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Critique de colimasson
Ayant écrit un jour une quelconque critique de cet ouvrage, je la relis ce jour pour la trouver éminemment insignifiante. Je ne devais pas être aux manettes ce jour-là. Souhaitant reprendre l'ancien écrit, je commence par changer la police de caractère de mon logiciel de traitement de texte. Passer du Comic sans MS à l'Arial, ça donne déjà plus de gueule à un texte évaporé. Recoiffez-vous le matin si vous voulez changer de vie –ou décoiffez-vous, c'est selon.
Revolver fait honneur à un compagnon de route tôt abandonné. Fi des interprétations, passons au livre. le personnage, croisant un jour un flingue, se dit qu'il pourrait se lier d'amitié avec lui plutôt que de se fatiguer dans de vaines courtoisies humaines. Cioran disait que l'idée du suicide lui avait permis de vivre longtemps ; ici, la possibilité de la mort permet de ne tuer personne. Ce n'est pas toujours salutaire. Pensez au barman qui a oublié de vous rendre les 50 centimes qu'il vous devait sur votre pinte de bière lors d‘une furieuse happy hour. Tout ça parce qu'il voulait ramener un petit pourboire à la maison le soir pour faire croire à sa copine qu'il avait la cote. Vous auriez bien aimé le buter, non ? Non, bof, on s'en fout. Et le mec du livre aussi s'en fout, c'est surtout pour ça qu'il hésite à ne pas envoyer trépasser le premier venu, la pseudo-meuf de ses rêves ou le perlimpinpin du coin. Si elle ne puait pas tant, on n'irait pas ensevelir notre merde dans des kilomètres de canalisation, on la poserait et on s'en irait l'oubliant là.
Finalement, pas grand-chose à dire sur ce Revolver sinon qu'il me fut conseillé en guise d'entrée impudique dans l'errance (que je fantasme peut-être) d'une destinée malmenée. Comme une manière de dire parle à ma place. Ne m'apprit rien sur moi mais me permit peut-être –par le truchement de l'enthousiasme- de me promener à pas feutrés dans une vie inconnue.
Revolver fait honneur à un compagnon de route tôt abandonné. Fi des interprétations, passons au livre. le personnage, croisant un jour un flingue, se dit qu'il pourrait se lier d'amitié avec lui plutôt que de se fatiguer dans de vaines courtoisies humaines. Cioran disait que l'idée du suicide lui avait permis de vivre longtemps ; ici, la possibilité de la mort permet de ne tuer personne. Ce n'est pas toujours salutaire. Pensez au barman qui a oublié de vous rendre les 50 centimes qu'il vous devait sur votre pinte de bière lors d‘une furieuse happy hour. Tout ça parce qu'il voulait ramener un petit pourboire à la maison le soir pour faire croire à sa copine qu'il avait la cote. Vous auriez bien aimé le buter, non ? Non, bof, on s'en fout. Et le mec du livre aussi s'en fout, c'est surtout pour ça qu'il hésite à ne pas envoyer trépasser le premier venu, la pseudo-meuf de ses rêves ou le perlimpinpin du coin. Si elle ne puait pas tant, on n'irait pas ensevelir notre merde dans des kilomètres de canalisation, on la poserait et on s'en irait l'oubliant là.
Finalement, pas grand-chose à dire sur ce Revolver sinon qu'il me fut conseillé en guise d'entrée impudique dans l'errance (que je fantasme peut-être) d'une destinée malmenée. Comme une manière de dire parle à ma place. Ne m'apprit rien sur moi mais me permit peut-être –par le truchement de l'enthousiasme- de me promener à pas feutrés dans une vie inconnue.
