Quelques beaux passages, qui me parlent, parce que j'aime beaucoup les livres, mais une petite déception quand même, sans doute à cause du style de l'auteur. Un auteur devenu écrivain presque par hasard. Un auteur qui a rencontré de grands écrivains (Camus,
Cocteau, Nimier, Hecquet...), qui aura été secrétaire de
François Mauriac, pendant deux ans, qui a travaillé aussi pour l'édition et qui a été journaliste, grand reporter, scénariste... mais un auteur qui malgré son amour du livre et de la littérature n'avait pas envie d'écrire lui-même... Jusqu'au jour où, par mimétisme et un peu aussi par jalousie, il a écrit son premier ouvrage, assez mauvais d'ailleurs le confesse-t-il. Il écrira ainsi une trentaine de livres, très peu de romans, mais surtout des essais et des récits, s'enfermant pour cela dans son petit appartement parisien, encombré par les livres des autres, entouré de volumineux dictionnaires et penché sur une table, ne pouvant écrire ailleurs que chez lui.
Pas de chapitres numérotés, mais une succession de petits textes commençant par des titres : "Civilisation", "Famille", "Courrier", "Secrétariat", etc, etc... qui lui permettent de raconter son aventure, au milieu des livres, et de s'épancher sur ce monde et les rencontres qu'il a pu faire.
Un auteur dont je n'avais rien lu jusqu'à présent, décédé en 2015, et qui avait obtenu plusieurs prix littéraires.