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Critique de Tostaky0
Montand raconte Montand, propos recueillis par Hervé Hamon et Patrick Rotman.
Montand se livre.
Montand se dévoile.
230 pages pour résumer la vie d'un des plus grands artistes français, c'est peu.
Mon sentiment quand j'ai refermé ce livre ?
J'en sais assez.
Il ne savait pas que peu de temps après il ne serait plus là, que son récit s'arrêtait ainsi brusquement, qu'il ne réaliserait jamais son projet de remonter sur scène devant son fils.
Ici, donc, il nous raconte la vie d'un fils d'immigrés italiens, son enfance marseillaise, ses débuts dans le monde du travail à onze ans dans une usine (et là, clin d'oeil à une actualité récente de notre quotidien de confiné ) de pâtes... ou ce CAP de coiffeur, métier dans lequel on a du mal à l'imaginer, ses débuts dans le monde de la chanson et son ascension jusqu'au sommet de la célébrité internationale. Son engagement politique aussi, bien sûr, même si, ici, il se défend de bien des actes ou des idées qu'on lui a facilement attribués.
Montand, c'est la scène, évidemment, mais aussi le cinéma.
Ce 7ème art qui lui donnera une épouse qu'il adorera (malgré quelques infidélités qu'elle lui pardonnera) Simone Signoret, Casque d'or inoubliable et quelques aventures avec des actrices aussi sublimes que Marilyn.
Mais ce que je retiens de ces entretiens, c'est cet égocentrisme. Certes, comparé à une certaine star de notre cinéma nationale, il n'emploie pas la troisième personne, mais le "Je" quasi permanent démontre un certain égoïsme. D'ailleurs, plusieurs fois, il reconnaît qu'il peut paraître sévère envers tous ces gens qu'il a croisés au cours de sa vie.
Personne n'y échappe, célèbres ou non, qu'il les aime ou les déteste, seule sa personne semble compter.
Il a une étrange façon, par exemple, de parler de la Seconde Guerre mondiale, au cours de laquelle il a pu continuer sa carrière, sans collaborer, sans résister et en réussissant à échapper aux STO, grâce à des appuis qu'il pense à peine à remercier.
On a l'impression que tout ce qui lui est arrivé est on ne peut plus normal et quand il se permet un quelconque écart, il s'empresse de le justifier et de s'en excuser. Il ne comprendrait pas qu'on lui en fasse grief.
Bon, en si peu de pages, on comprend qu'il ne s'étende pas, mais quand on a vecu des histoires d'amour avec Edith Piaf, Marilyn ou Simone, entre autres, on pourrait s'attendre à un peu plus d'égards envers elles. N'ont-elles été que des parenthèses ?
Je m'imaginais Montand différent, plus humain.
Ici, au travers de ses mots, je le trouve froid.
On peut dire qu'il était une bête de scène, et Dieu sait s'il l'était, mais quand c'est lui qui le dit, celà prend une autre résonance.
À 67 ans, il devient père, il assume et se promet de montrer à son fils qui il était, lui, le petit Ivo Livi devenu Yves Montand, la vie en a décidé autrement.
Montand se livre.
Montand se dévoile.
230 pages pour résumer la vie d'un des plus grands artistes français, c'est peu.
Mon sentiment quand j'ai refermé ce livre ?
J'en sais assez.
Il ne savait pas que peu de temps après il ne serait plus là, que son récit s'arrêtait ainsi brusquement, qu'il ne réaliserait jamais son projet de remonter sur scène devant son fils.
Ici, donc, il nous raconte la vie d'un fils d'immigrés italiens, son enfance marseillaise, ses débuts dans le monde du travail à onze ans dans une usine (et là, clin d'oeil à une actualité récente de notre quotidien de confiné ) de pâtes... ou ce CAP de coiffeur, métier dans lequel on a du mal à l'imaginer, ses débuts dans le monde de la chanson et son ascension jusqu'au sommet de la célébrité internationale. Son engagement politique aussi, bien sûr, même si, ici, il se défend de bien des actes ou des idées qu'on lui a facilement attribués.
Montand, c'est la scène, évidemment, mais aussi le cinéma.
Ce 7ème art qui lui donnera une épouse qu'il adorera (malgré quelques infidélités qu'elle lui pardonnera) Simone Signoret, Casque d'or inoubliable et quelques aventures avec des actrices aussi sublimes que Marilyn.
Mais ce que je retiens de ces entretiens, c'est cet égocentrisme. Certes, comparé à une certaine star de notre cinéma nationale, il n'emploie pas la troisième personne, mais le "Je" quasi permanent démontre un certain égoïsme. D'ailleurs, plusieurs fois, il reconnaît qu'il peut paraître sévère envers tous ces gens qu'il a croisés au cours de sa vie.
Personne n'y échappe, célèbres ou non, qu'il les aime ou les déteste, seule sa personne semble compter.
Il a une étrange façon, par exemple, de parler de la Seconde Guerre mondiale, au cours de laquelle il a pu continuer sa carrière, sans collaborer, sans résister et en réussissant à échapper aux STO, grâce à des appuis qu'il pense à peine à remercier.
On a l'impression que tout ce qui lui est arrivé est on ne peut plus normal et quand il se permet un quelconque écart, il s'empresse de le justifier et de s'en excuser. Il ne comprendrait pas qu'on lui en fasse grief.
Bon, en si peu de pages, on comprend qu'il ne s'étende pas, mais quand on a vecu des histoires d'amour avec Edith Piaf, Marilyn ou Simone, entre autres, on pourrait s'attendre à un peu plus d'égards envers elles. N'ont-elles été que des parenthèses ?
Je m'imaginais Montand différent, plus humain.
Ici, au travers de ses mots, je le trouve froid.
On peut dire qu'il était une bête de scène, et Dieu sait s'il l'était, mais quand c'est lui qui le dit, celà prend une autre résonance.
À 67 ans, il devient père, il assume et se promet de montrer à son fils qui il était, lui, le petit Ivo Livi devenu Yves Montand, la vie en a décidé autrement.
