Bas la place y'a personne

Etrange, envoûtante, pleine comme un oeuf,  voici une autobiographie qui ne ressemble à aucune autre.

Aiguës,  minutieuses, sans structure visible ni chapitres, les neuf cent pages  de Bas la place, y'a personne couvrent douze ans à peine d'existence.

Mais c'est un récit d'enfance qui est tout sauf un récit et parle de tout sauf d'une enfance.

Sans trame, sans  chronologie , à la façon  d' une araignée qui tisserait sa toile en brodant  ses fils de soie côté par côté avant d'en toucher le centre, la narratrice  lance, sur les douze premières années de son enfance, fondatrices et décisives,  le réseau serré de ses observations, en épuisant un à un, comme autant de litanies magiques qui les font surgir du passé,  les thèmes qui font revivre Treja, petite ville des Marches. 

Les objets, les gens, la ville, les coutumes sont le filet de protection, le cocon où peut enfin se blottir cette existence qu'elle sent si insignifiante,  invisible et menacée.

La ville de Treja avec ses placettes, son dédale de ruelles escarpées et tortueuses, ses églises, ses couvents, ses Murailles en balcon étirées sur la colline, finit , page après page, par trouver une vraie densité, on la revisite tant de fois, par des biais successifs, qu'on a le sentiment de la connaître intimement. Dans cet espace s'inscrivent les trois Maisons successives de la Narratrice et de ses "oncles"- la Maison du Bénéfice,  la Maison Nobiliaire et la Maison du Cancer

Dans la petite ville, oubliée par le temps et toute inscrite encore dans le XIXe siècle, dans ces Maisons qui s'y dressent comme des repères - ou des repaires?- revit aussi  son foyer d'adoption, chez ceux qu'elle appelle "les oncles", un oncle prêtre et sa soeur, vieille fille .

C'est chez eux  qu' elle, la  petite  bâtarde,  rejetée par une mère légère , lointaine et froide, -qu'on devine riche et de bonne famille-, a trouvé   sécurité,  confort et une sorte d'amour implicite et discret.

Mais si loin des tendresses et  des baisers dont elle est affamée et qu'elle n'aura jamais! Frustration affective et fringale sensorielle qui se muent en une  perception hypertrophiée du monde visible et  matériel qui l'entoure. Pourtant, elle entend et voit mal, et se fracasse le nez lors d'une chute ...ses sens exacerbés mais meurtris retrouvent leur puissance dans l'extraordinaire exutoire de l'écriture.

Dolores Prato se plaint d'avoir une mémoire défaillante. On  en doute, au vu de la minutie incroyable de cette recherche du temps perdu qui prend le parti pris des choses..

Les métiers, les noms, les rues, les rites, les fêtes, les objets du quotidien, tissent lentement une toile rassurante, familière, où viennent se prendre les petites mouches fuyantes du souvenir, jamais reconstitué ou romancé, et d'une incomplétude assumée ..

Tant pis si on n'a pas le fin mot de la "tempête " qui ravage un jour le foyer "des oncles", bouleversant leur vie à tous les trois et poussant le vieil oncle chéri sur le chemin de l'exil...
Tant pis si on ignore, comme la petite Lola,   l'identité de son  père ou ce qui a rendu la tante si étrangement incapable de toute affection,  ni ce qui a interdit toute carrière ecclésiastique au vieil oncle si brillant et cultivé ...

Restent quelques souvenirs clés. Ainsi, cette pépite brillante ramenée dans le tamis du chercheur d'or: une jeune tante, vue une seule fois , la prend sur ses genoux, la câline -enfin!- et l'embrasse,  dans un jeu qui fait penser à notre "à  dada sur mon bidet " , la  propulsant  en haut puis en bas. Ce jeu fait rire et vibrer la petite Lola, et déclenche  en elle un remuement émotionnel si intense qu'il donnera au livre son titre étrange : " Bas la Place y'a personne" - né de la comptine qui ponctuait ce jeu, que la mémoire rétive se refuse à livrer dans son intégralité et qui achoppe sur cette "place" où, décidément," ' y a personne" ...

Emblématique d'une enfance esseulée et d'une écriture qui refuse la facilité romanesque d'inventer quand on ne retrouve pas.

Je ne peux pas dire que j'ai "dévoré" ce livre car il est d'une lecture ardue et exigeante. Mais je ne regrette pas mes efforts. Il m'a nourrie, émue et fascinée.

Il a fait revivre mieux qu'une étude sociologique ou historique la vie d'un village du sud italien, provincial et rural, et comme hors du temps. Il a été, aussi, l'occasion de retrouvailles inattendues  avec des objets, des gestes  ou des métiers perdus dans les limbes de ma propre enfance, dans les maisons de mes grands mères.

J'ai été bouleversée par ce portrait en négatif d'une petite fille sensible et forte,  toute en observation et toute en construction,  dans un monde qu'elle tente de comprendre et d'apprivoiser.

Et surtout j'ai été séduite par cette approche originale-  délibérément hors des sentiers battus- dans l'exercice difficile de l'autobiographie- et spécifiquement du récit d'enfance-

Dolores Prato a inventé une méthode et une écriture nouvelles, une capture sensible et  tellement juste du sacro saint "souvenir d'enfance" , elle s'y est jetée avec une telle détermination et un tel talent qu'on a du mal à croire qu'elle ait été si longtemps ignorée, bafouée, censurée.
 
Petite Lola de Treja, petite silhouette obstinée dans l'ombre de tes oncles, tu trottines déjà aux côtés des plus grands .

Un jour, on entendra ton pas particulier...

Ce livre beau et poignant est le récit d'une enfance italienne dans un petit village des Marches (Tréja) entre le XIXe et le XXe siècle. L'auteure Dolorès Prato abandonnée par sa mère est confiée à un oncle et une tante sur lesquels plane un voile de mystère. Tous les deux à leur manière aiment bien l'enfant mais le montre peu ou pas du tout surtout la tante… pas de câlins ni de caresses qui manquent cruellement à l'enfant .
Il n'y a pas d'intrigue juste une histoire d'enfance qui se déroule au travers d'un très long monologue. La solitude et le sentiment d'abandon sont ici des thèmes récurrents. Dolorès souffre de ce manque, manque de reconnaissance de sa mère, de sa famille et de presque tout un village. Quoi de pire que l'indifférence..
Mais Dolorès a su transcender ce manque. Décuplant son regard elle nous offre une observation minutieuse de Treja . Elle nous parle des maisons, des meubles, des rues, des noms des gens, des fleurs, des animaux, des rites religieux, des rituels domestiques de la succession des saisons, des ustensiles de cuisine, des différents types de pâtes faites à la main, des bonbons, des légumes. Bref de la Vie dans toute sa simplicité.
L'originalité de ce récit tient aussi dans sa construction elle-même. Pas de chronologie linéaire mais un va-et-vient continu dans le temps à travers une série d'images ressuscitées de la mémoire .
J'ai été happée , dévorée par cette histoire .
Une pépite à découvrir.
Je ne regrette pas les conseils de mon libraire.

ce gros livre conte l' histoire d' une petite fille, abandonnée par sa mère et recueillie par son oncle, prêtre et sa soeur, dans le village italien de Treja, au début du XX ième siècle.
le couple l' aime, veille à son éducation, mais, maladroit, il ne sait témoigner ni tendresse, ni douceur à l' enfant.
Après une existence chaotique et conflictuelle, l' auteur revisite son enfance et comprend l' affection que lui portait sa tante et les liens passionnels qui l' unissaient à son oncle.
Avec une précision scrupuleuse, une minutie ethnographique, elle décrit la vie intime de Treja. Les objets, les métiers, les personnages, tout s' entrelace, s' enchevêtre, se noue.
Sans ordre chronologique, le récit est long, trop long, trop détaillé.
J ‘ ai sauté des pages, me suis, souvent, ennuyée.
La vivacité de l' écriture, la poésie des paysages, le charme du vieux village m' ont , parfois, envoûtée.
J' imaginais ces tableaux d' un monde oublié, filmaient par Bertolucci ou Visconti, au sommet de leur art.

Récit d'une précision ethnologique de l'enfance, suite de sensations, d'émerveillements, de rites et de métiers abolis, Bas la place y'a personne opère une saisissante plongée dans une enfance silencieuse, solitaire, sensible et malheureuse. Portrait surtout d'une ville par ses objets, de ses habitants par ses magasins. Dolores Prato offre dans ce long monologue intérieur, troué mais hanté par ses reprises et absences, une figuration inquiète d'un passé sans échappatoire.
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