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Éditeur : Le Livre de Poche (04/04/2017)

Note moyenne : 5/5 (sur 1 notes)
Résumé :
Poèmes nouveaux et collectionnés: 1931-2001 célèbre sept décennies de la carrière exceptionnelle de Czeslaw Milosz. Largement considéré comme l'un des plus grands poètes de notre temps, Milosz est un maître de l'enquête de sondage et de l'expression gracieuse. Sa poésie est imprégnée d'un esprit infatigable et d'un aperçu pénétrant des dilemmes humains fondamentaux et de la vérité stupéfiante et pourtant simple.
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Critiques, Analyses et Avis (1) Ajouter une critique
Wozniaksandy
  07 novembre 2017
Ce livre est une excellente compilation de tous les poèmes connus de Czeslaw Milosz réunis dans un seul tome. C'est juste sublime!
Une écriture allant des bassins obscurs de la conscience, aux portraits bucoliques en vert-de-gris, l'âme luttant pour un ciel sans frottement, mais embourbée dans l'usure temporelle. Milosz a une voix audacieuse avec des influences claires du bouleversement politique en Pologne et les régions environnantes. Sa voix est unique, descriptive, mais simple et agréable. J'ai particulièrement apprécié à disséquer ce TOME. Chercher les énigmes, le sens caché...
Exceptionnel et incontournable czeslaw Milosz est une pierre angulaire de la poésie moderne européenne et mondiale.
À lire absolument !
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Citations et extraits (34) Voir plus Ajouter une citation
WozniaksandyWozniaksandy   07 novembre 2017
À RAJA RAO

Raja, je voudrais savoir
la cause de cette maladie.

Pendant des années, je ne pouvais pas accepter
l'endroit où j'étais.
Je sentais que je devais être ailleurs.

Une ville, des arbres, des voix humaines
manquaient de qualité de présence.
Je vivrais par l'espoir de passer à autre chose.

Quelque part ailleurs, il y avait une ville de présence réelle,
de vrais arbres et de vraies voix, d'amitié et d'amour.

Relie, si tu le souhaites, mon cas particulier
(à la frontière de la schizophrénie)
à l'espérance messianique
de ma civilisation.

Mal à l'aise dans la tyrannie, mal à l'aise dans la république,
dans celui que j'aspirais à la liberté, dans l'autre pour la fin de la corruption.
Construire dans mon esprit une polis permanente à
jamais privée d'agitation.

J'appris enfin à dire:
voici ma maison, ici, devant le charbon ardent des couchers de soleil des océans,
sur le rivage qui fait face aux rivages de votre Asie,
dans une grande république modérément corrompue.

Raja, cela ne m'a pas guéri
de ma culpabilité et de ma honte.
Une honte de ne pas être
ce que j'aurais dû être.

L'image de moi-même
devient gigantesque sur le mur
et contre
mon ombre misérable.

C'est ainsi que je suis venu à croire
au péché originel
qui n'est rien d'autre que la première
victoire de l'ego.

Tourmenté par mon ego, trompé par lui,
je vous donne, comme vous voyez, un argument facile.

Je vous entends dire que la libération est possible
et que la sagesse socratique
est identique à celle de votre gourou.

Non, Raja, je dois partir de ce que je suis.
Je suis ces monstres qui visitent mes rêves
et me révèlent mon essence cachée.

Si je suis malade, il n'y a aucune preuve
que l'homme soit une créature saine.

La Grèce devait perdre, sa pure conscience
devait rendre notre agonie seulement plus aiguë.

Nous avions besoin que Dieu nous aime dans notre faiblesse
et non dans la gloire de la béatitude.

Aucune aide, Raja, ma part est l'agonie, la
lutte, l'abjection, l'amour de soi et la haine de soi, la
prière pour le Royaume
et la lecture de Pascal.

Berkeley, 1969

Czeslaw Milosz
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WozniaksandyWozniaksandy   07 novembre 2017
Un poème pour la fin du siècle

Quand tout allait bien
Et que la notion de péché avait disparu
Et la terre était prête
pour la paix universelle
pour la consommer pleinement et se réjouir
Sans croyances et utopies,

Moi, pour des raisons inconnues,
Entouré par les livres
Des prophètes et des théologiens,
Des philosophes, des poètes,
cherchant une réponse,
Renfrogné, grimaçant,
Me réveillant la nuit, murmurant à l’aube.

Ce qui m’oppressait tant
Était un peu honteux.
Parler de cela tout haut
Montrerait ni tact ni prudence.
Cela pourrait même sembler un outrage
Contre la santé de l’humanité.

Hélas, ma mémoire
Ne veut pas me laisser
Et en elle, les êtres vivent
Chacun avec sa propre douleur,
Chacun avec sa propre mort,
Sa propre vibration inquiète.

Pourquoi alors l’innocence
Sur les plages paradisiaques,
Un ciel impeccable
Par-dessus l'église de l'hygiène ?
Est-ce parce que
C'était il y a si longtemps?

A un saint homme
- Ainsi dit un conte arabe -
Dieu dit malicieusement :
«Si j'avais révélé à des personnes
Comment tu es un grand pécheur,
Ils ne pourraient pas te féliciter. "

« Et moi, » répondit l’homme pieux,
«Si je leur avais dévoilé
Comment vous êtes miséricordieux,
Ils ne voudraient pas prendre soin de vous. "

A qui dois-je m'adresser
Avec cette si sombre affaire
de douleur et aussi de culpabilité
Dans la structure du monde,
Si soit ici-bas
Ou là- haut
Aucune puissance ne peut abolir
La cause et l'effet ?

Ne pense pas, ne te souviens pas
La mort sur la croix,
Bien que tous les jours IL meurt,
Le seul véritable, tout entier amour,
Qui, sans que cela soit nécessaire,
A consenti et autorisé
Que tout cela existe,
Y compris les ongles de torture.

Totalement énigmatique.
Incroyablement complexe.
Mieux vaut arrêter d’en parler.
Ce langage n'est pas pour les gens.
Bénie soit la jubilation.
Vendanges et récoltes.
Même si tout le monde ne
Connaîtra pas la sérénité.
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WozniaksandyWozniaksandy   07 novembre 2017
Poésie

Un mauvais chrétien regarde le ghetto
Les abeilles font leur ruche autour du foie rouge,
Les fourmis construisent autour de l'os noir.
Cela a commencé : la déchirure, le piétinement des soies,
Cela a commencé: la brisure du verre, du bois, du cuivre, du nickel, de l’argent, de la mousse
du plâtre, plaques de fer, des cordes de violon , des trompettes , des feuilles, des boules, des cristaux.
Pouf! Un feu phosphorescent venant des murs jaunes
Engloutit animaux et des cheveux humains.

Les abeilles font leur ruche autour du nid d'abeilles des poumons,
Les fourmis construisent autour de l'os blanc.
Tout est déchirure, papier, caoutchouc, toile, cuir, lin,
Fibres, tissus, cellulose, peau de serpent, fil de fer.
Le toit et le mur s’effondrent en flammes et la chaleur saisit les fondations.
Maintenant, il y a seulement la terre, du sable, mis à bas,
Avec un arbre sans feuilles.

Lentement, perçant un tunnel, une taupe sentinelle fait son chemin
Avec une petite lampe rouge fixée à son front.
Elle touche les corps enterrés, les compte, les pousse,
Elle reconnaît les cendres humaines par leur vapeur lumineuse,
Les cendres de chaque homme par une partie différente du spectre.
Les abeilles font leur ruche autour d'une trace rouge.
Les fourmis construisent autour de la place laissée par mon corps.

J'ai peur, si peur de la taupe sentinelle.
Elle a des paupières gonflées, comme un patriarche
Qui a siégé beaucoup dans la lumière des bougies
Lisant le grand livre de l'espèce.

Que vais-je lui dire, moi, un Juif du Nouveau Testament,
attendant depuis deux mille années la seconde venue de Jésus ?
Mon corps brisé va me livrer à sa vue
Et il va me compter parmi les auxiliaires de la mort :
Les incirconcis.
+ Lire la suite
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WozniaksandyWozniaksandy   07 novembre 2017
Un pauvre chrétien regarde le ghetto

Les abeilles construisent autour du foie rouge, les
fourmis construisent autour de l'os noir.
Il a commencé: le déchirement, le piétinement des compétences,
Il a commencé: la casse du verre, bois, capsuleuse, nickel,
mousse d' argent
De gypse, feuilles de fer, cordes de violon, trompettes, feuilles, boules,
cristaux.
Poof! Feu phosphorescent des murs jaunes
Engloutit les poils animaux et humains.

Les abeilles construisent autour du nid d'abeille des poumons, les
fourmis construisent autour de l'os blanc.
Déchiré est le papier, le caoutchouc, le lin, le cuir, le lin, la
fibre, les tissus, la cellulose, la peau de serpent, le fil.
Le toit et le mur s'effondrent en flammes et la chaleur s'empare des
fondations.
Maintenant, il n'y a que la terre, sablonneuse, piétinée,
Avec un arbre sans feuilles.

Lentement, ennuyant un tunnel, une taupe gardienne fait son chemin,
Avec une petite lampe rouge attachée à son front.
Il touche les corps ensevelis, les compte, pousse,
Il distingue les cendres humaines par leur Japer lumineux,
Les cendres de chaque homme par une partie différente du spectre.
Les abeilles se construisent autour d'une trace rouge.
Les fourmis construisent autour de la place laissée par mon corps.
J'ai peur, tellement peur du taupe gardien.
Il a les paupières enflées comme un patriarche
Qui s'est assis beaucoup à la lumière des bougies
Lire le grand livre de l'espèce.

Que lui dirai-je, moi, Juif du Nouveau Testament,
Attendant deux mille ans pour la seconde venue de Jésus?
Mon corps brisé me livrera à sa vue
Et il me comptera parmi les aides de la mort:
Les incirconcis.

Varsovie, 1943
+ Lire la suite
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WozniaksandyWozniaksandy   07 novembre 2017
CELA
Si je pouvais enfin dire ce qui m’habite.
M’écrier : hommes, je vous ai menti
En disant qu’il n’y a pas cela en moi,
Alors que CELA y est sans cesse, jour et nuit.

Bien que ce fût précisément grâce à cela
Que je savais décrire vos villes inflammables,
Vos amours brèves et vos amusements qui se désagrègent en poussière,
vos boucles d’oreilles, miroirs, la bretelle qui glisse,
les scènes dans les chambres et sur les champs de bataille.

L’écriture était pour moi une stratégie défensive
D’effacement des traces. Car il ne peut plaire aux hommes
Celui qui tend la main vers les choses interdites.

J’appelle à la rescousse les rivières dans lesquelles j’ai nagé, les lacs
Avec la passerelle parmi les joncs, la vallée
Où l’écho d’une chanson a pour accompagnement la lumière du soir,
Et j’avoue que mes éloges extatiques de l’existence
Pouvaient n’être que des exercices de grand style
Et qu’en dessous il y avait CELA, que je ne me charge pas de nommer.

CELA est semblable à la pensée d’un sans-abri quand il marche dans une ville étrangère glaciale.
Et semblable à l’instant où un Juif traqué voit s’approcher
les casque lourds des soldats allemands.

CELA est pareil au jour où le fils du roi se rend en ville et voit le monde
tel qu’il est : la pauvreté, la maladie, le vieillissement et la mort.

CELA pourrait être aussi comparé au visage immobile de quelqu’un
qui a réalisé qu’il a été abandonné pour toujours.

Où bien aux paroles d’un médecin prononçant un verdict inéluctable.

Parce que CELA signifie se heurter à un mur,
et comprendre que ce mur ne cède à aucune de nos supplications.
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