Duane est dépressif

Les merdes des uns font le bonheur des autres. C'est le premier principe des brocantes.

Il ne pleuvait pas dehors, mais dans son coeur, et c'était la faute de son père qui ne voulait plus vivre à la maison- plus jamais.

Une des raisons qui compliquaient sérieusement la communication avec Bobby Lee, c'était qu'il n'enlevait jamais ses lunettes de soleil, peu importait l'heure du jour ou de la nuit. Des années auparavant, une femme dont il était follement amoureux l'avait traité d'avorton loucheur. Depuis, bien que des centaines de gens l'aient assuré qu'il ne louchait pas – ce dont il pouvait s'assurer tout seul, en privé, dans sa salle de bain, chaque matin en se rasant –, Bobby Lee avait refusé de courir le moindre risque. Il gardait ses lunettes noires sur le nez par tous les temps, des fois qu'il se mette à loucher inopinément.

Ouaip, c'est comme ça que ça marche, les rêves, lui avait-elle expliqué. Plus le rêve est affreux, mieux on se sent le jour suivant. Les rêves, c'est la manière dont Dieu nous aide à nous débarrasser de sentiments qu'on n'a pas besoin de trimbaler avec nous.

Willy ne vit pas l'utilité de discuter avec sa grand-mère. De toute manière, les adultes, surtout à cet âge-là, ne se laissaient jamais convaincre de rien. En fait, tous les adultes avaient tendance à nier les faits les plus évidents. L'un des rares points sur lesquels sa soeur Bubbles et lui étaient d'accord, c'était que les grands étaient bizarres.

Elle venait de passer une matinée tranquille à regarder les championnats du monde de tennis de table sur le câble – c'était surprenant, à quelle vitesse une petite balle de ping-pong pouvait voler lorsqu'un Chinois tenait le manche.

La simplicité serait désormais le facteur primordial de sa vie. Aussi loin qu’il s’en souvenait, il avait passé ses journées à patauger dans des endroits encombrés et à chercher de l’air. Sa maison, son bureau, son pick-up contenaient une surabondance d’objets.

Qu'est-ce que c'était que cette obsession qui tournait en boucle sur le seul fait d'avoir entraperçu une petite surface de peau sous la jupe d'une femme qui montait dans sa voiture ? C'était absurde et il le savait. Il savait aussi que cette brève vision des jambes d'Honor Carmichael était le genre d'épisode minuscule sur lequel M. Proust aurait été capable d'écrire deux cents pages. Mais il n'était pas M. Proust. Il était un exploitant pétrolier à la retraite qui continuait à éprouver de l'excitation sexuelle.

Les gens du comté avaient bien fini par accepter la télé par satellite et les ordinateurs - d'ici à quelques mois, ils parviendraient probablement à accepter qu'un type se déplace à pied.

Personne ne peut penser que sa vie est le résultat d'une somme d'efforts dispensés en vain.