Ça va aller ! Chroniques 2019 - 2020

La Femme n'est pas née de la dernière pluie. La Femme n'est pas un perdreau de l'année. Pour être à peu près exact, on situe son apparition sur terre à une période évaluée à trois cent mille années.
(...)
La Femme apparaît, disais-je, il y a trois cent mille années, tandis qu'en France, la Journée de la Femme fut proclamée pour le première fois le 8 mars 1982. Il a donc fallu attendre deux cent quatre-vingt dix-huit mille dix-huit années avant que la Femme puisse bénéficier d'une journée qui lui exprimerait un peu de reconnaissance. On le voit, le destin de la Femme est une longue patience. Pour exercer le droit de vote, il aura fallu qu'elle lanterne pendant deux cent quatre-vingt dix-huit mille cinquante-cinq années. Bien sûr, et je suis d'accord avec vous, il fut toute une longue page d'histoire pendant laquelle l'élection qui consistait généralement à choisir entre deux gros messieurs chauves ne se posa même pas, puisque le suffrage universel fut lui-même tardif. J'en conviens, mais rappelons que pour avoir le droit de signer un chèque la Femme poireautera quand même deux cent quatre-vingt dix-huit mille trente- cinq années.
Vous me direz, car que je vois bien que ce matin vous avez envie de remettre en question chacune de mes paroles, le carnet de chèques était largement inutilisé du temps du paléolithique, quand le mode de vie était essentiellement fondé sur la chasse, la pêche et la cueillette, et que Félix Potin lui-même n'était pas apparu.
Je vous répondrai : "En effet."

Je suis né sous Charles de Gaulle.
Je suis entré au collège sous Georges Pompidou.
J'ai passé mon bac A sous V.G.E.
Je suis sorti de la fac sous François Mitterand.
.... Après, c'est plus compliqué de trouver des repères. Dès qu'on est de plain-pied dans l'âge adulte, tout a tendance à se mélanger, à se confondre.

Quand Woody cassera sa pipe et ses lunettes, est-ce qu'à la prochaine remise de statuettes du cinéma on prononcera quand même son nom, est-ce que quelqu'un osera lui rendre un dernier hommage, rappeler qu'il est quand même l'auteur de La Rose pourpre du Caire ?
L'humour de Woody Allen, c'est ce que je continuerai d'aimer. Dites-moi si je dois me soigner, si je suis un dangereux malade.
L'envie parfois sortir de l'époque, rentrer dans un petit cinéma de la rive gauche, à Paris, en 1979, et admirer Manhattan et New York et les tourments du cœur.

La forêt brûle. Les nationalistes, partout, gagnent du terrain. Le réchauffement climatique devient affolant. Tout va mal. Le monde est en guerre, en Syrie, au Yémen, crise à Hong-Kong, guerre commerciale entre Pékin et Washington, guerre du vin entre Washington et Paris, guerre familiale chez les Moix . Qui a voulu tuer l'autre ? Qui était le bourreau ? Qui courrait dans l'appartement en criant :"Je vais te saigner comme un goret !". Le père ou le fils déguisé en martyr, tortionnaire de son frère ? On ne se prononce pas. On n'y était pas. Quand même, si j'étais Bernard Pivot, je donnerais le Goncourt à Alexandre Moix, pour faire chier son frère et rebondir le feuilleton.

Les montres de Dali sont molles, mais les temps sont durs.