Cabossé

- T'aimes bien les ricains, , hein, Roy ? (...)
- Ouais. J'avoue. Plaisir coupable.
- Pourquoi coupable ?
- On est en France. Ça fait mauvais effet d'aimer les Ricains. Sont venus dézinguer du Boche sur nos belles plages normandes vu qu'on a pas été foutus de le faire nous-mêmes, y nous ont collé du Coca en intraveineuse et fait bouffer du cinéma pop-corn alors que nous, « les Français », on coule des bronzes en lisant du Voltaire, alors on se sent supérieurs. Voltaire, j'sais pas, j'ai pas lu. Paraît qu'c'est un mec brillant. Perso, un coup d'oeil en coin de Brando, j'trouve ça plus tripant et j'ai pas envie de m'excuser. Ça déplait aux bouffeurs de camembert ? Ben, qu'ils restent dans leur village de Gaulois à s'enculer entre cousins. Moi, quand j'écoute Sam Cooke dans mon Chesterfield en buvant mon whisky, j'me sens dans un vieux film en noir et blanc et ça m'plaît. J'suis loin du snobisme parisien puant. D'toute façon, j'habite à Belleville. Ça sent plus la pho que le bœuf bourguignon alors venez pas me parler du drapeau français et laissez-moi prendre mon pied sur ma musique ricaine et si j'ai envie de m'appeler Roy, ça m'regarde, j'vous fais pas chier parce que vous vous coltinez des noms de merde comme Marcel ou Robert sur votre carte du FN...

Comme dit souvent Roy : "la vie a un drôle de sens de l'humour."

Il faut pas sous-estimer l'énergie de la revanche. Elle est encore plus puissante que celle du désespoir.

Il allume son téléphone intelligent. Le gars de la boutique lui a tout bien paramétré. C'était pas du sang qui coulait dans ses veines, c'était de la fibre optique. Être plus connecté que ce gars-là, fallait être une prise. Il lui a mis de l'appli, de l'update, de l'option qu'optimise la batterie, de l'option qu'optimise l'optimisation.

Quand Roy a mis les pieds pour la première fois dans la bibliothèque du village, inutile de dire que l'événement a été un choc, non pas des cultures – encore faut-il en avoir une -, mais existentiel. Roy avait toujours connu un monde intellectuel anémié, où une soirée TF1 était le climax philosophique d'une journée déjà très intense en léthargie cérébrale. Et un bouquin, à part le bottin, il en avait jamais tenu dans les mains. Alors qu'est-ce qu'il foutait là ? Pourquoi d'un coup il avait eu cette pulsion irrépressible d'entrer dans une bibliothèque et de se jeter à corps perdu dans le sanctuaire de la mémoire de l'humanité ? Cherchait-il une raison à son existence ? Avait-il découvert la physique quantique en rêve et allait-il maintenant se nourrir de la recherche de ses pairs ? Avait-il compris que le mot était la vie et qu'il devait s'en nourrir pour que sa pensée soit lue et chantée de par le monde ? Rien de tout ça. Il était venu réparer les chiottes.

Les grands-mères, rien au monde peut leur faire plus plaisir qu'un invité qui reprend de leur soupe. Tu t'assois, tu manges, elles te resservent, tu remanges, elles te resservent, t'en peux plus, elles se vexent, t'en reprends, elles se réjouissent et elles te resservent. Les grands-mères sont simples, elles veulent juste que tu reprennes de la soupe.

Roy allume sa clope. Bouffée d'air pur. Le paradoxe du nuage de fumée qui vient asphyxier un poumon mais que le fumeur compulsif ressent comme un bol d'oxygène.

Tu sais, une femme dans les années 50, c'était un peu comme les homosexuels aujourd'hui. On les tolérait tout juste, on leur donnait des droits au compte-gouttes. Alors la parole, on y avait moins droit qu'à une bonne rouste de temps en temps pour qu'on reste à notre place.

Et soudain le barrage pète. Les larmes se déversent. Comment un si petit corps peut contenir autant de larmes ? On est fait de 95% d'eau, il paraît, alors si tu les pleures , c'est quoi les 5 % qui restent ? Les os ? L'âme? Les regrets ?

Mademoiselle Solange avait été sympa, elle avait pas tapé fort d'entrée de jeu en lui balançant du Proust ou du Tolstoï dans les dents. Autant fourguer une conserve de Blédina à un bébé sans l'ouvre-boîte. Y a tout pour que le bébé se nourrisse, sauf la méthode. Donc le bébé se nourrit pas. Et il meurt. La culture, c'est pareil. Si t'y mets pas les formes, tu tues l'envie. Et tu dresses le mur.