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Critique de tynn
En un mot: abandon...
Je m'interroge toujours avec étonnement sur la nécessité qu'ont beaucoup de nos contemporains à se raconter, offrant au public leur intimité, dans le bonheur ou les épreuves. Partant du principe que ma vie n'intéresse personne, j'ai toujours quelques difficultés à plonger dans celle des autres. Une position sans doute construite sur une certaine forme de pudeur et de réserve, teintée d'un refus de voyeurisme.
Les écrivains, par leur aisance dans l'écrit, ont un atout indéniable pour aborder cet exercice, même si on peut douter que leur vie soit plus intéressante que celle de tout un chacun. Toute circonstance de vie peut devenir un sujet littéraire en soi pour un auteur, et quand la plume talentueuse de Joyce Maynard est à la manoeuvre, le lecteur a des chances d'y trouver son compte.
Voici donc une de mes auteurs appréciés délaissant à nouveau la fiction pour l'autobiographie. Elle se livre ici avec simplicité et générosité dans le récit de sa rencontre avec Jim, et des quelques années heureuses en sa compagnie. On ne peut qu'être touché par ce parcours de reconstruction amoureuse que le mauvais sort de la maladie atomise. On peut y voir aussi un dernier geste d'amour envers un compagnon qui l'a comblée dans une parenthèse trop vite refermée.
Et pourtant. Quel poids, ce livre!
J'ai pris en grippe cette lecture assez rapidement. Encore une fois, la "vie ordinaire" a-t-elle besoin d'être racontée? C'est un exercice typiquement américain de se décortiquer avec cette introspection. Joyce Maynard raconte le bonheur puis la maladie (interminable narration du parcours médical) avec savoir-faire, mais faut-il encore qu'elle ne perde pas son lecteur par manque d'intérêt. La vie privée me semble déjà bien assez riche et/ou compliquée pour s'encombrer de celle des autres, fût-elle d'un auteur connu.
Juste un avis, pour ce qu'il vaut. A vous de tenter...
Sélection Document pour le Prix des lectrices de ELLE 2018
Rentrée Littéraire 2017
Je m'interroge toujours avec étonnement sur la nécessité qu'ont beaucoup de nos contemporains à se raconter, offrant au public leur intimité, dans le bonheur ou les épreuves. Partant du principe que ma vie n'intéresse personne, j'ai toujours quelques difficultés à plonger dans celle des autres. Une position sans doute construite sur une certaine forme de pudeur et de réserve, teintée d'un refus de voyeurisme.
Les écrivains, par leur aisance dans l'écrit, ont un atout indéniable pour aborder cet exercice, même si on peut douter que leur vie soit plus intéressante que celle de tout un chacun. Toute circonstance de vie peut devenir un sujet littéraire en soi pour un auteur, et quand la plume talentueuse de Joyce Maynard est à la manoeuvre, le lecteur a des chances d'y trouver son compte.
Voici donc une de mes auteurs appréciés délaissant à nouveau la fiction pour l'autobiographie. Elle se livre ici avec simplicité et générosité dans le récit de sa rencontre avec Jim, et des quelques années heureuses en sa compagnie. On ne peut qu'être touché par ce parcours de reconstruction amoureuse que le mauvais sort de la maladie atomise. On peut y voir aussi un dernier geste d'amour envers un compagnon qui l'a comblée dans une parenthèse trop vite refermée.
Et pourtant. Quel poids, ce livre!
J'ai pris en grippe cette lecture assez rapidement. Encore une fois, la "vie ordinaire" a-t-elle besoin d'être racontée? C'est un exercice typiquement américain de se décortiquer avec cette introspection. Joyce Maynard raconte le bonheur puis la maladie (interminable narration du parcours médical) avec savoir-faire, mais faut-il encore qu'elle ne perde pas son lecteur par manque d'intérêt. La vie privée me semble déjà bien assez riche et/ou compliquée pour s'encombrer de celle des autres, fût-elle d'un auteur connu.
Juste un avis, pour ce qu'il vaut. A vous de tenter...
Sélection Document pour le Prix des lectrices de ELLE 2018
Rentrée Littéraire 2017
