Le Salon dans tes oreilles - S1E59 - Poèmes pour changer la face du monde
Spectacle de lectures de poésie pour libérer nos imaginaires. Lisons nos langues et nos mémoires. Treize imaginaires livrés en langues et en musiques orphelines, désaxées et que l'on n'entend pas assez. le monde est si petit et si grand que nous circulerons dans nos langues. Les poètes, accompagnés à la kora, liront et décréteront textes et prétextes manifestes.
Avec:
Laura Doyle Péan, Auteurrice
Lorrie Jean-Louis, Auteurrice
Rachel McCrum, Auteurrice
Laure Morali, Auteurrice
Emné Nasereddine, Auteurrice
Rodney Saint-Éloi, Auteurrice
Flavia Garcia, Auteurrice
Katia Grubisic, Auteurrice
Franz Benjamin, Auteurrice
Selma Tannouche Bennani, Auteurrice
Soheir Fouzat, Auteurrice
Joséphine Bacon, Auteurrice
Yara El-Ghadban, Animateurrice
Zal Sissokho, Musicien·ne
Livres:
Coeur yoyo
La femme cent couleurs
Le premier coup de clairon pour réveiller les femmes immorales The first blast to awaken women degenerate
I am Ariel Sharon
Quand il fait triste Bertha chante
Uiesh, Quelque part
Vingt-quatre heures dans la vie d'une nuit
Partir ou mourir un peu plus loin
Le Salon dans tes oreilles est un balado issu des entrevues, tables rondes, et cabarets enregistrés dans le cadre du Salon du livre de Montréal 2020. Écoutez des auteurs, autrices et personnalités parler de livre, de lecture et d'écriture et échanger autour des cinq thématiques suivantes: le Féminisme, la Pluralité des voix, 2020, et après?, Récit et inspiration et Famille et enfance. Bonne écoute!
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Laure Morali
publie.net - Publie.monde
(01/08/2013)
/5
4 notes
Résumé :
C'est d'abord un chant de retour.
Une femme revient sur une île de Bretagne, dans le paysage de mer où elle a grandi. Elle habite sous un phare, et la nuit ravive les fantômes. Entre le pays et soi, désormais, un décalage, par toutes ces années d'Amérique collées sur la peau.
Alors lancer des mots à la mer, par petits éclats, comme les messages des sémaphores. Une adresse à un aïeul, un capitaine qui est allé se perdre à l'ouest aussi, longtemps avant.... >Voir plus
Une femme revient sur une île de Bretagne, dans le paysage de mer où elle a grandi. Elle habite sous un phare, et la nuit ravive les fantômes. Entre le pays et soi, désormais, un décalage, par toutes ces années d'Amérique collées sur la peau.
Alors lancer des mots à la mer, par petits éclats, comme les messages des sémaphores. Une adresse à un aïeul, un capitaine qui est allé se perdre à l'ouest aussi, longtemps avant.... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (1)
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Un poème en prose, une langue pétrie de mer, de ports, d'amour, de solitude aussi... la mer, le sémaphore, la brume, l'océan et ses rives, les ports, le grand-père et sa fiancée, les baleines de Tadoussac, l'amour fragile, la Patagonie, Sept-Iles et le besoin de mer...
Citations et extraits (5)
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Et je te porte, mer lourde, ta chair pèse des tonnes à soulever, cisaillant le paysage, j’en crie l’étouffement du soleil, ta peau tendue dans l’énormité du mouvement connaît si bien les distorsions de l’univers que lorsqu’on a grandi dans tes plis, on ne sort jamais de cette étendue va-et-vient qui fend les barques et fait grincer les pierres, sans pitié pour les sabots des chevaux en cercle activant la vieille corne de brume, ni pour ceux des moutons pas même blancs sous le moulin à orge, attachés au troell. An douar hogar merhed, comme si ça allait de soi d’unir la terre aux femmes par la courbe d’une houe…
Nous marchions au pas du goéland qui nageait, pattes repliées, les yeux sur les côtés, les mains dans les poches et le nez un peu en l’air, comme font les goélands quand ils nous regardent mine de rien ; seule comptait cette vague d’amour invisible sur laquelle nous surfions avec l’oiseau grand-père. Nous ne pensions même plus à cet hôtel vue sur mer, près de la poissonnerie de la rue Arnaud, nous ne pensions qu’à éponger nos cœurs de leur allégresse contre des bois flottés, à rire par saccades entre deux grandes bouffées d’embruns, gorgés d’une tristesse dont les bulles avaient toutes éclatées pour se changer en joie, même nos chaussures trop fines pour le mois d’octobre de la Côte-Nord nous paraissaient adaptées au flottement de nos pas.
La corne de brume n’a pas faibli. Les faisceaux des phares caressent la lande fatiguée. Je tente de m’endormir, les nerfs à vif à force d’entendre le hululement des rocs, ces vieux hiboux, avertir les navires de leur douloureuse présence. Et je plains les gardiens de phare, en paradis comme en enfer, d’avoir à subir le son pénible de la corne des semaines durant.
L’eau, l’air, la terre réinventent plusieurs fois par jour leurs combinaisons aux possibilités infinies selon les marées, les dépressions, les anticyclones, les équinoxes, les solstices, les courants, les glaciations puis les fontes, le passage des oiseaux et des hommes migrateurs, les flux de l’eau douce vers l’eau salée, les éclipses. Ils façonnent une œuvre chaotique éclatante, la délicatesse de la dentelle appliquée à la force mâle des rochers.
Des éclats de vies jaillissent de tout ce qui bouge, mouettes, brins d’herbe, vagues, humains, moutons, nuages. Le soleil rebondit en osselets, bruits liquides sur les dalles de l’air. Une pluie fine tombe à l’oblique avec les récits parallèles du peuple des falaises. Même les pierres parlent, fracas limpides.
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