La maison des vérités

Si la justice faisait erreur, si par malheur elle se trompait, personne ne pourrait venir vous réchapper. À cet instant précis, vous doutez. Et bang ! À chaque personne que vous croisez, vous entendez ce maudit coup de marteau du juge. Au début, c’est seulement le regard des autres. Les gens y croient, à ce système ! Mais après, ça devient votre propre regard. Vos propres yeux qui vous rappellent chaque jour que si vous êtes rendu là, c’est forcément parce que vous avez quelque chose à y voir ! C’est toute cette société qui est contaminée ! Vous êtes sur la route, vous respectez la limite, vous êtes complètement réglo et quand vous croisez une bagnole de police, vous doutez. Vous n’avez rien fait ! Mais vous êtes quand même nerveux.

— Je suis certain qu’il n’était pas ici tout à l’heure. Je le sais, je suis allé à la salle de bain. Je lui aurais marché dessus.

— Et si tu lui avais marché dessus, il serait mort, ça ne fait aucun doute.

— Pas nécessairement.

— À tout le moins, tu lui aurais brisé quelque chose.

— Je t’assure qu’il n’y était pas.

L’homme aux cheveux noirs se pencha et posa sa main sur l’homme étendu par terre.

— Il respire, il semble seulement endormi, constata-t-il.

Parfois, certaines choses vivent en vous depuis tellement longtemps que juste le fait d’en parler vous donne l’impression de vous arracher la peau.

Ce journal, qui nous arrive ici chaque matin par une force occulte qui m’échappe, contient des choses très étranges. Il semble avoir des trucs à raconter sur pas mal tous les gens ici et se moque éperdument de l’éthique éditoriale communément appliquée. Les histoires sont impossibles à valider, parfois incohérentes, souvent surprenantes.

Tous les hommes libres portent leurs chaînes moins en évidence que les prisonniers…