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Critique de JIEMDE
C'est grâce à ma participation au Prix des lecteurs 2016 de l'excellente librairie L'Armitière, que cet Objet Littéraire Non Identifié m'est tombé entre les mains.
Notre metteur en scène polonais tente de venir à bout de l'adaptation théâtrale d'un roman autrichien, roman dont le contenu instable évolue à chacune de ses lectures, ce qui n'est finalement pas si grave dans la mesure où le metteur en scène lui-même n'est pas allé au-delà de la trentième page, distribuant des rôles à des acteurs qui n'y joueront finalement pas, les faisant répéter sans leur parler, éclatant un budget pourtant conséquent. Bref, ce qui devait être l'événement d'ouverture de la saison théâtrale parisienne, se transforme en chronique d'un fiasco annoncé. Voilà pour l'histoire.
Mais celle-ci n'est finalement pas si importante que cela. Elle pourrait même être qualifiée d'accessoire. Car l'intérêt de ce - court - livre, c'est l'incroyable tourbillon dans lequel Antoine Mouton enferme son lecteur dès les premières pages pour ne plus le lâcher jusqu'à la fin. Obsédant, inquiétant, déroutant, il nous martèle page après page les symptômes de la folie de son personnage en réussissant pour cela un exercice de style original.
Les phrases sont longues, incroyablement longues (parfois plus de deux pages), les reprises incessantes, les boucles bouclent et rebouclent et comme un derviche tourneur de l'antienne obsessionnelle, Antoine Mouton nous entraîne peu à peu dans l'inévitable folie de son metteur en scène. C'est bien fait, c'est maîtrisé, c'est brillant.
Mais à vrai dire, à la fin, c'est un peu fatiguant...
Notre metteur en scène polonais tente de venir à bout de l'adaptation théâtrale d'un roman autrichien, roman dont le contenu instable évolue à chacune de ses lectures, ce qui n'est finalement pas si grave dans la mesure où le metteur en scène lui-même n'est pas allé au-delà de la trentième page, distribuant des rôles à des acteurs qui n'y joueront finalement pas, les faisant répéter sans leur parler, éclatant un budget pourtant conséquent. Bref, ce qui devait être l'événement d'ouverture de la saison théâtrale parisienne, se transforme en chronique d'un fiasco annoncé. Voilà pour l'histoire.
Mais celle-ci n'est finalement pas si importante que cela. Elle pourrait même être qualifiée d'accessoire. Car l'intérêt de ce - court - livre, c'est l'incroyable tourbillon dans lequel Antoine Mouton enferme son lecteur dès les premières pages pour ne plus le lâcher jusqu'à la fin. Obsédant, inquiétant, déroutant, il nous martèle page après page les symptômes de la folie de son personnage en réussissant pour cela un exercice de style original.
Les phrases sont longues, incroyablement longues (parfois plus de deux pages), les reprises incessantes, les boucles bouclent et rebouclent et comme un derviche tourneur de l'antienne obsessionnelle, Antoine Mouton nous entraîne peu à peu dans l'inévitable folie de son metteur en scène. C'est bien fait, c'est maîtrisé, c'est brillant.
Mais à vrai dire, à la fin, c'est un peu fatiguant...
