Les travaux et les nuits

Anneaux de cendre




Ce sont mes voix qui chantent

pour qu’ils ne chantent pas, eux,

les muselés grisement à l’aube

les vêtus d’un oiseau désolé sous la pluie.



Il y a, dans l’attente,

une rumeur de lilas qui se brise.

Et il y a, quand vient le jour,

un morcellement du soleil en petits soleils noirs.

Et quand c’est la nuit, toujours,

une tribu de mots mutilés

cherche asile dans ma gorge,

pour qu’ils ne chantent pas, eux,

les funestes, les maîtres du silence.

enfance
Heure où l’herbe pousse
dans la mémoire du cheval.
Le vent prononce des discours ingénus
en l’honneur des lilas,
et quelqu’un entre dans la mort
les yeux ouverts
comme Alice au pays du déjà vu.

Dans la main crispée d'un mort,
dans la mémoire d'un dément,
dans la tristesse d'un enfant,
dans la main qui cherche le verre,
dans le verre inaccessible,
dans la soif de toujours.

Derrière la parole le chaos.

Le hurlement n’accède à aucun monde.
Je chante.
Nulle invocation.
Rien que des noms qui reviennent.

Tu choisis la blessure, le lieu
où nous parlons notre silence.
Et tu fais de ma vie
cette cérémonie trop pure.

Insiste en ton étreinte,
redouble de fureur,
crée un espace d'injures
entre moi et le miroir.
crée un chant de lépreuse
entre moi et ce que je crois être.