Sans vouloir faire la genèse de ce 4e recueil d'Emeric de Monteynard publié aux éditions de l'Arbre à paroles, ceux qui ont suivi l'évolution de ce poète pourront mesurer le chemin parcouru, la patience et la ténacité dont il fait preuve pour écrire et réécrire ses textes jusqu'à les transfigurer en les épurant, gagnant ainsi en force, en intensité, en clarté. « Force est d'écrire aimer » est une version entièrement remaniée d'un livre paru il y a plus de quinze ans, dont l'éditeur a disparu. Le roman épistolaire en prose initial, une quarantaine de lettres adressées à une femme, devient une suite d'une cinquantaine de poèmes d'amour plus condensés, pouvant se lire séparément ou « comme une seule et même lettre du début à la fin. » Ici, la métamorphose de la prose au poème s'effectue aussi par l'usage de la majuscule à chaque début de vers, le groupement des vers, les blancs, la typographie, la ponctuation, etc. Entre écrire et aimer, il y a peu de différence. L'écriture, dirait Jean Tortel, « est la manifestation corporelle du langage, le lieu qui le rend visible et désirable ».
Comme dans ses autres œuvres, Emeric de Monteynard ne garde que la quintessence et le silex des mots justes ; pour moi,
« Force est d'écrire aimer » est un concentré d'élixir poétique, un magnifique livre-poème palimpseste, grave, éblouissant, sensuel et intimiste qui nous touche au plus profond.
« Au point
De s'y brûler petit homme
De devoir s'y
Brûler »
Commenter  J’apprécie         30
Tu me parles puissance et musique
Et j'entends l'Indus
Et Chaurasia, le pandit,
Souffler ses ragas -
Ses couleurs. Tu me parles de l'Inde et du sens,
Et j'entends la terre et la peau
Se mêler de batailles
À nous défaire
Des clameurs
Comme avec des mots
Que l'on touche et caresse et tapote
Et qu'on frappe
Et qui nous
Donnent alors
Assez d'appui pour
Aller loin, profond
Résonner sur la peau.
Plaise à Dieu que ce feu qui me brûle, m'emporte
Même si j'ai peur du noir qui, du coup,
M'entoure
Étouffe
Et me force à brûler - Peut-être pour rien
J'ai besoin de croire qu'un feu
Puisse repartir sur une envie
Infime - Une braise
Une petite
Petite escarbille.
Ce n'est pas l'image que j'aime. C'est toi
Et cette somme de différences
Et d'écarts qui t'occupent -
Si précieuses
À mes yeux
Si précieuses.