Le mariage avait lieu un samedi

Quand un être humain allait mal, l'amour suffisait parfois à le remettre sur pied, mais cette réalité ne s'appliquait pas aux véhicules. Une cliente le lui avait d'ailleurs démontré. Elle lui avait apporté sa voiture, qui se comportait de façon bizarre.
-- Je l'aime beaucoup, avait-elle affirmé. Je suis très gentille avec elle et pourtant, on dirait qu'elle a décidé de me causer du souci. Qu'est-ce que j'ai fait, Mr J.L.B. Matekoni, pour mériter ça ?
-- Ce n'est pas une question d'amour, lui avait-il répondu. C'est l'huile.

Mma Ramotswe soupira. Quel que fût le problème, Mma Makutsi avait sans doute raison. Toutefois, elle-même n’était pas persuadée que ce fût à l’Agence N° 1 des Dames Détectives qu’il incombait de gérer les problèmes de Charlie quels qu’ils fussent

— Je pense qu’il est temps de mettre l’eau à bouillir, déclara-t-elle en se levant. Avec toutes ces histoires de fantômes…
Mma Ramotswe se mit à rire.
— Les fantômes n’existent pas, Mma. Ni pour les êtres humains ni pour les fourgonnettes. Ce sont juste des histoires qu’on invente pour se faire peur.

Mma Ramotswe reprit sa route et acheva d’accomplir les tâches pour lesquelles elle était sortie. Elle oublia la petite fourgonnette blanche jusqu’au moment où, de retour à l’agence, deux ou trois heures plus tard, elle mentionna l’incident à Mma Makutsi.
— J’ai vu quelque chose de très étrange ce matin, Mma, commença-t-elle en s’installant à sa table de travail.
— Cela n’a rien de surprenant, lui répondit Mma Makutsi de son bureau, à l’autre extrémité de la pièce. Il se passe beaucoup de choses étranges à Gaborone de nos jours.

— Je ne suis qu’un garagiste, Mma Ramotswe, avait-il dit alors à son épouse. Un garagiste est une personne qui répare les voitures et les autres véhicules. Voilà ce que fait un garagiste.
Mma Ramotswe l’avait poliment écouté, mais son cœur, à l’intérieur, s’était mué en un bloc de terreur. Elle savait que le sort de sa fourgonnette était en jeu ; elle aurait préféré l’ignorer.
— Il me semble que je comprends ce que fait un garagiste, Rra, avait-elle répondu. Mais toi, tu es un très bon mécanicien, tout à fait capable de réparer une…
Elle s’était interrompue. Mr. J.L.B. Matekoni, si doux en temps normal, levait l’index.

La diatribe se poursuivit.
- "Un jour, je l'ai conduit jusqu'à la clôture cassée pour lui montrer qu'elle gisait sur le sol comme une vieille clôture du temps du protectorat. Peut être même une vieille clôture britannique...Et je lui ai dit :"Regardez ! C'est quoi ça ? Ce n'est pas votre clôture, peut être ?" Et il m'a répondu : "Cette clôture est à vous, Rra . Elle est de votre responsabilité et c'est à vous de la réparer, pas à moi. Ne venez pas me demander de réparer une clôture qui n'est pas la mienne et qui n'a rien à voir avec moi." Ce sont exactement ses paroles, Mma. Et il a fallu que je prenne une grande inspiration, parce que j'étais tellement en colère que j'avais oublié de respirer et que je n'avais plus d'oxygène du tout. C'est le genre d'homme qui vous oblige à consommer tout votre oxygène quand vous discutez avec lui, Mma. Ce n'est pas seulement moi, je vous assure. Beaucoup de gens se sont retrouvés à court d'oxygène en se disputant avec cet homme. Peut être que c'est ce qu'il recherche..."

Mma Makutsi détourna les yeux. Elle ne pensait pas être belle. Elle aurait bien aimé, pourtant ; jeune fille, elle avait souhaité la beauté de tout son coeur, de tout son coeur, mais elle avait fini par se faire à l'idée que c'était là un cadeau que l'on recevait dans le creuset du ventre maternel et qu'il n'était plus disponible à une étape ultérieure. Toutefois, les paroles de Patricia la poussèrent à se demander l'espace d'un instant, s'il ne s'agissait pas d'une vérité et si la beauté ne s'était pas tout à coup introduite subrepticement chez elle, comme pouvaient le faire l'âge ou la marque des soucis.

Debout devant la fenêtre, Mma Makutsi regarda au-dehors. Oui, songea-t-elle, on pouvait lancer de telles affirmations maintenant, en plein jour, sous le ciel immense et clair du Botswana, mais dirait-on la même chose – et avec la même conviction – après le coucher du soleil, si l’on se trouvait dans la savane, loin des lumières de la ville et cerné par les bruits de la nuit ? Des bruits dont on ne connaissait pas toujours l’origine, qui pouvaient provenir de n’importe quoi, de choses connues et inconnues, de choses amies et ennemies, de choses auxquelles il valait mieux ne pas penser… Elle frissonna. Ce n’était pas une bonne idée de laisser son esprit vagabonder de la sorte

Si les êtres humains en ont, pourquoi les autres choses n’en auraient-elles pas ? Sommes-nous donc si exceptionnels pour être les seuls à avoir des fantômes ? C’est ce que vous croyez, hein, Mma ?
— Ma foi, je ne suis pas persuadée qu’il existe des fantômes d’êtres humains non plus, hasarda Mma Ramotswe. Si nous allons au paradis après la mort, qui peuvent bien être ces fantômes dont on parle ? Non, tout cela ne me semble pas très plausible.
Mma Makutsi manifesta sa désapprobation.
— Tiens donc ! s’exclama-t-elle. Et qui a dit que tout le monde allait au paradis ? Le paradis, il y a des gens qui ne s’en approcheront jamais. Je pourrais vous en donner un certain nombre d’exemples, d’ailleurs…

Mma Ramotswe se demanda si son assistante parlait sérieusement. Mma Makutsi faisait parfois des remarques très particulières, mais elle n’avait encore jamais rien dit d’aussi ridicule. Voilà pourquoi la détective se dit qu’elle plaisantait et que la réaction à adopter était peut-être d’éclater de rire. En même temps, si elle s’esclaffait alors que son assistante était sincère, cette dernière s’en offenserait et il s’ensuivrait immanquablement une période de mauvaise humeur. Mma Ramotswe limita donc sa réaction à une question innocente :
— Les fourgonnettes ont des fantômes, Mma ? Vous croyez que c’est possible ?
— Je ne vois pas ce qui les en empêcherait ! rétorqua Mma Makutsi. Si les êtres humains en ont, pourquoi les autres choses n’en auraient-elles pas ? Sommes-nous donc si exceptionnels pour être les seuls à avoir des fantômes ? C’est ce que vous croyez, hein, Mma ?