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Citations sur Et tout sera silence (8)

ValerieLacaille
ValerieLacaille   11 septembre 2019
Il suffisait donc de quelques heures pour dompter un être humain...
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rkhettaoui
rkhettaoui   11 juin 2019
Peut-être était-elle ukrainienne, ou biélorusse. Une Soviet à deux balles, comme elle les avait baptisées, quand elle était gamine. Une esclave de la rangée du dessous, selon l’expression qu’elle utilisait aujourd’hui. Pires que nous. De trois ou quatre rangées en dessous, s’amusa-t-elle intérieurement. Prêtes à tout pour survivre en Pologne, et prêtes à beaucoup plus encore pour se tirer vers l’Ouest et le stage.
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rkhettaoui
rkhettaoui   11 juin 2019
N’oublie pas : les mecs s’intéressent à toi uniquement lorsqu’ils peuvent en tirer un bénéfice. Sinon, ils s’intéressent à eux. C’est pas Winston Churchill qui a dit ça : c’est moi.
Allez ! Prenez la vie comme elle vient, pensez bien à vous et soyez plus braves que le mauvais sort !
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rkhettaoui
rkhettaoui   11 juin 2019
près. Les effets du crack s’inversaient maintenant. Elle savait que cet instant allait venir. Inéluctablement. À l’euphorie de la dernière demi-heure succédait ce sentiment de perte absolue, de détresse. Il n’y aurait plus jamais de jours heureux. Plus de tendresse. Plus rien. Plus rien de bon ni de doux. Un sifflement suspect montait de ses poumons. Elle était exténuée. Sa gorge semblait enflée et saturée de fumée. Comme si elle avait avalé les émanations toxiques d’une pile de vieux pneus en flammes. Elle sentit la main se poser sur son épaule. Elle savait aussi qu’il ne fallait pas se retourner. Ne pas lui faire face. Elle savait ça, intimement, depuis toujours.
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rkhettaoui
rkhettaoui   11 juin 2019
« Les femmes mortes ne racontent aucune histoire.
Des hommes de peine les écrivent. »
D. HANDLER
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chantal13
chantal13   06 juillet 2019
Ce ne sont plus des femmes mais des bouts de viandes, elles sont brisés physiquement et psychologiquement
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rkhettaoui
rkhettaoui   11 juin 2019
Même s’il persistait à penser que les imprévus sont ce qu’il y a de plus prévisible dans la vie d’un flic de la Metropolitan Police. 19 h 15. Elle lança une playlist sur le lecteur et la musique coula dans la pièce. En se dirigeant vers la table basse où son ordinateur l’attendait, elle croisa son reflet dans le grand miroir asiatique du salon : Jeune femme. 33 ans. Cheveux châtains. Teint pâle. Anémie ? Fatigue. Heureuse ? À confirmer.
Elle essaya de bosser un peu sur un article qu’elle devait rendre le lendemain, mais il lui manquait trop d’éléments pour avancer vraiment. Et puis elle était distraite. Ses pensées la chahutaient. Une vague nausée l’avait enveloppée. La faim la rappelait au monde réel.
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rkhettaoui
rkhettaoui   11 juin 2019
Que signifiait cette suite de meurtres sauvages, désordonnés, presque irrationnels, si le mot voulait encore dire quelque chose dans un univers chaque jour un peu plus illogique ? Est-ce que cela pouvait être une suite de coïncidences ? Le nombre de cas excluait désormais cette hypothèse. La série criminelle en cours d’un tueur infatigable et extrêmement mobile ? Improbable : les modes opératoires, les armes utilisées, les blessures infligées, le profil des victimes étaient trop différents pour constituer une signature unique. Mimétisme ?
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