Rêve...

Extrait n°1 ¤ Les 2 premières pages

Je suis dans mon salon, assise sur le canapé, les jambes étendues en appui sur la table basse. Bloc. Stylo. J'écris. Ecriture rapide et penchée. Caractères aux formes atrophiées et étirées. Désespoir d'une femme qui se jette sur l'écrit pour se libérer. Des mots jetés sur le papier pour extérioriser. Ma nervosité est palpable.
Je finis ma phrase et fais tournoyer mon stylo entre mes doigts.
Je relis le début de texte pour la énième fois.
Je soupire de frustration.
Nul !
C'est nul !
C'est complètement nul !

J'arrache la feuille noircie d'annotations, la froisse et la jette d'un geste rageur contre le mur en face de moi. Encore une.
Je regarde la boule de papier venir s'ajouter au tas qui s'amoncelle à côté de la bibliothèque.
Je n'arrive même plus à aligner deux phrases correctes !

Je ferme les yeux et tente de me calmer.
Inutile de persister. Je n'arriverai à rien ce soir. Ce soir encore. Ce soir comme tous ceux qui ont précédé.
Je me demande encore une fois pourquoi je m'acharne à vouloir écrire cette histoire alors que rien de décent ne sort sous mon stylo. Et la réponse est la même, encore une fois : j'en ai besoin.
Je souris, amère.
J'en ai besoin pour avancer et tourner la page. Et je me dis que je n'ai jamais pris autant de temps pour tourner une foutue page. J'en rirais presque si les choses avaient été tout autres.

J'essaye de me focaliser sur ma respiration.
Je dois penser à autre chose. Ne plus penser à elle. Ne plus penser à cette journée. Cette unique journée avec elle.
Dans un geste de frustration, je me cache le visage des mains.

MERDE !

J'ai crié.
C'est sorti tout seul.
Je n'ai pas pu le contrôler.
Cela devait sortir.
Je ne dois pas le garder au fond de moi.
Il faut que cela sorte.
J'ai l'impression de perdre pied.
Je perds pied.
Je ne sais plus du tout où j'en suis.
Je me bats entre raison et sentiments. Mais ce combat est inégal. La première est écrasée. Elle peine à se relever. Elle peine à s'imposer aux seconds. Lutte de tous les instants. Lutte acharnée que je mène depuis cette nuit-là. Lutter pour ne pas tomber. Lutter pour accepter... Enfin.

Je pense à elle. A ses yeux verts. D'un vert si profond que je m'y perds et voudrais m'y noyer. Qu'elle me garde avec elle. Pour toujours.
Mes pensées sont ailleurs. Un ailleurs imaginaire. Un ailleurs avec elle. Un ailleurs où un "nous" est possible.

Extrait n°2 ¤ Début de la 2ème partie

Je finis de me laver et sors enfin de la douche. L'atmosphère de la salle de bain est chargée de vapeur.
Le ballon d'eau chaude est vide.
La main droite me lance.
J'ouvre l'armoire à pharmacie et en sors bandage et désinfectant pour la plaie. Je pose le tout sur la tablette au-dessus du lavabo, au pied du miroir. Il est embué.
Je passe la main gauche sur la glace et regarde cette femme qui se reflète. Je la fixe quelques secondes et détourne les yeux. Je ne reconnais pas cette femme. Ce n'est pas moi. Cela ne peut pas être moi. Mes yeux ont toujours été particulièrement expressifs, mais là... (je reporte mon attention sur cette inconnue) Là, j'ai une expression sévère et triste qui ne me quitte plus depuis plusieurs jours. L'expression de ces personnes qui ne vivent plus, l'expression de celles qui n'attendent ou n'espèrent plus rien. Seuls les battements de leur cœur prouvent qu'elles ont encore un semblant de vie.
Lentement, je porte ma main blessée sur le miroir. A hauteur de ce visage. Je le frôle à peine du bout des doigts.
L'inconnue qui hante mon miroir a le regard vide.
Avec un sourire amer, je me dis que toutes ces histoires de mort-vivants ont été inventées par ces mêmes personnes. Ces êtres au cœur ravagé et détruit qui ne ressentent plus rien et ne veulent plus rien ressentir... Parfois, j'en viens à penser que ces créatures existent réellement...

Je ne sais pas comment aborder cette histoire ni quoi en penser.
Une histoire qui n'a pas commencé un jour d'été.
Une histoire qui s'est achevée un jour d'hiver.