Proies

Cette férocité latente le faisait presque bander, mais le moment n’était pas encore venu d’affronter la chatte et ses feulements. Il fallait qu’elle et ses amis s’épuisent davantage et que la discorde, dont il avait eu un aperçu un peu plus tôt, lorsque la frisée s’était mise à délirer sur l’immortalité du Petit Poucet, s’installe dans le groupe.
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Il peut être n’importe où, se disait Jude qui, depuis quelques instants, sentait une chaleur semblable à celle qui avait parcouru sa jambe gauche irradier son visage. Ce n’était pas le feu, de plus en plus faible, qui provoquait cette sensation, mais la certitude d’être regardée. Elle avait jeté son café imbuvable, aucun risque qu’elle s’endorme, et s’était levée pour se dégourdir les jambes. Lentement, elle avait fait le tour du feu, élargissant chaque fois le cercle qu’elle traçait avec un bâton, cherchant à établir un périmètre à l’intérieur duquel le mal ne pourrait pénétrer, puis elle s’était arrêtée, l’oreille tendue, avait levé son bâton comme on lève un javelot et l’avait furieusement lancé.

Elle connaissait cette exaltation du sang, quand le cœur s’emballe et qu’on éprouve la nécessité de s’éloigner de ce qui suscite les palpitations. L’homme qu’elle redoutait avait réveillé en elle cette peur du ventre, l’homme qui peut-­être chuchotait. Elle était retournée au campement à la hâte, échappant les gamelles qui s’entrechoquaient, merde, le chaudron cabossé, fuck, perdant sa sandale gauche dans la dernière montée, remerde et refuck, j’aurais dû mettre mes runnings, faites chier.

Contrairement au Chaperon, Abe ne s’enfuyait pas, A be ne courait pas, sa peur entièrement concentrée dans sa raideur. Elle ne dormirait pas cette nuit. Elle ne céderait à la fatigue qu’avec les premiers rayons de l’aube, lorsque la lumière aurait fait taire les chuchotements qui se faufilaient parmi les branches mortes, se manifestaient autour de la corde où les maillots de bain s’imprégnaient de l’humidité nocturne, puis se déplaçaient instantanément de l’autre côté du campement, près de la piste menant au sentier des Ravages. Des petites bêtes, l’envol de l’une provoquant l’immobilité de l’autre et faisant peser un nouveau silence sur la forêt, laquelle ne retenait alors que leurs souffles, que les imperceptibles battements de la peur sous le pelage.

Avec Abe et Judy, tout était différent. Il les connaissait depuis l’enfance et la seule idée d’embrasser l’une ou l’autre lui semblait aussi ridicule que répugnante. Ç’aurait été pire que d’embrasser sa cousine, pire que de verser du Coke dans son verre de lait, des trucs qui donnaient envie de vomir. Les filles non plus n’auraient jamais songé à tenter de séduire Alex. À leurs yeux, le degré de sex-­appeal d’Alex Demers avoisinait le zéro, parce que c’était Alex, tout simplement, et que des filles qui se nommaient Abe ou Jude ne pouvaient être attirées par un gars avec qui elles avaient ramassé des vers de terre, joué à qui crachait le plus loin, attrapé des sauterelles et léché au creux de leur paume ce qu’elles croyaient être leur miel.

Ça meurt pas, un Poucet. C’est éternel pis ça fait chier éternellement. Si on le voyait arriver avec ses petites bottines pis ses poches pleines de cailloux, on pourrait même pas essayer de l’étrangler, juste pour voir, ou de le noyer, juste parce qu’il nous tape sur les nerfs. Son destin est tracé, de A à Z, pis c’est pas prévu qu’il meure. À part ça, je me suis toujours demandé combien de cailloux il avait pu mettre dans ses poches pour ramener ses idiots de frères à la maison. Ça prend des maudites grandes poches, me semble.