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Critique de michfred
Pourquoi nos plus belles lectures et les profonds bouleversements qu'elles mettent dans nos coeurs sont elles les plus difficiles à partager?
Pourquoi Sefarad qui m'a fait si grande impression, que j'ai lu avec un mélange de chagrin et de fascination- et si lentement, au début- ne se laisse t il ni raconter , ni expliquer, ni critiquer?
Depuis 5 ans que je chronique presque toutes mes lectures sur Babelio c'est ,je crois , la première fois qu'un livre follement aimé pourtant me paraît hors de toute prise.
Essayons pourtant.
Sefarad n'est pas un recueil de nouvelles, les 17 chapitres qui le constituent je les ai plutôt vécus comme 17 promenades en terre d'exil, 17 voyages sur les traces douloureuses, cruelles , dérangeantes, toujours sensibles et fraternelles, de ceux qui sont partout d'éternels étrangers.
Certains de ces exilés sont connus: Kafka, Milena, Margarete Buber Neumann, Evguenia Guinzburg, Michel del Castillo, Jorge Semprun, Pablo Casals..
D'autres le sont moins comme Willi Münzenberg, Babette Gross, Jean Amery .
D'autres enfin oscillent entre fiction et réalité : Camille Safra, Isaac Salama, ou ce cordonnier possédé d' une nonne rebelle, cette fille de "rouge" qui se croit sans père, ce médecin inquiet , cet homme hanté par un ancien amour, ce voyageur entre deux trains, entre deux temps, entre deux souvenirs.
Tous en exil.
En exil de leur pays, quel qu'il soit. Chassés de cette emblématique Sefarad, nom hébreu de l'Espagne pour les juifs orientaux qu'Isabelle la catholique chassa en 1492 de cet eden de paix de science et de culture qu'ils partageaient avec les Arabes, eux aussi chassés de la terre andalouse, précipitant derechef l'Espagne brillante , ouverte et lumineuse dans les feux de l'inquisition et les ténèbres du fanatisme.
En exil de leur passé, de leurs rêves, de leurs utopies aussi. Utopie du communisme qui se révèle aussi ravageur que le fascisme qu'il prétendait affronter. Les camps ceints de barbelés hérissent l'Europe, d'Argelès à Ravensbruck, et d'Auschwitz à Kolyma. Et les trains la sillonnent : sur les rails sont ballottées les existences fragiles et tragiques de tous ces "étrangers" qui découvrent leur étrangeté dans le regard des autres. Dans l'étoile jaune qu'on épingle à leur poitrine, dans la maladie qui fait d'eux des parias, dans la folie maniaque des ogres au pouvoir qui excluent, traquent, tuent aussi bien ceux qui croyaient les servir aveuglément que ceux qui pensaient leur échapper en vivant discrètement leur vie anonyme.
En exil d'humanité, d'identité, de fraternité, d'amour.
Mais ce qui rend ces exilés si proches, si intimement en résonance avec nos vies, ce sont les liens tendres, subtils, profonds, déchirants que tisse entre eux et nous, entre passé et présent , entre orient et occident, entre brûlante Espagne et Sibérie glaciale, la phrase magique, enveloppante, méandreuse, ensorcelante d'Antonio Muñoz Molina.
Plus longue, plus envoûtante, plus entortillante encore que la proustienne, la phrase "molinesque" m'a prise dans ses filets, arrimée, encoconnée.
Emballée.
Un peu perdue au début, j'ai très vite cessé de lutter, comme la mouche prise dans la toile d'araignée . Insensiblement, le poison doux de la mélancolie s'insinuait un peu plus , à chaque chapitre, dans mon esprit et mon coeur, en y creusant une vertigineuse tristesse.
"La tristesse, disait Gide, est comme un poison. On peut l'aimer, mais non s'en trouver bien".
C'est faux.
Sefarad m'a fait toucher le fond d'une immense tristesse, que j'ai aimé éprouver , c'est vrai, puisque j'y revenais avidement, mais il a aussi mis des mots sur les maux de notre siècle , tissé des liens entre ces exilés, ces temps disjoints, ces diasporas éparses, ces destins écartelés. Et il a ainsi, bizarrement, recréé une fraternité, lucide et tendre, qui culmine, pour moi, dans le chapitre "Tu es" qui m'a émue aux larmes.
"Tu es chacune des diverses personnes que tu as été, et aussi celles que tu t'imaginais pouvoir être, et chacune de celles que tu n'as jamais été, et celles que tu désirais ardemment être et que, maintenant, tu te félicites de n'être pas devenu."
Sefarad est un livre unique et puissant: il fait autant de peine que de bien, il bouleverse et fait penser, il déroute et il aiguille, il sépare et il enveloppe. Inoubliable.Il n'y a pas assez d'étoiles pour l'honorer.
Merci Martine pour me l'avoir fait découvrir.
Pourquoi Sefarad qui m'a fait si grande impression, que j'ai lu avec un mélange de chagrin et de fascination- et si lentement, au début- ne se laisse t il ni raconter , ni expliquer, ni critiquer?
Depuis 5 ans que je chronique presque toutes mes lectures sur Babelio c'est ,je crois , la première fois qu'un livre follement aimé pourtant me paraît hors de toute prise.
Essayons pourtant.
Sefarad n'est pas un recueil de nouvelles, les 17 chapitres qui le constituent je les ai plutôt vécus comme 17 promenades en terre d'exil, 17 voyages sur les traces douloureuses, cruelles , dérangeantes, toujours sensibles et fraternelles, de ceux qui sont partout d'éternels étrangers.
Certains de ces exilés sont connus: Kafka, Milena, Margarete Buber Neumann, Evguenia Guinzburg, Michel del Castillo, Jorge Semprun, Pablo Casals..
D'autres le sont moins comme Willi Münzenberg, Babette Gross, Jean Amery .
D'autres enfin oscillent entre fiction et réalité : Camille Safra, Isaac Salama, ou ce cordonnier possédé d' une nonne rebelle, cette fille de "rouge" qui se croit sans père, ce médecin inquiet , cet homme hanté par un ancien amour, ce voyageur entre deux trains, entre deux temps, entre deux souvenirs.
Tous en exil.
En exil de leur pays, quel qu'il soit. Chassés de cette emblématique Sefarad, nom hébreu de l'Espagne pour les juifs orientaux qu'Isabelle la catholique chassa en 1492 de cet eden de paix de science et de culture qu'ils partageaient avec les Arabes, eux aussi chassés de la terre andalouse, précipitant derechef l'Espagne brillante , ouverte et lumineuse dans les feux de l'inquisition et les ténèbres du fanatisme.
En exil de leur passé, de leurs rêves, de leurs utopies aussi. Utopie du communisme qui se révèle aussi ravageur que le fascisme qu'il prétendait affronter. Les camps ceints de barbelés hérissent l'Europe, d'Argelès à Ravensbruck, et d'Auschwitz à Kolyma. Et les trains la sillonnent : sur les rails sont ballottées les existences fragiles et tragiques de tous ces "étrangers" qui découvrent leur étrangeté dans le regard des autres. Dans l'étoile jaune qu'on épingle à leur poitrine, dans la maladie qui fait d'eux des parias, dans la folie maniaque des ogres au pouvoir qui excluent, traquent, tuent aussi bien ceux qui croyaient les servir aveuglément que ceux qui pensaient leur échapper en vivant discrètement leur vie anonyme.
En exil d'humanité, d'identité, de fraternité, d'amour.
Mais ce qui rend ces exilés si proches, si intimement en résonance avec nos vies, ce sont les liens tendres, subtils, profonds, déchirants que tisse entre eux et nous, entre passé et présent , entre orient et occident, entre brûlante Espagne et Sibérie glaciale, la phrase magique, enveloppante, méandreuse, ensorcelante d'Antonio Muñoz Molina.
Plus longue, plus envoûtante, plus entortillante encore que la proustienne, la phrase "molinesque" m'a prise dans ses filets, arrimée, encoconnée.
Emballée.
Un peu perdue au début, j'ai très vite cessé de lutter, comme la mouche prise dans la toile d'araignée . Insensiblement, le poison doux de la mélancolie s'insinuait un peu plus , à chaque chapitre, dans mon esprit et mon coeur, en y creusant une vertigineuse tristesse.
"La tristesse, disait Gide, est comme un poison. On peut l'aimer, mais non s'en trouver bien".
C'est faux.
Sefarad m'a fait toucher le fond d'une immense tristesse, que j'ai aimé éprouver , c'est vrai, puisque j'y revenais avidement, mais il a aussi mis des mots sur les maux de notre siècle , tissé des liens entre ces exilés, ces temps disjoints, ces diasporas éparses, ces destins écartelés. Et il a ainsi, bizarrement, recréé une fraternité, lucide et tendre, qui culmine, pour moi, dans le chapitre "Tu es" qui m'a émue aux larmes.
"Tu es chacune des diverses personnes que tu as été, et aussi celles que tu t'imaginais pouvoir être, et chacune de celles que tu n'as jamais été, et celles que tu désirais ardemment être et que, maintenant, tu te félicites de n'être pas devenu."
Sefarad est un livre unique et puissant: il fait autant de peine que de bien, il bouleverse et fait penser, il déroute et il aiguille, il sépare et il enveloppe. Inoubliable.Il n'y a pas assez d'étoiles pour l'honorer.
Merci Martine pour me l'avoir fait découvrir.
