La fille du fossoyeur

[...] ... Elle espérait désespérément que Tignor n'entendrait pas les appels implorants de Niley.

Il avait cessé de lui faire mal, et elle se disait que c'était peut-être fini quand il y eut une brusque explosion de lumière sur le côté de sa tête. Elle se retrouva soudain à terre, assommée. Quelque chose l'avait frappée. Elle ne se rendait pas clairement compte que cela avait été un poing d'homme ni que l'homme qui l'avait frappée était Tignor.

Debout au-dessus d'elle, il la poussait du pied. Le bout de sa chaussure entre ses jambes, la faisant se tordre de douleur. "Hé, poupée ? Tu aimes ça, non ?" Rebecca était trop ralentie et trop hébétée pour réagir comme Tignor le souhaitait, il perdit patience et s'assit à califourchon sur elle. Maintenant il était vraiment en colère, il l'injuriait. Tellement en colère et elle ne comprenait pas pourquoi. Elle ne lui avait pas résisté, elle n'avait pas essayé de le provoquer. Et pourtant il lui entourait le cou de ses mains, juste pour lui faire peur. Lui donner une leçon. Oser lui faire honte devant leur fils ! Il lui cogna la tête contre le plancher, encore, encore. Rebecca suffoquait, perdait connaissance. Elle sentait pourtant un air froid à travers les fentes du plancher, montant de la cave au-dessous. Dans la chambre voisine, l'enfant hurlait, elle savait que l'homme le lui reprocherait. Il va te tuer maintenant, c'est plus fort que lui. Comme quelqu'un qui s'est aventuré sur une glace mince, certain de pouvoir rebrousser chemin quand il veut, il ne risque rien tant qu'il peut rebrousser chemin dans le même temps, elle pensait avec terreur qu'il allait s'arrêter bientôt, bien sûr qu'il allait s'arrêter, ça n'avait jamais duré aussi longtemps, il ne l'avait jamais gravement blessée jusque là. Il était entendu entre eux - non ? - qu'il ne la blesserait jamais gravement. Il l'en menacerait mais il ne le ferait pas. Pourtant il l'étranglait, il lui fourrait des billets dans la bouche, essayait de les enfoncer dans sa gorge. Jamais il n'avait rien fait de pareil, c'était entièrement nouveau. Rebecca ne pouvait plus respirer, elle étouffait. Elle se débattit avec désespoir, une peur panique dans les veines. "Juive ! Garce ! Putain !" Il était furieux. Une chaleur terrible émanait de tout son corps.

En tout, cela durerait quarante minutes.

Elles penserait ensuite qu'elle n'avait pas perdu connaissance. ... [...]

Dans les machines, dans l'enfer de l'usine, il y avait une étrange vie primitive qui imitait la pulsation de la vie naturelle. Et le coeur vivant, le cerveau vivant étaient pris au piège de cette fausse vie . Les machines avaient leur rythme, leur pulsation. Leurs bruits se chevauchaient et éliminaient tout son naturel. Les machines n'avaient pas de mots, rien que du bruit. Et ce bruit vous submergeait.Il y avait un chaos en lui, malgré la répétition mécanique , l'ordre apparent, le rythme. Il y avait l'imitation d'une pulsation naturelle. Et certaines machines, les plus compliquées , imitaient une forme grossière de pensée humaine.

Les cheveux de Hazel, mouillés de transpiration, collaient à son visage, à sa bouche. Ses seins étaient beaucoup plus gros, plus lourds qu’il ne l’avait imaginé, d’une pâleur laiteuse, avec des pointes grosses comme des baies. Il n’était pas préparé aux poils sombres, abondants sur son corps, noirs et hérissés sur son sexe, montant jusqu’au nombril. Il n’était pas préparé à la force de ses jambes, de ses genoux. Je t’aime t’aime t’aime les mots s’étranglèrent dans sa gorge tandis que, impuissant, il abandonnait sa vie en elle.
Rapidement le soleil grossit jusqu’à remplir le ciel.

Non qu'elle croie en un dieu quelconque. Sûrement pas.
Il y avait toutefois des brises capricieuses, de temps en temps.
De soudaines rafales de vent. Un vent violent comme celi avec lequel elle avait grandi, soufflant de l'immense lac Ontario, secouant la vielle maison de pierre. Un vent cruel et suffocant qui vous empêchait de respirer. Qui arrachait le linge de la corde à linge et pouvait même renverser les poteaux. Mais il y avait des vents plus doux, des brises aussi douces que des souffles. Et c'étaient eux qu'elle apprenait à reconnaître. Eux qu'elle attendait avec impatience. Eux qui guideraient sa vie.

Parce que dans la vie il n'y a pas de musique, pas d'indication. La plupart des choses se passent dans le silence. On vit sa vie vers l'avant et on ne se souvient qu'en arrière. On ne revit rien, on ne fait que se souvenir, et toujours de façon incomplète. Et la vie n'est pas simple comme l'histoire d'un film, il arrive trop de choses pour qu'on s'en souvienne.