Timothy Blake : La mort en héritage

Pour comprendre Timothy Blake, pour l’arrêter, il me fallait évoluer dans ce monde, au risque de m’y égarer. Mais j’ai fait bien plus que m’y perdre. L’homme que j’étais y a péri et ne reviendra jamais d’entre les morts.

Autrefois travailleur de l’ombre, je dévoile désormais mes œuvres à la vue de tous, comme un peintre qui expose, comme un écrivain qui publie.

Je n’ai jamais été aux portes de la mort, mais je l’ai souvent côtoyé dans mon boulot, lorsqu’elle rôde dans le service, à la recherche de sa prochaine fois, guettant la tension qui chute, le cœur qui flanche, le cerveau qui s’éteint. Un service de réanimation est un lieu de haute technicité, où l’on joue le tout pour le tout, tentant de persuader un organisme défaillant qu’il peut sortir victorieux, un esprit épuisé qu’il vaincra.

Je n’arrive pas à décider s’il est préférable qu’elle soit vivante, victime de privations, de violence physique et d’abus sexuels depuis une décennie ou bien qu’elle ait connu une mort violente, mais rapide, au détour d’une mauvaise rencontre. Finalement, le pire dans tous ces scénarios, est de ne pas savoir. Faut-il faire un travail de deuil ou se préparer à voir réapparaître une femme que nous ne reconnaîtrons plus, tant ces années de détention et de servitude, l’auront changée à jamais ?
— En fait, t’es une sorte de profiler, comme dans « Esprits Criminels » ? s’extasie Benji.
Je souris. Je ne suis pas à proprement parler un profileur. Après une licence de droit, j’ai été admis à l’Institut de criminologie de l’Université Paris-II où j’ai obtenu un certificat de Sciences Criminologiques. C’est ensuite que j’ai intégré la police...

Beau travail les gars, vous vous améliorez !
Je note pour moi-même de trouver un autre stratagème pour la prochaine fois. Le nouveau flic, Gildas Gabin, serait un spécialiste des « meurtres en série ». Ils pensent visiblement que je suis un de ces putains de serial killers qui font frémir le petit peuple à la télévision : moitié Dexter Morgan, moitié Hannibal Lecter.
Quelle grossière erreur de jugement : je suis simplement un artiste. Ni plus, ni moins.

C’est bien ma veine : je ne me souviens pas qu’une telle chose LUI soit déjà arrivé, à l’époque. Il dirait sans doute que je suis encore loin de l’égaler.

La fille a filé à l’anglaise, avant même que j’aie eu le temps de la sortir du coffre. Je lui ai pourtant administré la posologie adéquate. Je suis méthodique : j’évalue avec précision le poids de chacune d’entre elles et dose l’hypnotique d’une manière quasi chirurgicale. Je n’ai pas le droit à l’erreur. Trop et je peine à la réveiller, me mettant en retard sur un planning horaire calculé à la minute près. Pas assez et la belle au bois dormant s’éveille alors qu’elle n’est pas encore installée sur ma table. C’est ce qui est arrivé à Julie, 23 ans, comptable de son métier. 1m61 pour 50 kilos : la morphologie parfaite. Trop grande ou trop lourde, elle entraînerait l’esquif vers l’avant et le ferait sombrer sans même qu’on le découvre. Ce n’est pas ainsi que les choses doivent se dérouler.

Compte tenu de son gabarit, je lui ai délivré la mesure exact. Pourtant elle cavale, à quelques mètres devant moi, longeant le rivage à la recherche d’un secours qu’elle ne trouvera pas. Là où nous nous situons, il n’y a que l’ancienne scierie, perdue au milieu de nulle part, à flanc de dune. La première habitation se trouve à plus de dix kilomètres. Elle s’essoufflera bien avant. Ses footings dominicaux n’auront pas suffi à lui offrir la capacité pulmonaire ni la condition physique d’une coureuse de fond. Moi si.

Quand je ne travaille pas, je passe deux heures par jour à la salle de sport. Tapis de course, vélo et haltères. J’y travaille mon souffle, mon endurance et ma force musculaire : autant de qualités indispensables quand on pratique l’activité qui est la mienne.

Bien entendu, ce n’est pas mon métier. C’est un hobby, une passion et, désormais, une nécessité. Ce n’est pas tous les jours aisé, mais dans l’ensemble, je progresse à chaque nouvelle expérience. La difficulté réside dans le fait de trouver la bonne candidate, d’enquêter sur sa vie, jusqu’à la connaître mieux qu’elle ne se connaît elle-même : ses habitudes, son emploi, ses loisirs, ses amis, son lieu de vie, ses déplacements, ses moyens de locomotion, ses goûts, le nom de son chat, le cas échéant.

Tous ces détails ont leur importance… peut-être pas le patronyme de son animal de compagnie, mais, après tout, si ça m’amuse…

Dans leurs esprits de génies flottaient les nuages blancs du paradis ; dans le mien jaillissent des coulées de lave en fusion tout droit issues des enfers.

Je ne suis pas devenu ce que je suis : je l'ai toujours été.

Le sociopathe est souvent charismatique, manipulateur, arrogant et simulateur, incapable d’éprouver des sentiments tels que l’amour, la honte, la tristesse ou la compassion, il apprend à feindre, parfois même à la perfection.

Ces hurlements me reviennent encore. Ils étaient si… jouissifs. Comment dire… ? Différents, meilleurs, bien plus délectables. Il m’avait semblé que les entendre crier leur terreur était le summum du plaisir, mais j’ai découvert, cette nuit, au détour d’un acte impulsif et inconsidéré, que la douleur donne à leurs appels au secours une saveur.

Je suis un homme intelligent, personne ne peut prétendre le contraire sans en payer le prix. Me sous-estimer est une grave erreur que je n’avais pas imaginé le voir commettre, et j’en suis profondément déçu. Il était une sorte de jouet amusant qui vient de se briser sous le poids de sa bêtise.
[Timothy Blake]