Paroles des poètes d'aujourd'hui

L'INTELLIGENCE

L'intelligence dit la fourmi travaille.
L'amour dit qu'elle souffre.
L'intelligence dit que la fleur est éclose.
L'amour dit qu'elle est belle et va mourir.
L'intelligence dit que la pierre est muette.
L'amour dit qu'elle a peur de parler.
L'intelligence dit que l'astre en cache d' autres.
L'amour dit qu'il est seul dans sa gloire infinie.
L'intelligence dit que la rivière coule.
L'amour dit qu'elle passe et que c'est triste.
L'intelligence dit qu'elle est lumière.
L'amour dit qu'il accepte d'être aveugle.
L'intelligence dit que le jour suit la nuit
L'amour dit que le jour et la nuit se confondent.
L'intelligence dit qu'il faut comprendre.
L'amour dit qu'on a tort de trop s'interroger,
L'intelligence dit que l'oiseau vole.
L'amour dit que l'oiseau est un dieu.
L'intelligence dit que l'amour le dérange.
L'amour dit qu'il envie l'intelligence.

Alain Bosquet

VISITEUR

Passe, passe dans la vie en visiteur
C'est beau, applaudis c'est laid, passe ailleurs
Passe sans que tes pas blessent une fleur
Le ciel te le rendra passe en douceur

Les parfums de la terre, les couleurs de l'eau, l'or de l'été
on est prié d'laisser les lieux dans l'état où ils étaient

Passe, passe dans la vie en visiteur

Vois, vois c'est ta vie, sois aussi créateur
Oui, crée, ne fût-ce qu'un cri
Et saigne en seigneur

Les parfums de la terre, les couleurs de l'eau, l'or de l'été
on est prié d'laisser les lieux dans l'état où ils étaient

Claude Nougaro

Toujours l'aube : la fenêtre
s'ouvre sur le jardin.

toujours toi : la main posée
sur mon ventre et tu dors.

Se taire. Écouter seul
le bruit de pluie de l'arrosoir sur les rosiers.

Entre l'Unique qui veille
et la splendeur mouvante du tout
Il y a délices
à se savoir mortels.

Yves Rouqette

Mes mains sont des palmes qui cherchent des perles Elles fouillent le gravier, elles s'accrochent.
Je bats doucement des pieds. Je suis une algue.

Georges L. Godeau

Quant à vous
poètes de ces temps de lucre
vendeurs de poésie
en petites tranches d'émotion
en petits sachets d'érotisme
mystiques à cœur de fausset
n'arrivant pas à la cheville d'Al Hallaj
grands démissionnaires de la lutte de nos peuples
vous
camouflant votre impuissance
derrière les théories ronflantes du Grand Art
complexés jusqu'à la moelle
par les reflets vacillants
d'une littérature qui se meurt
sur les rives de la Seine
ou de la Tamise
j'empaille vos écritures
dans le musée de mes anciennes illusions
et je tends la main
à mes frères combattants
ceux qui comme Maïakovski
et Nazim Hikmet
savent de quel tocsin les mots sont capables
quelle terrible vérité et quel amour
véhicule le poème
quand c'est le peuple qui le dicte.

Abdellatif Laabi