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Critique de raton-liseur
Les extraits de critiques littéraires des grands journaux de l'époque sont dithyrambiques. Ne jamais croire les quatrièmes de couverture…
Il était question d'embruns, d'aventures, et je m'attendais à un gentil petit roman d'aventure qui me transporterait loin de mon quotidien, dans les mers des côtes de Bretagne. Que nenni !
J'ai trouvé tout au contraire dans ce roman une atmosphère étouffante, un narrateur mesquin et qui fait tout pour repousser toute velléité d'empathie que pourrait avoir le lecteur… Bref, j'avais l'impression de ne plus pouvoir respirer et j'ai déserté le navire juste avant que les vrais combats ne commencent (mais j'ai lu l'épilogue, et je crois que j'ai à peu près compris l'histoire…). Olivier de Kersangar et son matelot navigueront aussi bien sans moi.
J'ai d'ailleurs été assez dérangée par la façon dont la cause autonomiste bretonne et les mouvements de l'entre deux guerres est traité dans ce livre. Je ne sais quelles sont les convictions de l'auteur sur ce point, mais j'ai trouvé que le mariage dans un même personnage d'une apathie repoussante et d'une défense des thèses autonomistes (plus par mimétisme d'ailleurs que par véritable conviction) brouille les pistes quant au message que pourrait vouloir délivrer l'auteur, et rend difficile tout questionnement valable.
Je ne suis pas autonomiste, mais les arguments pourraient m'intéresser, pour ma culture et ma réflexion personnelles. Mais avec ce livre, les arguments se mélangent à l'antipathie pour le personnage, et plus rien n'avance. Alors en plus un livre qui tourne en rond et dont le premier tiers n'a pas vu un seul embrun vraiment rafraîchissant… Ce livre retournera dans le bac des livres recherchant un propriétaire dont je l'avais sorti toute heureuse de ma bonne pioche. Peut-être trouvera-t-il un lecteur plus clément que moi, mais j'en doute.
Il était question d'embruns, d'aventures, et je m'attendais à un gentil petit roman d'aventure qui me transporterait loin de mon quotidien, dans les mers des côtes de Bretagne. Que nenni !
J'ai trouvé tout au contraire dans ce roman une atmosphère étouffante, un narrateur mesquin et qui fait tout pour repousser toute velléité d'empathie que pourrait avoir le lecteur… Bref, j'avais l'impression de ne plus pouvoir respirer et j'ai déserté le navire juste avant que les vrais combats ne commencent (mais j'ai lu l'épilogue, et je crois que j'ai à peu près compris l'histoire…). Olivier de Kersangar et son matelot navigueront aussi bien sans moi.
J'ai d'ailleurs été assez dérangée par la façon dont la cause autonomiste bretonne et les mouvements de l'entre deux guerres est traité dans ce livre. Je ne sais quelles sont les convictions de l'auteur sur ce point, mais j'ai trouvé que le mariage dans un même personnage d'une apathie repoussante et d'une défense des thèses autonomistes (plus par mimétisme d'ailleurs que par véritable conviction) brouille les pistes quant au message que pourrait vouloir délivrer l'auteur, et rend difficile tout questionnement valable.
Je ne suis pas autonomiste, mais les arguments pourraient m'intéresser, pour ma culture et ma réflexion personnelles. Mais avec ce livre, les arguments se mélangent à l'antipathie pour le personnage, et plus rien n'avance. Alors en plus un livre qui tourne en rond et dont le premier tiers n'a pas vu un seul embrun vraiment rafraîchissant… Ce livre retournera dans le bac des livres recherchant un propriétaire dont je l'avais sorti toute heureuse de ma bonne pioche. Peut-être trouvera-t-il un lecteur plus clément que moi, mais j'en doute.
