Po Chu yi/5
1 notes
Résumé :
Portrait et poèmes.
Po Chu-yi (772-846), l'ermite du mont Parfumé, mandarin en renom, poète et disciple laïc du bouddhisme zen, est resté célèbre pour avoir fait aménager le Lac de l'Ouest quand il était gouverneur de Hang-chow. À soixante ans il se retire dans sa maison de Lo-yang, la capitale de l'est, où il mène, jusqu'à sa mort à soixante-quinze ans, la vie d’un "moyen ermite" selon ses termes, un pied dans le monde, un pied en dehors.
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Po Chu-yi (772-846), l'ermite du mont Parfumé, mandarin en renom, poète et disciple laïc du bouddhisme zen, est resté célèbre pour avoir fait aménager le Lac de l'Ouest quand il était gouverneur de Hang-chow. À soixante ans il se retire dans sa maison de Lo-yang, la capitale de l'est, où il mène, jusqu'à sa mort à soixante-quinze ans, la vie d’un "moyen ermite" selon ses termes, un pied dans le monde, un pied en dehors.
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Citations et extraits (4)
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On dirait une fleur. Ce n'est pas une fleur.
On dirait une brume. Ce n'est pas une brume.
Cela vient à minuit.
Cela part au matin.
Cela vient comme un rêve de printemps
qui s'efface au réveil.
Cela vient comme un nuage du matin.
Vous ne trouverez cela
nulle part.
On dirait une brume. Ce n'est pas une brume.
Cela vient à minuit.
Cela part au matin.
Cela vient comme un rêve de printemps
qui s'efface au réveil.
Cela vient comme un nuage du matin.
Vous ne trouverez cela
nulle part.
Assis dans la nuit
Dans la cour, toute la journée,
je reste debout jusqu’au soir.
Sous la lampe, parfois, je m’assieds
en attendant le jour.
C’est un sentiment secret,
nul ne le peut comprendre.
De temps en temps,
je pousse quelque soupir.
Dans la cour, toute la journée,
je reste debout jusqu’au soir.
Sous la lampe, parfois, je m’assieds
en attendant le jour.
C’est un sentiment secret,
nul ne le peut comprendre.
De temps en temps,
je pousse quelque soupir.
Sous la lune de la Fête des mets froids
Souffle de parfum, larmes de rosée, les fleurs de poirier
S’attristent comme moi devant la chaumière sans feu.
A l’heure où musique et chant s’élèvent du voisinage,
Seul, appuyé sur ma porte paysanne, je reste sous la lune.
Souffle de parfum, larmes de rosée, les fleurs de poirier
S’attristent comme moi devant la chaumière sans feu.
A l’heure où musique et chant s’élèvent du voisinage,
Seul, appuyé sur ma porte paysanne, je reste sous la lune.
Le luth
Le luth est posé sur l’escabeau recourbé,
Je m’assieds, indolent et plein d’émotion.
Est-il besoin que je touche les cordes?
Le vent les effleure, des notes jaillissent toutes seules.
Le luth est posé sur l’escabeau recourbé,
Je m’assieds, indolent et plein d’émotion.
Est-il besoin que je touche les cordes?
Le vent les effleure, des notes jaillissent toutes seules.
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