Himalaya

Les fleurs et les montagnes : deux manifestations extrêmes de la nature, l'infiniment petit et l'infiniment grand. D'un côté, le déchaînement de forces apocalyptiques que l'homme est impuissant à maîtriser; de l'autre, une complexité et un raffinement dans la perfection qui dépassent son entendement -- et l'homme ne peut qu'admirer.

On peut en venir à haïr la montagne si elle vous a vaincu, si elle a tué vos amis ou vos porteurs, mais on y revient dans un esprit tout différent de celui qui pousse un homme à se venger d'un ennemi.

Ce n'est pas par la vue qu'on a de la montagne, en peinant pour la gravir, qu'on est parfois transporté d'admiration, même à bout de forces, mais par la vue qui s'offre à partir de la montagne. Les sommets voisins paraissent magnifiques, mais rarement le sommet qu'on escalade.

En juillet, entre 4000 et 4500 mètres d'altitude, les prairies se couvrent de l'éclatante floraison de millions de potentilles, d'anémones, de corydalis, de plusieurs espèces d'aconits et d'édelweiss, de saxifrages, d'iris, d'asters, de gentianes bleues, blanches ou lilas qui tapissent le sol entre les touffes d'herbe, et aussi de cotonéasters -- ces petits arbustes vivaces dont les minuscules fleurs blanches se changeront, ensuite, en baies rouge vif.

Le spectacle était saisissant : dans le lointain miroitaient de grands pans de blancheur en formes de losanges irréguliers, pareils à des voiliers dans le brouillard.