengeresse pendant la guerre de 70.
E toujours ce style! mordant, enlevé, pointu, ciselé, marquant la patte inimitable d'un des meilleurs chroniqueurs de son temps.
Une histoire qui nous fait rêver à un moment, on se plait dans ce rythme doux où se mêle une atmosphère naturaliste et romantique, on lit avec plaisir cette séduction qui s'opère majestueusement à partir de la peinture...que c'est beau ce temps où on pouvait séduire rien qu'avec un pinceau et une toile...puis un petit couac intervient comme toujours les histoires d'amour, on se dit il y aura certainement une excuse quelque part et tout se remettra en ordre...ho que non, c'est une tragédie qui nous surprend, la mort de miss Hariett...ha non, c'est trop dur...
Que ce soit dans les joies de l'amour ou dans la douleur, on trouve toujours du plaisir à lire du Maupassant!
Que ce soit dans les joies de l'amour ou dans la douleur, on trouve toujours du plaisir à lire du Maupassant!
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C’était par un jour de grand vent. Toute la ligne des arbres se courbait sous les rafales, gémissait, semblait pousser des cris, de ces cris sourds, profonds, que les forêts jettent dans les tempêtes.
Les feuilles arrachées, jaunes déjà, s’envolaient comme des oiseaux, tourbillonnaient, tombaient puis couraient tout le long de l’allée, ainsi que des bêtes rapides.
Le soir venait. Il faisait sombre dans les fourrés. Cette agitation du vent et des branches m’excitait, me faisait galoper comme un fou, et hurler pour imiter les loups.
Les feuilles arrachées, jaunes déjà, s’envolaient comme des oiseaux, tourbillonnaient, tombaient puis couraient tout le long de l’allée, ainsi que des bêtes rapides.
Le soir venait. Il faisait sombre dans les fourrés. Cette agitation du vent et des branches m’excitait, me faisait galoper comme un fou, et hurler pour imiter les loups.
Là-bas, là-bas, à la limite de la vue, un trois-mâts couvert de voiles dessinait sa silhouette sur le ciel enflammé, et un vapeur, plus proche, passait en déroulant sa fumée qui laissait derrière lui un nuage sans fin traversant tout l’horizon.
Le globe rouge descendait toujours, lentement. Et bientôt il toucha l’eau, juste derrière le navire immobile qui apparut comme dans un cadre de fer, au milieu de l’astre éclatant. Il s’enfonçait peu à peu, dévoré par l’océan. On le voyait plonger, diminuer, disparaître. C’était fini. Seul le petit bâtiment montrait toujours son profil découpé sur le fond d’or du ciel lointain.
Le globe rouge descendait toujours, lentement. Et bientôt il toucha l’eau, juste derrière le navire immobile qui apparut comme dans un cadre de fer, au milieu de l’astre éclatant. Il s’enfonçait peu à peu, dévoré par l’océan. On le voyait plonger, diminuer, disparaître. C’était fini. Seul le petit bâtiment montrait toujours son profil découpé sur le fond d’or du ciel lointain.
C’était l’automne. Des deux côtés du chemin les champs dénudés s’étendaient, jaunis par le pied court des avoines et des blés fauchés qui couvraient le sol comme une barbe mal rasée. La terre embrumée semblait fumer. Des alouettes chantaient en l’air, d’autres oiseaux pépiaient dans les buissons.
Le soleil enfin se leva devant nous, tout rouge au bord de l’horizon ; et, à mesure qu’il montait, plus clair de minute en minute, la campagne paraissait s’éveiller, sourire, se secouer et ôter sa chemise de vapeurs blanches.
Le soleil enfin se leva devant nous, tout rouge au bord de l’horizon ; et, à mesure qu’il montait, plus clair de minute en minute, la campagne paraissait s’éveiller, sourire, se secouer et ôter sa chemise de vapeurs blanches.
Le soleil, montant au ciel, versait sur la côte une pluie de feu; c'était vers la fin de mai, et des odeurs délicieuses voltigeaient, pénétraient dans les wagons dont les vitres demeuraient baissées. Les orangers et les citronniers en fleur, exhalant dans le ciel tranquille leurs parfums sucrés, si doux, si forts, si troublants, les mêlaient au souffle des roses poussées partout comme des herbes, le long de la voie, dans les riches jardins, devant les portes des masures et dans la campagne aussi.
Elles sont chez elles, sur cette côte, les roses ! Elles emplissent le pays de leur arôme puissant et léger, elles font de l'air une friandise.
Elles sont chez elles, sur cette côte, les roses ! Elles emplissent le pays de leur arôme puissant et léger, elles font de l'air une friandise.
On s’assied au bord d’une source qui sort au pied d’un chêne, au milieu d’une chevelure d’herbes frêles, hautes, luisantes de vie. On s’agenouille, on se penche, on boit cette eau froide et transparente…
On est gai sur la colline, mélancolique au bord des étangs, exalté lorsque le soleil se noie dans un océan de nuages sanglants et qu’il jette aux rivières des reflets rouges. Et, le soir, sous la lune qui passe au fond du ciel, on songe à mille choses singulières qui ne vous viendraient point à l’esprit sous la brûlante clarté du jour.
On est gai sur la colline, mélancolique au bord des étangs, exalté lorsque le soleil se noie dans un océan de nuages sanglants et qu’il jette aux rivières des reflets rouges. Et, le soir, sous la lune qui passe au fond du ciel, on songe à mille choses singulières qui ne vous viendraient point à l’esprit sous la brûlante clarté du jour.
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