Hadon, fils de l'antique Opar

Awineth était très belle à voir. Elle portait une longue jupe écarlate, un collier d'émeraudes rouges et une fleur écarlate dans sa chevelure noire. Et son sourire était-il pour lui ? Ou pour l'un des autres, par exemple, le grand et beau Wiqa?
S'il était adressé à ce dernier, elle n'allait pas tarder à être désolée, car Hadon lui coupa le bras droit après dix minutes seulement d'un combat furieux, Wiqa était un très bon escrimeur et s'il n'avait pas perdu de son sang, deux jours auparavant, quand une corne lui avait ouvert une cuisse, il aurait pu être plus rapide. Mais il fut emporté, blême, mourant, le sang jaillissant du moignon.
Hadon le suivit du regard sans ressentir aucune joie de son succès. Il venait de tuer un homme pour la première fois, un excellent garçon pour qui il avait eu de l'amitié. Que Wiqa eût été en train d'essayer de le tuer ne changeait rien à ses sentiments.