La Violencelliste : Suivi de DONC !

J'ai lu ce livre à sa sortie (il y a donc 5 ans), je l'avais emprunté à la bibliothèque. Je n'aurais plus su dire de quoi il était question. Néanmoins, il m'était resté une citation en tête : "Les preuves d'amour, c'est agréable, c'est mieux que les témoignages de désaffection. Mais à quinze ans, on n'est jamais sûr que cela soit suffisant pour atténuer l'impression que l'on est bien seul avec cette part d'étrangeté convulsive qui vous dévore de l'intérieur et sur laquelle il s'avère si difficile, sinon impossible, de mettre un nom."

Je suis retombée dessus chez un bouquiniste et je l'ai donc acheté en me disant que ce serait bien de le relire. Ce n'était pas mal du tout même si j'avais (à nouveau) l'impression de lire un livre que je n'avais jamais lu.

Pourquoi violencelliste? Existe-t-il un rapport avec un(e) violoncelliste? Ce qui est certain c'est que c'est associé avec la violence (de l'écriture). Cela ne m'avait pas plus interpellée que cela à l'époque (quand je n'avais pas encore débuté mes cours de violoncelle).

Il faut lire et écouter...

"(...) les sons qu'il émet (le violoncelle) me semblent coïncider avec ceux que produit dans les téfonds du corps de mon écriture en mouvement (...)"

"Ce son-là, je crois bien, c'est aussi celui de mes voix intérieures désespérant de restituer à l'oral une parcelle de ce que j'en entends d'inouï, à l'écrit."

Je suis contente de l'avoir relu.

tonnant de constater qu'il est si fastidieux de dénicher un des livres de cet homme-édifice de la littérature, quand on sait qu'il a écrit une soixantaine d'ouvrages, vacillant entre essais sur le mot, autobiographie sauvage, philosophie de l'instinct et odes à la femme. D'ailleurs, il le dit lui-même, son écriture est trop intemporelle, dense et complexe pour survivre à la fausse modernité qui fait de l'écriture une chose désuète, qui n'a pas nécessairement besoin d'être excellente pour être vendue ni apprécie. Même si elle est loin d'être classique, il serait mal aisé de le placer à côté des best-sellers d'aujourd'hui.

Son écriture, sa Violencelliste, est dirigée par un Rythme violent, viscéral, charnel, un cheval fou qui s'emmêle les pattes dans des désirs trop puissants. Son combat, c'est de sauver les mots d'une mort imminente, de leur restituer leur sens exact, de redonner à la définition une vie. Chacune de ces notes qu'il pose sur le papier est minutieusement choisie, tournée, il les aime comme un parent passionné, un amant fou. Il aime le verbe comme il aime une femme. Il arrive à rendre érotique et orgasmique la littérature comme peu savent le faire. Sa vie est définie comme un brouillon de livre qu'il ne pourrait écrire sans entrailles, sans revenir dans le ventre de la mère, de la femme, sans l'écrire avec elles, avec leurs corps plein de formes. Et cette vie commence aussi par son enfance, pleine de tourments littéraires et sensuels, dont la pire injustice a sans doute été de naître dans un endroit qu'il définit comme un "pur vide culturel".

La Violencelliste n'est pas à la portée de tous, il faut être très sensible à la beauté de la littérature, il faut s'intéresser au style, à la danse du mot, et ne pas avoir peur de se perdre dans une phrase qui n'en finit pas d'être enragée dans la cadence, alors même que le livre fait preuve d'une tranquillité que seuls les écrivains accomplis savent faire transparaître. L'avertissement est clair, sur le petit bandeau qui orne le livre : "Lettre à un jeune corps n'aimant pas lire et en grand danger de mort dans l'âme".

A tous ceux qui aimeraient se lancer dans l'écriture, je ne pourrais que trop conseiller de se plonger dans celle de Marcel Moreau, afin de s'enrichir et de se dépasser toujours plus pour atteindre le paroxysme du sens et de la tournure, du style, de l'acharnement.
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