Manuel anti-onirique

ommence par un exposé moral et philosophique, et tourne au conte. Ce qui est sous la non-communication, la solitude, la communication formelle, les petits gestes pour faire lien, et la dérision de cela. Les élans, et les pensées du elle (le je est interdit, avec ce résultat que elle, le sujet des « petits exercices » sonne je, d'autant qu'il énonce l'intime) face aux autres, à ceux qui l'agressent, à ceux sur lesquels elle comptait, qu'elle pourrait aimer. Des animaux humains et de leurs rapports, et Nathalie Sarraute qui rode. le même charme d'ailleurs dans ce constat, mais justement ce n'est qu'apparenté, c'est plus sensuel, presque lyrique par moment. Une langue au plus près des choses, en longues phrases, qui arrive à la fois à faire sentir le contact d'un objet, une sensation à la lumière, à la vibration de l'air, et à dire, pas à suggérer, non, à formuler, ce qui se déroule à l'intérieur du « elle ».S
Et, ce que j'aime moins (mais suis certaine que cela m'est personnel) revient au premier plan parfois une théorie, une réflexion plus explicite et qui alors devient impersonnelle, ne semble plus émaner de la même source, mais surplombe ce qui était narration. Et cela débouche en paraboles qui retissent lien avec le « elle », ou de façon plus impersonnelle avec le « on » ou le « nous ». Sur cet accord au monde, aussi, qui vient quand, par épuisement, ou par grâce, on se tient vide contre, dans lui, et que la solitude n'existe plus, ou n'importe plus, pour un temps, qui ne dure pas, avant que la quotidienneté n'instaure un autre vide, ne ramène la conscience de l'échec, de la finitude. Sur la condamnation, l'abandon du « elle » comme l'a été le « je » ou le « moi ».
Ne reste que l'écriture. La tenter, pure, pour le rythme de la vie. (et retrouver des paraboles, en descendant dans les souvenirs, de la mémoire qui se dérobe)

Un anti-manuel où le rêve est sous chaque mot. (Un anti-titre donc ?)
Une réalité que l'émotion sature et qui pourtant se retrouve périodiquement mise à nue dans ses structures fines.

Mille rebonds (parfois une étrange proximité avec un Paul Valéry ou un Montaigne dans l'art du changement de direction, de l'irruption, du pont) qui se jouent de temps à autres de toutes les mémoires, celle du lecteur qui parfois anticipe parfois est pris à contre pied, celle de la littérature, celle de la science et de ses traces compact(é)es dans le monde des idées.

La fin est tout le contraire d'un réveil.
J'y ai songé à ces auteurs qui n'aiment pas leur personnage principal et lui font subir le châtiment suprême de l'oubli puis me suis rappelé l'exigence évoquée au début du livre, cette interdiction du Je (mais pas du Jeu ?)