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EAN : 9782264058218
480 pages
10-18 (22/05/2014)
3.33/5   52 notes
Résumé :

Un des meilleurs livres de l'année selon The New York Times, prix du meilleur premier roman du Los Angeles Times devant L'Art du jeu de Chad Harbach, une œuvre coup de poing, qui insuffle un grain de folie à la Kusturica dans un témoignage aussi poignant que Le Journal d’Anne Franck. L’incroyable odyssée d’un jeune comédien bosniaque qui rêvait de Californie…

Trois secondes. Quand il entend le bruit d’un tir au canon, Ismet sait qu’il a exact... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (18) Voir plus Ajouter une critique
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Une fureur irrigue le premier roman d'Ismet Prcić. La fureur de l'exil, de la guerre, de l'adolescence, de la création artistique, la fureur de la vie et de la mort tellement imbriquées qu'elles ne se reconnaissent qu'à grand peine. C'est un roman frénétique, rapide. La phrase qui se termine est bousculée par la suivante, par l'idée qui la chevauche, qui veut presque la chasser et prendre sa place. Cela donne de la puissance, une forme un peu chaotique et emportée qui peut désarçonner. L'écriture vive, simple et tellement actuelle circule aisément. L'humour, le désespoir, l'amour, l'absurdité et la terreur l'irriguent. L'autobiographie dans le roman, le roman dans l'histoire de cette guerre des Balkans. Ismet Prcić a un imaginaire naturellement exalté, il observe sa ville, Tuzla, ses habitants, sa famille, lui-même, son quotidien d'enfant et d'adolescent avec un humour féroce, un désespoir tranchant, une dramaturgie à la fois sèche et foisonnante. Chaque situation ne demande qu'à être poussée pour tomber dans la farce, le burlesque. Entre l'affliction la plus sincère et le rire, le lecteur oscille. La réalité des faits est lustrée et distanciée par l'introduction d'un personnage imaginaire (dixit l'auteur) un double salutaire, lui permettant une distanciation schizophrénique de la guerre. Nous ne savons plus qui a vécu quoi ; lui, le double, les deux à la fois ? Qu'importe. Mustapha est le témoin invisible qui endosse la réalité de la guerre et sa vérité. Jorge Semprun avait lui aussi "inventé" son témoin invisible dans "le grand voyage". Mustapha, l'autre mental d'Ismet Prcić existe peut-être quelque part et sûrement. Qu'il soit resté en Bosnie-Herzégovine ou qu'il est réussi à immigrer, il personnifie le vécu de la guerre logé à l'intérieur de soi comme un abandon de l'âme. C'est aussi le récit de l'exil, d'une identité qu'on essaie de déliter pour qu'elle vous encombre un minimum et ne vous rappelle pas trop à l'ordre. J'ai aimé ce roman émotionnel troublant et un peu fou. Ce n'est pas une chronique sur une vie en temps de guerre, d'une ville assiégée et s'en est une. Ce n'est pas une autobiographie d'un adolescent qui veut vivre ses rêves d'adolescence et rester encore un peu dans l'enfance et s'en est une. Ce n'est pas le récit d'un exil et s'en est un. C'est un jeu de dominos où on aurait donné un coup de pied, par jeu, par exaspération, par dépit, par défi.
Je remercie Cioran d'avoir attiré mon attention (avec beaucoup d'enthousiasme) sur ce livre et j'espère que cette appréciation lui parlera.
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"Quelqu'un, Omar peut-être, m'a dit un jour que nous souvenirs sont des sortes de cassettes vidéos qu'il faut essayer de conserver pour pouvoir les visionner des années plus tard et se remémorer l'enfant ou le jeune homme que nous avons été. N'importe quoi ! ai-je pensé sur le moment et je le pense toujours. Nos souvenirs ne sont pas des cassettes vidéo. Les cassettes enregistrent des pans de réalité ; notre mémoire consigne de la fiction. Je n'ai jamais été très doué pour enregistrer la réalité avec exactitude. Je suis sans doute trop enclin aux fantasmes. J'ai un passé trop pesant. Un tempérament trop rêveur."

California Dream, un livre dont le nom ne me parlait pas...
California Dream, un Grand livre.
Le meilleur de la sélection du Comité de lecture organisé par Cognac ? Je dois relativiser mon enthousiasme, il m'en reste un à lire...
Ce livre donne la joie de lire et de vivre. Petit à petit, il pénètre fortement l'esprit du lecteur et s'est immiscé dans mon existence : un soir, alors que ma lecture approchait de sa fin, j'ai bu un thé avec Omar, qui m'a réconforté.
Lu il y a quelques semaines , ce livre m'accompagne encore. Est-il désormais une partie de moi ? J'ai traîné à le lire, je ne voulais surtout pas le terminer, le fermer définitivement, le ranger... Difficile de ne pas le lire vite alors que j'avais très envie de connaître la suite. Connaître la fin ? Il n'y a pas de fin. Difficile d'en parler également. Je ne sais par où commencer et comment finir la critique de ce livre phénoménal et mystérieux qui est beaucoup plus que ce qu'on appelle couramment un livre...
Pourtant, CorinneCo a su en faire une critique remarquable. Allez vite la lire... Ses mots sont le jaillissement de la vérité de ce livre. "Une fureur" écrit-elle justement. C'est ça : "une fureur", un tourbillon qui emporte et réchauffe... durablement.

Ismet Prcic a cent fois raison : "L'encre d'un érudit est plus précieuse que le sang d'un martyr"...

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La Yougoslavie a explosé comme un obus qui met 3 secondes à retomber, les fragments sont la Bosnie, la Croatie, le Kosovo, le Monténégro, la Serbie, la Slovénie et la Macédoine. le héros s'est pris des méchants schrapnels partout dans le corps, dans la gueule, dans l'âme, dans le coeur et ils ont même traversés l'Atlantique ces salauds, ils sont passés par l'Angleterre via l'Ecosse et ils ont apportés avec eux la culpabilité Vs le courage de s'être enfui.

C'est un premier roman fort, parfois inégal,mais monstrueusement génial.

Si vous êtes trop jeunes pour avoir lu des romans contemporains d'une catastrophe humaine, si vous voulez savoir ce qu'un mec de 1977 peut sortir comme oeuvre coup de poing, si vous aimez la littérature chevillée au corps, si vous aimez Ron Carlson, les ambiances poisseuses à la Lynch, Go Go GO, trop tard l'obus est tombé BOUM
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Un roman-biographie qui se mérite...

Ismet, jeune Bosniaque musulman confronté dès son adolescence à la guerre des Balkans des années 90, retrace l'effrayante descente aux enfers de son pays et un quotidien familial sous les bombes.
Etudiant réfugié et déraciné aux Etats unis, loin des siens, il devient Izzy, et tente de soigner un trouble de stress post traumatique en racontant ses souvenirs de jeune garçon à la vie fracassée par les événements.
Partagé entre nouveau pays, nouveaux projets, et ses racines bosniaques, sa correspondance, son journal et son travail d'auteur décrivent la vie dans une Yougoslavie communiste moribonde, gangrénée par le communautarisme religieux et la guerre. le tout emballé dans une formulation ironique, humoriste et décalée, de l'observateur parfois éberlué par ce qu'il voit.

Un roman autobiographique qui ne manque pas de rythme. Les supports narratifs s'entremêlent, mélangeant les souvenirs en une trame un peu confuse et irréelle, vivante et colorée, entre tristesse, gaité, horreur et folie.
J'ai pourtant eu des décrochages d'intérêt, une overdose d'égarement due à la construction narrative chaotique. Il convient de s'accrocher pour suivre et comprendre les délires psychologiques engendrés par les souvenirs.

Plus généralement, l'analyse de l'exil, coupable ou assumé, est intéressante, comme la notion d'arrachement, d'éloignement et de sentiment d'étrangeté face à sa propre famille. Quitte à y perdre les siens, le désir de survivre, d'avancer et de se construire, est le plus fort, tournant le dos à une guerre qui n'est pas la sienne. Mais cette dualité entrainera Ismet aux frontières de la folie et de la somatisation du corps.
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** Petite chronique dans le cadre de Masse Critique Babelio mars 2013 ; je remercie donc le site, et les Éditions les Escales **

Ismet Prcic est né en Bosnie en 1977. Il a donc grandi dans une ambiance tendue des communautés, jusqu'à l'éclatement de la guerre, en 1990, donc l'année de ses 13 ans, en pleine adolescence. Ce livre, sorte de 'roman autobiographique', ou d' 'autofiction', retrace son histoire, celle de son pays déchiré, son exode vers les Etats-Unis en 1996 (à 19 ans), et son déchirement, à lui aussi, de ce départ dans un nouveau pays, si 'loin' du sien, dans tous les sens du terme. Ses souvenirs, angoisses, peurs, pseudo-souvenirs, font la 'matière' de ce livre, à la construction des plus intéressantes : mélange de ses journaux durant ses premières années aux Etats-Unis, et de diverses narrations : événements, cauchemars, fantasmes...
Voilà, en quelques mots, ce qui pourrait être, 'objectivement', la forme et le fond de cet ouvrage.
Car, ce qui s'en dégage, à la lecture, est une explosion de sentiments, sensations, émotions, et une grande pertinence dans le récit. Tout est signe d'intelligence et de sensibilité, et j'ai été époustouflée par tant de maîtrise quant à ses 'capacités' à transmettre sa propre histoire, pour que justement, nous ne soyons pas seulement des lecteurs passifs d'une histoire qui nous serait étrangère', mais que nous soyons attrapés, happés, que nous soyons nous aussi, les acteurs ou témoins 'impliqués' dans cette histoire personnelle, et dans cette grande Histoire, celle que nous avons pu suivre, selon notre âge d'aujourd'hui, via les médias durant les 1990's, sans bien tout saisir des affrontements et des enjeux de cette guerre.
J'étais juste un peu plus âgée que lui, encore au lycée à l'époque, et moi non plus je ne saisissais pas grand chose, à la fois si 'étrangère' à cette 'énième guerre' oserais-je dire, sans cynisme aucun, mais signe de mon effarement, et à la fois perturbée que seulement quelques kilomètres nous en séparent... Un de mes amis un peu plus âgé que moi est parti quelque temps plus tard en 'Casque Bleu' au milieu du conflit. Cela devenait donc pour moi une guerre si concrète, bien que je ne pouvais que la subir passivement face à mon écran de télé (...). Cet ami 'Casque Bleu' est revenu complètement métamorphosé de ses mois en Bosnie ; j'ignore s'il a vu autant d'horreurs que ce livre ou d'autres supports relatent, mais lorsqu'il est revenu en France, il a rompu avec tous ses proches d' 'avant'....... Quelques années plus tard, en 2000, je n'ai pu que pleurer devant les 3 heures de l'époustouflant téléfilm anglais de Peter Kosminsky ''Warriors, l'impossible mission'' (*), celle des Casques Bleus au milieu de ce conflit, qui m'avait laissée bouleversée et transie durant plusieurs jours...
Ce livre d'Ismet Prcic nous raconte donc son départ de Bosnie, grâce à son implication dans une troupe de théâtre, son exil, ses années aux USA, où il vit toujours, la culpabilité de sa 'fuite', de l'abandon de son pays en guerre, culpabilité qui se faufile tout au long du livre à travers le personnage de Mustafa, son espèce de 'double' qui lui est resté au pays et a été soldat.
Pour moi, ce livre est une véritable 'oeuvre' à double égard :
- une oeuvre littéraire par sa construction foisonnante et son écriture riche et singulière
- une oeuvre 'humaine' dans tous les sens de l'adjectif : 'humaine' car sensible et généreuse ; 'humaine' car son cri et ses questionnements résonnent en chacun, par notre commune Humanité.

******
Note :
(*) : ce téléfilm stupéfiant, qui a d'ailleurs reçu le FIPA d'Or en 2000, est disponible en ligne en VO anglaise, en deux parties, si vous faites une recherche vidéo par mots-clés : "Ratnici - Warriors".
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critiques presse (1)
Telerama
23 janvier 2013
Telle est la certitude d'Ismet Prcic, qui signe un premier roman aussi haletant que tonitruant, d'inspiration fortement autobiographique.
Lire la critique sur le site : Telerama
Citations et extraits (65) Voir plus Ajouter une citation
[ Incipit ]

Extrait du carnet I : la fuite,
d'Ismet Prcic

Pendant la guerre, quand son pays avait le plus besoin de lui - de son corps comme bouclier, de son doigt pressé sur la gâchette pour défendre les frontières, de sa santé mentale et de sa part d'humanité pour les offrir en sacrifice aux générations à venir, besoin de son sang, aussi, pour fertiliser le sol natal -, en ces temps d'urgence et de nécessité, l'entraînement de Mustafa ne dura que douze jours. Douze jours pour se préparer à intégrer les unités spéciales de combat. Douze jours au cours desquels il effectua très exactement vingt-quatre fois le parcours d'obstacles ; lança six fois de fausses grenades à travers un gros pneu à plus ou moins grande distance ; s'entraîna à tirer avec un fusil à air comprimé pour ne pas gaspiller de vraies balles ; et fut, au moins une fois, jeté au sol, roulé dans une couverture et passé à tabac par ses pairs pour avoir parlé dans son sommeil. Douze jours pour accomplir un nombre incalculable de pompes, de tractions, de sauts, de bonds et de roulades, enchaînés et répétés à l'infini, non pour le rendre plus fort, mais pour l'abrutir à tel point que le sergent instructeur puisse, le moment venu, lui inculquer le bien-fondé de la hiérarchie militaire et faire de lui un combattant efficace, trop terrifié pour désobéir - un soldat qui crèverait quand on lui dirait de crever.
Au bout d'un moment, on lui apprit à manier de vraies armes. «Ça, c'est un Uzi. Et voilà comment ça marche... On n'en a pas, alors, oublie. Ça, c'est un lance-roquette antichar. Et voilà comment ça marche... On n'en a qu'un petit nombre et on les confie à des gars qui savent déjà s'en servir. Toi, t'auras jamais l'occasion d'en avoir, alors, oublie...» - et ainsi de suite.
L'instructeur ès armes blanches lui montra où et comment enfoncer, selon le but recherché, la lame dans la silhouette humaine tracée sur le sac de sable pendu devant lui. L'instructeur ès mines lui expliqua comment poser des mines antipersonnel et antichar, et fit l'éloge de leurs charmes mortifères. Le médecin militaire avala une gorgée d'alcool de prunes et décréta que la guerre était une gigantesque merde dans laquelle lui, Mustafa, n'était qu'un fétu de paille, puis il lui conseilla de ne pas remettre les pieds dans son cabinet à moins d'avoir une blessure si large qu'il pourrait faire du kayak dedans.
Et ce fut tout.
Avant de partir, il hérita comme tout le monde d'une kalachnikov, d'une cartouche de munitions, d'une grenade et d'un couteau. Pour que ses supérieurs décident de l'affectation la mieux adaptée à son cas, on l'envoya d'abord au front avec l'armée régulière, histoire de lui montrer ce que la guerre pouvait offrir quand elle ressemblait à ce qu'on lit dans les manuels. Après ça, il intégra les unités spéciales de combat.
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Nous sommes tous les descendants de ces petites particules stupides, de ces êtres trop réels qui ont oublié qu'il n'étaient rien. Nous nous lançons dans des grandes épopées. Pourtant, issus du néant, nous retournons au néant ; nous ne laissons rien derrière nous, sinon la perpétuation de nos propres illusions. Nous savons, au fond de nous-mêmes, que nous ne sommes rien, mais nous sommes trop terrifiés pour y penser. Et pour le temps que dure ce long voyage du néant au néant, nous avons l'impression, l'espoir même, qu'il y a quelqu'un, quelqu'un d'autre, une troisième présence qui nous suit, qui nous observe, qui nous raconte, qui nous invente à chaque instant. Et nous espérons de toutes nos forces que cette présence signifie quelque chose. Qu'elle a du sens.
Mais qui est-elle, au juste ?
1. Remplissez le blanc à l'aide de la réponse appropriée :
La troisième présence est _______________ ?
a. Dieu
b. Le narrateur
c. Ismet
d. Mustafa
e. Pardon ?
f. Moi
g. Vous
h. Qu'Est-ce que ça peut faire ?
i. Quelque chose
j. Rien
k. Toutes les réponses précédentes
l. Aucune des réponses précédentes
m. Toutes / Aucune des réponses précédentes*

*Si vous avez répondu "m. Toutes / Aucune des réponses précédentes", vous êtes déjà sur la voie du néant.
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Avant moi, deux autres Prcic avaient fait le même voyage: mon grand-oncle Bego avait échappé aux nazis en passant par Paris et s'était installé dans un appartement de Flushing Meadows, où il était mort seul; et mon oncle Irfan avait fui les communistes en 1969 et s'était installé en Californie, où il m'invitait à le rejoindre vingt-six ans plus tard.
Nous étions tous trois originaires de la même ville bosniaque, mais nous avions quitté trois pays différents: Bego avait fui le royaume des Serbes, des Croates et des Slovènes; Irfan avait fui la République socialiste fédérative de Yougoslavie; et moi, je fuyais le jeune Etat de Bosnie-Herzégovine.
Ce qui donne une petite idée de la situation dans les Balkans: les régimes se succèdent, aucun ne dure, mais tous poussent à la fuite.
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Je me penchai pour l'embrasser. Elle m'enlaça et me fit basculer sur elle, avant de plaquer fiévreusement sa bouche sur la mienne. Ce fut grisant. Extravagant. Je savourai l'instant de toutes les parcelles de mon corps, comme si ma conscience se démultipliait, comme si elle se glissait dans mes lèvres, au bout de ma langue, sur mon dos mouillé de rosée que ses mains froides agrippaient sans ménagement, et plus bas, là où mon sexe en érection se pressait contre elle. Je n'avais jamais rien éprouvé d'aussi merveilleux.
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Avant de partir, maman jeta la majeure partie de nos vêtements pour remplir nos valise d'huile, de farine, de conserves de viande et de poisson, de café, de sucre, de levure et de sucre en poudre. Quant à moi, je dus, une fois de plus, me séparer de mes bouquins.
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