Toyer

Los Angeles n’a pas d’histoire, pas de monuments, pas de statues, pas de commentaire. Elle existe parce qu’elle a jadis volé l’eau du comté d’Inyo au nord.

Sa terre a été volée aux Indiens chumash par les Espagnols, puis volée aux Espagnols par les Américains. Aujourd’hui, les Indiens sont morts, les Espagnols sont repartis, et Los Angeles attend la revanche du comté ruiné au nord, le comté asséché qui est aujourd’hui mort. Le temps du châtiment est venu.

Il y a Beverly Hills. Ici tout est neuf. Voitures aussi fraîches que des œufs, consortiums constitués sur un coin de nappe, vêtements récents dessinés dans des villes antiques, peintures iridescentes presque sèches, chaussures à semelles gaufrées qui ne foulent jamais le sol mais enfoncent des accélérateurs allemands, cartes de crédit chic et colorées, coiffures jeunes. Tout ce qui a été dit hier est oublié aujourd’hui. Seul le neuf est crédible, admiré. Tout est, comme chacun le sait, temporaire. Hanté par les fantômes des célébrités défuntes, celles qui sont montées en standing, maison après maison, parfois simplement en louant, puis qui sont mortes. Racines égalent stagnation. Usure égale pauvreté. Agents immobiliers égalent beau monde. Les oranges gisent dans le caniveau à côté de balles de tennis pelucheuses. Il n’y a pas de pauvres.

Le public est une chose. Une chose fainéante, sans talent, déloyale, égocentrique, lente, incapable de s'exprimer correctement, presque analphabète, malhonnête, inconstante, obèse. Le public est un mouton.

Ne le traite pas de fou. Ils n’aiment pas qu’on les traite de fous quand ils le sont, et il l’est probablement.

L'emportement est un signe de stupidité.

Los Angeles. 8 août. Dans un courrier exclusif reçu à l'Herald, Toyer, s'adressant à Sara Smith, une correspondante du journal, affirme qu'il n'agressera plus de femmes au hasard comme il l'a fait au cours de l'année passée à travers le comté de Los Angeles. Il n'y aura plus de victimes. Un soupir de soulagement collectif peut être entendu dans tous les quartiers de la ville...

Voici la grande différence entre un caméléon et moi. Un caméléon change de couleur en fonction de la couleur de la feuille sur laquelle il se trouve, d'accord? Alors que moi, je change la couleur de la feuille sur laquelle je me trouve pour qu'elle corresponde à ma couleur.

Le Toyer de Sara suscite un déchaînement à la fois horrifié et jubilatoire; les nouvelles sont mauvaises, le spectacle est bon.

Maman m’a dit qu’il ne fallait jamais avouer à un homme qu’on vivait seule à moins d’être prête à passer la nuit avec lui.

Sa mère espérait sa mort tandis qu'il écoutait E lucevan le stelle à la radio. Lui croyait à sa propre invincibilité, c'était un mégalomane, un tyran qui se prenait pour le plus grand des hommes. James Garance.
Maintenant sa fille laisse la virilité grandiose des voix l'envelopper, pénétrer ses pores, la remplir d'un vibrato mâle, la beauté humaine de son sexe, sa chanson intérieure, sa culture. Depuis le sol, la musique l'envahit comme un sang neuf, s'écoulant dans ses bras jusqu'au bout de ses doigts inertes, noyant le murmure de sa voix intérieure.

L'emportement est un signe de stupidité.