Le Meurtre du Commandeur, tome 2 : La Métaphore se déplace

Tout ayant été mis en place, avec force détails, dans le premier tome, nous n'avons plus qu'à nous laisser porter par la plume prolixe d'Haruki Murakami.

Le narrateur est en proie à de multiples tracas. Les questions qu'il se pose et se posera toujours concernant son mystérieux ami Menshiki, beau, riche, raffiné, cultivé, mais qui garde au sein de sa luxueuse maison une pièce interdite. Les apparitions aléatoires du Commandeur, la clochette qui joue les filles de l'air… Tout cela sans un crescendo qui arrive à son acmé avec la disparition de la jeune fille dont il tente de réaliser le portrait.


Ça, c'est pour l'action et sur les 900 pages que comptent les deux volumes, on peut dire que les rebondissements ne manquent pas. Et pourtant, tout au long de cette histoire, qui comme à l'accoutumée chez l'auteur, mêle fantastique, onirisme et réalité la plus basique : les détails du quotidien abondent, jusqu'à une sensation de trop plein. Est-il vraiment nécessaire de détailler la préparation d'un apéro de l'ouverture de la porte du frigo pour prendre des glaçons, au remplissage du verre avec tel marque de whisky, en précisant la qualité restante dans la bouteille? Est-il nécessaire de redécrire chaque personnage à chacune de leur apparition. Ou de répéter les caractéristiques techniques du moteur de la Jaguar de Menshiki? La liste pourrait s'allonger à l'infini. Et les 900 pages pourraient , sans nuire au plaisir, être condensées en 500. Il se pourrait même que cela donne plus de force au roman.


Il n'en reste pas moins que c'est un Murakami qui tient la route, en particulier pour l'analyse des mécanismes de la création artistique et pour l'art de manier le fantastique, sans que l'on puisse vraiment discerner ce qui revient à l'imagination des personnages ou à la réelle présence d'entités surnaturelles.

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« le Meurtre du Commandeur » invite à suivre les pas d'un peintre en mal d'inspiration. Lorsque sa femme lui annonce qu'elle veut divorcer, il quitte Tokyo et trouve refuge à Odawara, dans la maison de Tomohiko Amada, célèbre peintre japonais, grand spécialiste de la peinture traditionnelle japonaise, le nihonga. C'est là, isolé de tous au sommet d'une montagne, que Wataru Menshiki, un homme riche et mystérieux, lui propose une somme exubérante pour exécuter son portrait…

Après une première brique de 500 pages qui faisait office d'introduction, cette suite permet de retrouver les personnages intrigants et hauts en couleurs imaginés par Haruki Murakami. du narrateur au charismatique Wataru Menshiki, en passant par le petit commandeur ou le mystérieux inconnu à la Subaru blanche, les personnages de Murakami continuent de captiver le lecteur de la première à la dernière page.

À l'instar du premier volet, le rythme de cette suite est à nouveau très lent et le style particulièrement descriptif et répétitif. Cette capacité typiquement nippone qui consiste à restituer des émotions profondes en capturant avec brio les silences et les non-dits, ces petites choses insignifiantes du quotidien qui font tout le sel de la vie, fait donc à nouveau mouche.

Le plus gros changement par rapport au tome précédent est la part de fantastique qui prend plus de place, à l'image du voyage improbable effectué par le narrateur. de cette clochette bouddhiste qui tintait dans la nuit à cette idée qui prenait forme sous les traits d'un petit personnage grotesque, en passant par cet homme sans visage qui réclamait son portrait dès le prologue, Haruki Murakami insufflait déjà une solide touche de surnaturel lors du tome précédent, mais le passage effectué par le narrateur dans un « autre monde » m'a un peu trop déstabilisé. Si les phénomènes étranges parvenaient à entretenir le mystère lors du tome précédent, mon esprit (trop) cartésien a eu plus de mal avec cette conclusion qui abandonne le lecteur avec plusieurs fils narratifs ouverts et des explications finalement assez irrationnelles.

J'ai également eu un peu de mal avec l'obsession croissante du narrateur vis-à-vis des poitrines des personnages féminins et j'ai trouvé dommage qu'il peigne moins sur la fin car Haruki Murakami a un véritable talent pour décrire le processus de la création artistique, comme si chaque tableau prenait vie sous nos yeux tout en dévoilant la nature profonde du créateur et de son sujet.

Bref, malgré un aspect symbolique plus appuyé et des pensées philosophiques particulièrement intéressantes, le manque d'ancrage avec la réalité m'a un peu trop déstabilisé lors de cette suite.
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« J'avais seulement le souvenir d'une image vague. Subsistait juste la sensation positive que j'avais éprouvée en réalisant cette peinture, ou plus exactement, mon corps en gardait le souvenir. Davantage que l'oeuvre elle-même, ce qui compte pour moi, ce sont les sensations. »
Chez Murakami priment la sensation, l'indéfini, l'incertain, l'entremêlement, le cotonneux - On est loin de toute certitude tranchante, de toute rigidité raisonnante, on est là où se mêlent la banalité du quotidien et les mystères de l'invisible, là où les rêves, les fantasmes, les créations artistiques se fondent dans le réel, abolissant les lignes de démarcation qui voudraient les séparer. Des morceaux de réalité se glissent par erreur dans le sommeil, l'ex du narrateur tombe enceinte après un rêve intense où il a l'impression d'avoir émis en elle son « vrai sperme »; la peinture de Tomohiko Amada intitulée le meurtre du Commandeur est si puissante qu'elle prend vraiment vie, créant dans la réalité un passage vers un monde fantasmatique, les frontières entre l'art et la vie « réelle » s'estompent et s'évanouissent.
Le narrateur a beau se sentir parfois cerné par une réalité complètement détraquée, cela n'a rien d'anxiogène, je trouve même qu'il y a quelque chose de doux, de serein, de bienfaisant, de chaleureux dans ce drôle d'univers où c'est si bon de perdre pieds, de se sentir à la fois un peu déboussolé et en terrain familier - d'une étrangeté familière.
Le Meurtre du Commandeur est une oeuvre profonde, originale et en même temps d'une lecture très très agréable.
Bref, je suis un peu verte quand je me dis que les Japonais ont Murakami et qu'en France on a Houellebecq - je me sens tellement plus chez moi dans l'oeuvre d'Haruki!

Est-ce la fluidité du texte, sa densité sous la clarté des mots, son rythme, la manière de traiter l'absence (la petite soeur et la femme perdue), ce jeu subtil d'apparition/disparition des personnages ou la capacité de donner corps aux idées et aux êtres invisibles comme aux fantômes en résidence dans la peinture, la musique et la littérature ? Est-ce le pouvoir suggestif d'une narration mêlant une succession peu ordinaire d'événement insolites avec des images hyper réalistes (jaguar contre break corola, mini rouge et subaru blanche !) à côté d'autres purement poétiques (à chaque chapitre sa notation atmosphérique, saisonnière) ? Est-ce la puissance d'une composition en abyme où l'art du portrait utilisé à des fins romanesques permet la décantation lente et différée d'interrogations infinies sur ce qu'est la forme et sur le sens de la création artistique, (je n'ai rien lu de mieux sur la question depuis Dorian Gray) ? Il y a aussi je ne sais quelle rare intensité émanant des dialogues. Toujours est-il qu'on entre subrepticement dans ce roman et que plus la lecture progresse plus on désire rester avec ce narrateur, peintre en instance de divorce, mari toujours, confident de l'étonnant M. Menshiki qu'il accepte de portraiturer, grand frère inconsolable d'une petite soeur morte trop tôt, professeur de dessin, ami, amant, voyant.

Au duo très réussi du peintre et M. Menshiki, le tome 2 associe le pendant féminin d'une adolescente, élève devenue également modèle, et sa tante. Ce tome 2 est plus particulièrement le lieu du dialogue entre l'oeuvre ancienne accomplie, ignorée de tous car cachée, redécouverte par le peintre dans la première partie, et la sienne en train de se réaliser à l'atelier. le Meurtre du Commandeur, titre de cette peinture retrouvée, est aussi l'histoire de son auteur, célébré autrefois pour son retour à la tradition et dont la vie qui s'achève dans une luxueuse maison de retraite a été mêlée aux prémices de la Seconde Guerre Mondiale. Roman de transmission, d'échanges entre la tradition et la modernité, qui questionne bien sûr l'Histoire du Japon et de son ouverture à la culture occidentale. Roman miroir aux multiples facettes, tendu au peintre confronté à ses désirs et par le peintre à ses modèles, mais que l'écrivain se tend peut-être à lui-même autant qu'il le tend, souvent avec humour, à son époque (amour des bagnoles et goût des fringues) témoignant également des doutes dont celle-ci est porteuse, d'une façon épatante, à travers des sujets tels que l'amour, le couple et la paternité.

Mystère d'un cheminement artistique intérieur que le prologue anticipait déjà (Tome 1). Etrange parenthèse de quelques mois de la vie d'un artiste dont la composition évoque une boucle. Traversée de l'invisible ouverte à ce peintre par Murakami en un retour sur lui-même, inauguré par l'intrusion d'un hibou et le tintement d'une clochette en bronze dans une maison de montagne qui accroche les nuages et retient les esprits. Certaine tradition picturale (Nihonga) semble y avoir donné rendez-vous à R. Strauss et Mozart quand ce jeune portraitiste contemporain résolu à tourner le dos à sa pratique s'y installe, après avoir balancé son portable par-dessus un pont et erré obscurément quelques temps dans le nord de l'archipel. En acceptant l'offre mirobolante d'un insaisissable commanditaire et voisin à la cinquantaine avantageuse qui veut absolument se faire portraiturer, il ignore ce que ce dernier a réellement en tête… une relation improbable naît, par laquelle il renoue avec la toile. L'atelier devient alors le coeur d'une passionnante et haletante fiction/réflexion où la puissance allégorique d'une autre peinture ("Le Meurtre du Commandeur") lui dévoile (et lui transmet) l'énergie créatrice nécessaire au renouveau de son geste artistique et le sens du dialogue perdu avec la toile. Mais peut-être cette oeuvre était-elle faite pour rester inconnue et contemplée par un seul ? C'est ce que suggère l'issue de cette histoire splendide.

Que dire de plus du Livre I, à part que Haruki Murakami joue avec l'imagination du lecteur. Des surprises, j'en en ai encore eu, mais de bonne surprises. Plus d'une fois, j'entrevoyais une suite néfaste vis-à-vis de l'un ou l'autre personnage, quelque chose de malsain, de plus glauque. Mais je me trompais ! Peut-être est-ce d'avoir lu des thrillers, des romans noirs qui fait que mon esprit est un peu habitué à des lectures d'un autre genre. Ou est-ce ma face cachée de penser ainsi ?... Parce la face cachée de chaque personnage de ce livre est un élément important pour l'auteur. Il entre'ouvre la porte et laisse au lecteur le choix de penser à ce qu'il veut.

Un passage m'a assez impressionnée. Lorsque le héros franchit la limite du réel pour entrer dans un monde sans vie, où les odeurs sont inexistantes, où le bruit est absent, où la notion du temps est, comment dire... toute chamboulée. Un fois terminé ce long chapitre, j'ai mis le marque-page, puis fermé le livre doucement, dans une sorte de torpeur. Il faisait tout d'un coup très noir, la nuit était bien installée. Et je me suis aperçue que ma notion du temps était, elle aussi, toute chamboulée.

Le Meurtre du Commandeur a été une très bonne lecture. du début à la fin. Mais quelque chose, je ne sais pas quoi, m'empêche de lui attribuer 5 étoiles.