La faille en toute chose

Nos vies sont comme des maisons. Certaines personnes sont autorisées à venir sur la pelouse, d’autres sur la galerie, d’autres encore à entrer dans le vestibule ou la cuisine. Non amis les plus proches sont invités à pénétrer plus loin dans notre maison, jusque dans le séjour.


— Et certains peuvent même venir dans la chambre à coucher…

(Flammarion Q, p. 164)

....Elle avait oublié à quel point la neige pouvait être belle......Mais ici la neige était celle de son enfance : joyeuse, amusante, éclatante et immaculée. Plus il y en avait, mieux c'était. Elle était un jouet.

Tellement plus facile de crier que d'être raisonnable. Tellement plus facile d'humilier, de rabaisser et d'abuser de son autorité que de se montrer digne et courtois, même avec ceux qui ne l'étaient pas eux-mêmes.
Elle savait qu'il fallait beaucoup plus de courage pour etrz gentil que pour être cruel.

Il y a une faille en toute chose
C'est ainsi qu'entre la lumière

Mais certains secrets sont plus lourds que d'autres, dit la vieille poète. Certains nous font trébucher, nous ralentissent. Et au lieu  que nous les emportions dans la tombe, c'est la tombe qui vient à nous.

— Pourquoi des jeunes gens bien deviennent-ils des tyrans? Pourquoi des soldats rêvent-ils d’être des héros, mais finissent par brutaliser des prisonniers et tuer des civils? Pourquoi des policiers rossent-ils des suspects et violent-ils les lois qu’ils sont censés faire respecter?

(Flammarion Québec, p. 29)

Les murs étaient couverts de bibliothèques remplies de livres reliés et de poche. Il y avait des romans et des biographies, des ouvrages scientifiques et de science-fiction, des romans à énigme et des livres sur la religion. De la poésie, également, et des livres de cuisine. La pièce était pleine de pensées, de sentiments, d'idées créatives et de désirs. Neufs et usagés.
Des tapis d'orient élimés étaient disposés çà et là sur le plancher en bois, ce qui donnait l'impression d'être dans la bibliothèque souvent utilisée d'un vieux manoir.
Une jolie couronne était punaisée sur la porte de la librairie de livres neufs et usagés de Myrna et un arbre de Noël se dressait dans un coin de la boutique, sous lequel s'empilaient des cadeaux. Une légère et délicate odeur de sapin parfumait l'air.
Au centre de la pièce trônait un poêle à bois en fonte, sur lequel chauffait doucement une théière.

Jamais les Québécois n’oublieraient le jour où le pont Champlain était tombé.
Cette affaire n’avait jamais rien eu à voir avec l’argent, sauf comme un moyen de corrompre des gens. D’acheter le silence et la complicité.
Cette affaire concernait le pouvoir. Le pouvoir politique. Pour Georges Renard, être le premier ministre d’une province ne suffisait pas. Il voulait être le père d’un nouveau pays. Il préférait régner en enfer que servir au paradis.

Ayant vécu à Montréal pendant toute sa vie d'adulte, elle avait oublié à quel point la neige pouvait être belle. D'après son expérience, c'était quelque chose qu'on devait enlever. C'était une corvée tombant du ciel.

La peur déformait la réalité, la consumait. Créait sa propre réalité.