L'ellipse du bois : Nouvelle contemporaine

Une photo pose toujours la question de ce qui n’est pas dans la photo.
Ne pas savoir crée une ouverture.
La fille juste derrière le garçon semble voir la même chose, sa main droite feint un calme, celle de gauche, prise dans une réaction, va saisir ou vient de lâcher un ruban retenant un ballon. C’est comme si elle était cachée derrière un arbre. Mais l’arbre n’y est plus.
Dans les rubans je vois l’ellipse du bois. Brandt aurait retouché ma mémoire comme il retouchait ses tirages.

Un garçon émerge du bois, où au moins ce qui est caché est caché par quelque chose de visible, il n’en est pas sorti complètement, mais sort-on jamais complètement d’un bois quand on y a habité ? À l’orée, il ausculte les contradictions de son courage, cligne des yeux. Il aperçoit quelque chose qui dépasse son monde, une chose sans précision, une sorte d’absence qui se positionne juste au-delà des limites de son vocabulaire, elle l’éblouit de façon sournoise, lui tire le regard, lui refroidit la cornée. Ce n’est pas aujourd’hui qu’il ira plus loin, toutefois il ne peut retourner comme si de rien n’était, il retrouvera les arbres, mais pas le sentiment d’être parmi eux comme avant. Il sera désormais obligé de jouer sa présence, ses déplacements dans le sous-bois seront ceux d’un intrus, le dissimulé sera moins évident. Le bois même commencera à le décevoir, à rétrécir, ses mystères se mettront en rang.

Présent comme un accent, comme une question posée par une langue maternelle à celle qui la supplante, le surréalisme est permanent dans l’œuvre de Bill Brandt, même dans ses photoreportages, ses travaux documentaires.
Regardez ce regard, mon regard, son regard, notre regard, votre regard, le regard du photographe.
Une photo offre la possibilité de douter avec confiance.