Les Annales du Disque-Monde, Tome 3 : La Huitième fille

Dans un passé récent, quelqu'un avait décidé de repeindre les vieux couloirs de l’Université pour les égayer, partant du vague principe qu’il fallait « apprendre dans un cadre agréable ». Ça n’avait pas marché. Le fait est connu dans tous les univers : quel que soit le soin apporté au choix des couleurs d’un décor d’établissement, on aboutit immanquablement à du vert dégueulis, du brun innommable, du jaune nicotine ou du rose orthopédique. Par un phénomène encore mal compris de résonance sympathique, ces couleurs dégagent toujours une vague odeur de chou bouilli…

On dit qu’un peu de connaissance est dangereux, mais ça l’est bien moins que beaucoup d’ignorance.

« J’ai été bête, dit une voix qu’aucun mortel ne pouvait entendre. Je pensais que la magie savait ce qu’elle faisait.
— PEUT-ÊTRE QU’ELLE LE SAIT.
— Si seulement je pouvais...
— IMPOSSIBLE DE REVENIR EN ARRIÈRE. IMPOSSIBLE DE REVENIR EN ARRIÈRE, dit la voix profonde et lourde comme la fermeture des portes d’une crypte.
La volute de néant qu’était Tambour Billette réfléchit un instant.
« Mais elle va avoir des tas d’ennuis.
— LA VIE, C’EST COMME ÇA. À CE QU’ON M’A DIT. DIFFICILE POUR MOI DE LE SAVOIR, BIEN ENTENDU.
— Et si je me réincarnais ? »
La Mort hésita.
« ÇA NE TE PLAIRAIT PAS, dit-il. CROIS-MOI.
— J’ai entendu dire que certaines personnes font ça tout le temps.
— ÇA DEMANDE DE L’ENTRAINEMENT. FAUT COMMENCER PETIT ET TRAVAILLER DUR. TU N’IMAGINES PAS QUELLE HORREUR C’EST D’ÊTRE UNE FOURMI.
— C’est si terrible ?
— TU NE LE CROIRAIS PAS. ET AVEC TON KARMA, UNE FOURMI, C’EST ENCORE PLUS QUE TU NE PEUX ESPÉRER. »

Où il est ce fichu bibliothécaire ? Il n'aurait jamais dû laisser se former une Masse Critique.

“C’est la première fois de ma vie que je monte en balai, dit Biseauté.
- Vraiment ?
- Je croyais qu'il suffisait de les enfourcher et qu'ils décollaient, fit le mage. Je ne savais pas qu'il fallait autant courir par monts et par vaux et leur crier dessus.
- C'est un coup à prendre, dit Mémé.
- Je croyais qu'ils volaient plus vite, poursuivit Biseauté, et, pour être franc, plus haut.
- Comment ça, plus haut ?" demanda Mémé qui essayait de compenser le poids du mage assis en croupe tandis qu'ils viraient pour remonter le fleuve. Comme tous les passagers en croupe depuis l'aube des temps, il persistait à se pencher du mauvais côté.
"Eh bien, comme qui dirait, davantage au-dessus des arbres, répondit Biseauté qui rentra la tête lorsqu'une branche dégoulinante d'eau fit valser son chapeau.
- Il marcherait mieux, ce balai, si vous perdiez quelques kilos, fit sèchement Mémé. Mais vous préférez peut-être descendre et aller à pied ?
- De toutes façons, mes pieds touchent déjà par terre la moitié du temps, dit Biseauté. Je ne voudrais pas vous gêner. Si on m'avait demandé d'énumérer tous les dangers auxquels on s'exposait en volant, vous savez, jamais je n'aurais songé à la mort, les jambes fauchées par les grandes fougères.

Pages 203-204

Elle sentait aussi l’odeur particulière de l’Ankh qui donnait à penser que le fleuve avait servi à plusieurs armées, d’abord comme urinoir, ensuite comme tombeau.

Les chances sur un million, elles se réalisent neuf fois sur dix.

Mais la magie a pour habitude de garder un profil bas, comme un râteau dans l'herbe.

Un observateur posté à bonne hauteur, disons, pour les besoins de la démonstration, sur un lambeau de cirrostratus à la limite de l’espace, noterait avec quelle délicatesse la lumière se déverse sur le pays, comment elle bondit en avant sur les plaines et ralentit quand elle rencontre des hauteurs, avec quelle beauté elle…
En vérité, il existe certains types d’observateurs qui, devant tant de beauté, trouveront à redire qu’il ne peut exister de lumière lourde et que, quand bien même elle existerait, on ne la verrait sûrement pas. À quoi on pourrait tout bonnement répondre : dans ce cas, qu’est-ce que vous faites debout sur un nuage ?

Le fait est connu dans tous les univers : quel que soit le soin apporté au choix des couleurs d’un décor d’établissement, on aboutit immanquablement à du vert dégueulis, du brun innommable, du jaune nicotine ou du rose orthopédique. Par un phénomène encore mal compris de résonance sympathique, ces couleurs dégagent toujours une vague odeur de chou bouilli… Même si aucun chou ne cuit dans les environs.